Не могу не писать о войне

Тому, кто у штурвала государства.

Эх, в бога, душу, крест, царя и мать!

Под водочку я растяну гармошку.

На всё мне в этой жизни наплевать,

Лишь до зимы бы выкопать картошку.

Скажу себе: сдавайся, ветеран!

Окончен бой, отбиты все атаки.

А боль души и боль от старых ран

Укором будут тем, кто носит фраки…

1990 г

––

Где-то ветры шумят во мгле…

Где-то здесь в смоленских лесах под ныне обезлюдевшей деревней Мокрые нивы погиб в свой день рождения и похоронен мой дядя лейтенант артиллерист. В день гибели ему исполнилось 20 лет.

Конец ознакомительного фрагмента.