Не мой миллионер

«…семнадцатого февраля две тысячи двадцать первого года».

В мой двадцать первый день рождения.

19. Аня

Четвертый час ночи. Дороги заметает.

Спасибо судьбе, что мне удалось найти хорошего таксиста, который согласился в такую погоду отвезти меня на железнодорожный вокзал. Еле успела сесть на свой поезд.

Скорее бы состав тронулся и увез меня из этого городка.

Последний вагон. Купе. Нижняя полка. Душно.

На верхней полке спит дедушка. На нижней полке под ним суетится милая бабушка. Наверное, жена его. Встает и периодически толкает его со словами:

— Сёмочка, дорогой, перестань ты храпеть. Ты девочке, — указывая на меня рукой, — вон спать мешаешь, да и мне тоже.

Так мило извиняется каждый раз передо мной за его храп.

— Ничего страшного. — тихо произношу я. Мне все равно. Сна и так нет этой ночью.

Сижу на своем месте, поджав коленки к груди. Под стук железнодорожных колес смотрю на различные зимние пейзажи, что проносятся за окном. Горы, ели, падающий снег, одинокие избушки или узловые станции, встречные составы, фонарные столбы и звезды. Сегодня мне на них все равно. Этой ночью они меня не греют.

Я будто здесь и где-то далеко.

Хорошо, что в купе практически темно. Никто не видит моего лица.

Да, я уже практически не плачу. Лишь дрожь по телу. Боль и пустота.

Не знаю, когда я все-таки уснула. Проснулась от того, что проводник открыл дверь нашего купе и громко поинтересовался у пассажиров:

— Чай, кофе, кондитерские изделия будете?

Я мало помню, когда мы прибыли на конечную станцию и как я садилась на автобус до дома. В голове туман от недосыпа, усталости, слез и нервов.

Когда нажимала звонок в дверь родительской квартиры, держалась стойко. Без единой эмоции, лишь часто делала вдох-выдох. Храбрилась.

Но стоило маме появиться в дверном проеме и посмотреть на меня.

— Анечка? А ты тут оказалась? Тебе ж еще три дня отдыхать было. — спросила она с удивлением в глазах.

Я не выдержала и со слезами на глазах бросилась в ее объятия.

— Мамочка, я так соскучилась. — слезы хлынули градом из глаз.

Стоим вместе у порога квартиры. Мама гладит меня по волосам, спине. Я смотрю как халат на ее плече постепенно мокнет от моих слез.

— Тише, тише, солнышко. Успокойся. Все уже хорошо. Ты дома. — она медленно заводит меня в квартиру и без лишних слов ведет в мою комнату.

На мой скулеж из другой комнаты выходит папа. Он, как всегда, в своих спортивных штанах с вытянутыми коленками и серой майке.

– О, Анька, а ты чего тут?

— Валера, занеси чемодан и закрой дверь. — быстро говорит ему мама и машет рукой, мол «отстань с расспросами, все потом, не видишь, что дочь в истерике».

— Анечка, иди приляг. Я сейчас чай тебе сделаю. — и убегает на кухню.

Пока остаюсь наедине с собой в комнате, кажется, прекращаю плакать. На автомате снимаю свою куртку, свитер и джинсы. Хватаю с кровати свою любимую пижаму и сбегаю от обеспокоенных родителей в ванную комнату.

Когда я бежала из гостиницы, когда садилась на поезд, то думала лишь о том, что дома меня ждет безопасность, спокойствие, умиротворение. А вот о беспокойстве и расспросах родителей даже и не подумала.

Понимаю, что не готова сегодня делиться с ними причиной, по которой я дома раньше на три дня.

Забираюсь в ванну. Включаю горячую воду и ставлю максимальный напор. Сижу свернувшись калачиком. Смотрю как быстро вода наполняет ванну. Кожа краснеет. Идет пар.

Вода слишком горячая. Но мне все равно.

Я хочу смыть с себя все запахи и воспоминания прошлых двух недель. Хочу смыть его прикосновения. Его объятия. Его руки. Его поцелуи. Все надо смыть. С усилием тру мочалкой всю себя.

Кажется, будто запах тела Игоря въелся мне под кожу. Не вымывается.

Запах нашего секса бьет мне в нос воспоминанием. Эйфория от вчерашних счастливых дней сменяется ощущением боли в груди, отчаянием, грустью и слезами сегодня.

Моё тело бьет озноб, и горячая вода не помогает согреться.

Хорошо, что из крана громко шумит вода. Я могу с воем выпустить свои чувства на волю.

Игорь говорил, что он только мой. Я ему верила. Верила.

А правда оказалась совершенно другой. Он чужой. Он не мой. Не мой миллионер.

Это только в сказках золушке достаётся прекрасный богатый принц. В реальной жизни богатый принц с простолюдинкой всего лишь развлекается перед свадьбой. Делает из простой девочки свою очередную любовницу.

Разум спрашивает у меня же: может стоило дать шанс и выслушать Игоря? Узнать, что он хотел мне там в клубе сказать. Но какой смысл? Зачем? Чтобы стало ещё больнее. Ведь Игорь так подтвердил, что на тех фотографиях действительно он. Значит он делает предложение другой девушке. Красивой девушке. Юлии. Она ему ровня. Дочь богатых родителей.

Не то что я. Дочь простой учительницы математики и обычного врача пульмонолога из городской поликлиники.

Проплакав в ванной почти час, я вышла с твёрдым намерением забыть про Игоря как про страшный сон. Но как только я легла под одеяло, мое настроение вновь вернулось в прежнее русло.

Рука так и тянется к лежащему возле кровати телефону. Чтобы еще раз открыть те самые фотографии и посмотреть на счастливую пару.

Но я держусь. Из последних сил.

Слабачка. Правая рука уже взяла телефон. Но осторожный стук в дверь прервал мое "преступление".

Мама тихонько открывает дверь.

— Дочь, спишь? — шепотом спрашивает она.

— Еще нет. — тут же отвечаю.

— Я тут тебе чай принесла, малиновый. Твой любимый. — ставит кружку с ароматным напитком на стол в комнате. — Вдруг захочешь попить.

— Спасибо, мам.

— Как ты, Анюта? — она присаживается на край кровати у моих ног.

— Неважно себя чувствую. Вот поэтому и приехала раньше запланированного. — лгу, но мама делает вид, что не замечает этого.

— Ясно. Ты тогда отдыхай. Завтра вечером после работы приду и поговорим. — она встает и собирается уходить.

Уже у самой двери я догоняю ее вопросом:

— Мам, почему любовь так слепа?

— Девочка моя, кто тебе такое сказал?

— Никто. Почему, когда любишь, не замечаешь, что человек неидеальный? А когда замечаешь, то болит вот тут? — показываю на грудь в области сердечной мышцы.