Не надо нервничать. Пародии

Когда же ты при этом

Расстался с головой,

Считай, твоя Джульетта

Отомщена с лихвой!

ЗАЧЕМ Я ЕМУ

Я и сам – себе не ясен.

Жизнь ли ? бред ли наяву?

Нужен труд мой? иль напрасен?

Я не знаю. Я живу.

Иван Шепета

Труд – почетен и прекрасен,

Но к нему я не пойду,

Так как мне вопрос не ясен:

Я зачем ему, труду?

Нас пока не представляли

Ни во сне, ни наяву…

Может, зря меня рожали?
–

Я не знаю. Я живу.

Неподъемен. Неактивен.

И пишу-то, как в бреду.

Я и сам себе противен,

А тем более – труду.

КАК СПАСТИСЬ?

Но с дурацким усердьем уходят года

И приходят ненужные бабы.

Дмитрий Филимонов

Замечаю, что нет мне покоя нигде,

Унизительное положенье:

И внутри у меня, и во внешней среде

Происходит дурное движенье.

Ну внутри – что поделать: там – мысли, еда,

В этом, в общем-то, сущность поэта.

А куда по-дурацки уходят года,

Кто со мной согласовывал это?

Не успел оглянуться – десятка уж нет!

Знал бы – ел бы побольше хотя бы…

Да еще по утрам: просыпаюсь – привет!
–

Снова рядом ненужная баба.

Только-только к обеду успеешь прогнать,

Кой-чего сочинить да побриться…

На звонок открываю – там баба опять!

И опять никуда не годится.

Ну, и как мне теперь свою душу спасать,

И беречь это бренное тело?

Разве только попробовать бросить писать?
–

Тоже, видно, – дурацкое дело…

ПРОДОЛЖИМ ДЕЛО

Я увижу деревеньку,

Ветхий мост, где возле скал

Кто-то девку, кто-то деньги,

Кто-то голову терял.

Виктор Баянов

Помню ласковые ночи

По-над речкой, у моста.

В эти ночи, между прочим,

Я поэтом-то и стал.

Помню, как в тиши безлунной

Под деревней возле скал

Я , неопытный и юный,

Девок, деньги отбирал.

Увлекательное дело,

Поэтичней прочих дел.

Кровь кипела, сердце пело,

Но однажды "залетел"…

"Отмотал", считай, немало.-

В юность просится душа:

Как там речка, что там скалы,

Мост, наверно, обветшал,

Деревенька заскучала -

Без меня веселья нет…

Ничего, начнем сначала -

Я матерый стал поэт.

ПРОСТОЙ ОТВЕТ

Прежде такие-то шли на Афон,

В Киев, в скиты иль носили вериги,

Но с переменою вер и времен

Плотно уселись за книги.

Игорь Бехтерев

Это же камешки в мой огород:

Крепкий, здоровый – не пашет, не сеет…

Пишу для тебя же, мой бедный народ!

И сколько таких, как и я, на Расеи!

Не разгибая усталой спины,

Думать и думать, не уставая,

На благо деревни, района, страны…

И вот за труды – благодарность такая ?

Все! Надоело! Уйду на Афон,

В скит замуруюсь, надену веригу…

Предупреждаю, чтоб с этих времен

Стихов не просили! А спросите – фигу!

О СВЯТЫХ ГРЕХАХ

Нет грешнее меня…

Но увидишь впервые:

Из таких вот, как я,

И выходят святые.

Валерий Рубин

Семь грехов соверша,

понял: семь – это мало,

не хочу, чтоб душа

без греха пропадала.

Потому и пишу

не кому-то в угоду-

я стихами грешу

по восьмому заходу.

Вот такой я простой -

обнаженные нервы.

Весь какой-то святой,

в грешной святости – первый.

В звоне Судного дня

пусть в Воротах запарка,

в Рай пропустят меня -

у меня контрамарка.

ЧТО ОСТАВАЛОСЬ…

Откуда мне знать, что такое мечта,

Конец ознакомительного фрагмента.