Не время для героев. Том 6

«Оказалось, что нужно потерять всю кровь… Я упал с обрыва на стеклянные пики — и меня разорвало на части. И сразу после этого я очнулся на самом верху башни, к которой мы так долго стремились… Интересно, сколько мы к ней шли по этому ярусу? Годы? Дункан появился почти сразу после меня. Он сказал, что когда увидел мой изрезанный стеклом труп, не решился оставаться в этом проклятом месте один — и бросился следом…»

«На постаменте посреди верхней площадки башни обнаружился странный светящийся кристалл — единственная цветная вещь на этом ярусе. Я чувствую исходящую от него Силу — но что с ним делать?»

«Мы спустились и отправились в обратный путь — дальше идти было некуда»

«Кажется, что обратный путь тянется ещё дольше… Ничего не происходит — мы просто бредём по стеклянной пустоши…»

«Вернулись в пустыню. Она стала ещё горячее и суше, цвет песка сменился на бурый… нас сводит с ума жажда и жара, а кошмары так и продолжают приходить каждую ночь… Я уже думаю, что это место сотворила Скорбь…»

«Вернулись в ночной лес первого уровня. Я окончательно потерял счёт времени»

«Ещё одна башня внутри башни — точно такая же, как в стеклянных равнинах. На этот раз, чтобы добраться до неё, пришлось прыгнуть в озеро кислоты… После всех наших скитаний мы выглядим уже не так, как прежде… Я вообще не уверен, что если выберусь отсюда, у меня останется это тело — слишком сильна в нём боль после всего, через что мы прошли, я чувствую её каждой клеточкой. И чувствую, что материальная форма удерживается только астралом, который создал всё вокруг…»

'Мы обнаружили инструменты, которые воздействуют на кристалл. Я уверен — в нём хватит энергии, чтобы пробиться к астральному потоку. Я не хочу тут оставаться. Это пытка, нужно искать выход.

«Не понимаю, почему Дункан не хочет попробовать использовать инструменты на кристалле?»

«Дункан начал сходить с ума. Он целыми днями бродит вокруг нашего лагеря и бормочет себе что-то под нос. Накануне я видел, как он спрятал в рукаве острый камень…»

«Надеюсь, судьба простит меня… И надеюсь, что Дункан тоже простит меня в посмертии… Прости, брат… Прости…»

'Эмоции отхлынули, и я решил записать всё на свежую голову. Дункан решил меня убить. Перед смертью он сказал, что кошмары, которые снились нам все эти годы, велели ему окропить найденный кристалл кровью брата, и лишь затем воздействовать на него инструментами из стеклянной башни. Тени пообещали, что выпустят Дункана отсюда. Он согласился, но… Всё случилось наоборот. Пока я пишу эти строки, передо мной висит портальная арка выхода. Я оставлю эти записи здесь рядом с телом Дункана, если кому-то не повезёт оказаться в этом проклятом месте. Ищите цветные кристаллы на стеклянных равнинах и окропите их кровью с высоким содержанием эллерах, если хотите выбраться.

Если же вы оказались в этом месте в одиночестве… Да поможет вам вселенная… Надеюсь, когда-нибудь вы выберетесь отсюда…'

Эта запись была последней, и прочитав её, я почувствовал, как по спине пробегает волна мурашек.

Проклятье! История, записанная в этой странной тетради, сама по себе была жуткой, но то, чем она заканчивалась, вызвало во мне панику.

Тот, кто это записал, блуждал по этому месту долгие годы — быть может, даже десятилетия! Он не ел, не пил, лишь иногда спал, видя жуткие кошмары, подобные тем, что видел я…

Проклятье! И как только психика выдержала такое испытание? Я здесь не больше недели, и уже начал сходить с ума…

Бросив взгляд на тетрадь, я хмурюсь. Этот Дункан, видимо, не выдержал… И это сыграло на руку автору записей. Интересно, кто это был?

Тряхнув головой, я пытаюсь собрать всю информацию в кучу.

Если я не сошёл с ума и не лежу при смерти (как и предполагал про себя автор записей, что может быть моим собственным предсмертным вывертом сознания) — значит, оказался в какой-то пространственной ловушке. Такой, в которую можно попасть и из которой можно выбраться только через астральный поток…

И чтобы это сделать, нужно отыскать какой-то кристалл (подозрительно напоминающий Этерниум или тот, из которого изготовлена моя перчатка), и обагрить его кровью близкого человека…

Да уж…

Прикрыв глаза, я прислоняю затылок к камню и чувствую, как голова гудит от сотни вопросов.

— Также было и у нас…

Шелестящий голос, раздавшийся сбоку, заставляет меня подпрыгнуть на месте и выставить перед собой самодельное копьё. А когда я вижу, кто говорил, медленно сглатываю слюну, вмиг ставшую кислой.

Иссохший труп, на котором я нашёл тетрадь, поднялся на ноги. Сейчас он, клубясь дымом, стоял передо мной, не делал никаких попыток напасть.

— Дункан. Осторожно спрашиваю я.

— Так меня звали раньше, — тихо отвечает труп. — Да. А ты?

— Х… Хэлгар, — запнувшись, отвечаю я.

— Хэлгар… — снова шелестит мой собеседник. — Давно ли ты здесь?

— Я не знаю, — качаю головой, но копьё всё же держу перед собой. — Но не настолько долго, как вы.

— Хорошо… Значит, твой разум чист… Это хорошо.

— Хорошо для чего?

Наш диалог настолько абсурден, что я даже не пытаюсь осознать его смысл.

— Для тебя. Ты один, и не смог бы выбраться, если бы сошёл с ума…

— Что это за место?

— Башня… Башня искажённого времени… Триллион кусочков астрала, собранных неведомыми предками. Они создали пространство

— Откуда ты знаешь это? Ты ведь и сам… Гость здесь.

— Я был им. Но в башню постоянно кто-то попадает — из разных миров. И последний умерший в её пределах становится Хранителем.

— А те, кто погиб раньше? Ведь были и такие?

— Были. Они уходят дальше…

— Это те тени в туманном лесу?

— Нет… Они другие… Живут в стазисном пространстве вокруг неё… Хранят воспоминания о собственных жизнях и питаются такими же воспоминаниями тех, кто оказывается рядом… И если не успеть дойти до Башни — останешься с ними навсегда… Они — не успели, в своё время… Но тебе повезло…

— А что… Что ты тут делаешь? Как Хранитель?

— Храню секреты и знания… В себе…

— Какие?

— Это я поведаю только своему преемнику.

По спине пробегает холодок…

— Значит я…

— Нет, Хэлгар. Ты не останешься здесь, — грустно отвечает Дункан. — Ты пришёл один, и тебе нет нужды умирать… Так что я останусь ждать следующего… Счастливчика… Такого, как мой брат…

— Мне жаль, — произношу я, наконец-то опуская копьё. — Жаль, что всё так вышло… У вас.

— Не стоит, — кажется, что в тихом шелесте голоса я слышу лёгкий смешок. — Мы и так потеряли всё… Но мой брат вырвался из этого места и стал Богом. Сотворил свой собственный мир. Это многого стоит… даже то, что я остался в его памяти… Это многого стоит…