Немые диалоги

Диалог 6-ой. Голос из несуществующего далёка

Утром в квартире № 66 не было никого. Я долго смотрела на улицу. Призрачное мутное окно качало мартовский пейзаж. Одинокая дымка бережно окутывает сумрачные улицы. Мне хотелось скрыться за тучу, как незаметное солнце сегодняшнего дня. Я не знала, куда деться от удушающего приступа вины. Иркутянин продолжал выклевывать сердце. Тихая боль плавно перерастала в ненависть. Хотелось закрыть глаза, произвести обыск сердца и забыть все… «Сделайте так, чтобы его не стало…» «Как же вы не понимаете, что тогда не станет меня», – как глупо и пафосно мое сердце причитало. Я не выдержала и набрала ЕГО номер… Гулкие гудки отдавались в груди. Я ждала. Чего я хотела?! Мои нелогичные действия скоро станут нормой последних дней.

– Привет… – каким же непослушным стал мой голос, безысходная хрипотца зависла в проводах.

– Кто это? Говорите! – знакомый низкий голос говорил совершенно по-чужому. Он меня не узнал.

– Это Ира… Та самая безумная Ирка из Риги. У меня просто пропал голос, – я не смогла удержать слез.

– Откуда ты звонишь? – никакой романтики в голосе не было, сплошная озабоченность.

– Я сейчас в Питере. Ты мне сломал жизнь, – голос казался ужасным, от всхлипываний появились неестественные высокие нотки, зачем я говорю это… всегда презирала эту тупую пафосную фразу.

– Да я просто общался… Придумала себе любовь какую-то… Возьми себя в руки. Обратись к психологу что ли…

– К психологу? – нервно смеюсь, – конечно… меня можно унять и заткнуть. Вот сейчас мой муж ушел со своей возлюбленной в ночь. Я не знаю, что мне делать… Зачем все это было?!

– А ты сейчас где?

– Я в ее квартире.

– Чёрт… У меня могут быть неприятности… – как же омерзительно было слышать страх в его голосе.

– Это даже не смешно… Ладно, прощай, трус… Какой же ты трус… – даже легче на душе стало… Таких любить просто нельзя.

– Подожди, не клади трубку, – в его голосе мне послышалась мольба и искренность. Наверное, только послышалась…

– Да? Что еще?

– Прости меня…

– Ч-чёрт… Прощай… – голос не слушался, я пыталась кричать, – я все равно увижу Байкал.

Как же мне хотелось кого-нибудь ударить… А лучше, чтобы ударили меня. Как же многого он не знал… Да и нужно ли это ему было?!

Диалог 7-ой. Я перестал доверять сам себе

Прошел скользкий месяц. Я постоянно балансировала между сном и явью. Я много спала; словно медведь в берлоге, мне вообще не хотелось просыпаться. Месяц стекал с меня, слизывая последние капельки надежды. Муж молча собрал вещи и ушел из дома. Все это время меня поддерживал тот самый питерский прохожий Серега, который обещал свозить меня в Иркутск. Сейчас мне было не до этого. Моя доченька вытирала мне слезы своим тигренком и приговаривала, что она рядом. Я глотала свою вину и боль перед ребенком, не в силах справиться со своими настроениями. Сегодня приехал муж к дочке.

– Привет! – буркнул муж, глядя куда-то в сторону, – у тебя можно зайти в Интернет?

– Да… Конечно…

Я наблюдала за его движениями. Он открыл привычную страничку сборища «чертога убитых», начал что-то лихорадочно писать. Наверное, он хотел написать письмо ЕЙ. Я вышла из комнаты и села на пол. В бессилии я закрывала свое лицо.

– Чего ты так уселась?

–Ты пришел на полчаса к ребенку. Неужели ты не можешь ответить ей из дома? (Что-то я не припомню, чтоб я на твоих глазах слала ему письма).

– Глупая ты… Вот глупая… Я же писал тебе…

– Да? Вот она я. Можешь мне всё сказать. А вообще я могу сама тебе все озвучить за тебя… Я больше не могу молчать. Я устала ждать. Я устала быть виноватой. К чёрту… Иди к ней и не мучай меня…

– Подожди, я хотел сказать совсем другое…

– Что? Очень удобно иметь жену в одном городе, а любовницу в другом… Они ведь не пересекаются, да? Это же твои были слова… И вообще ты теперь всегда можешь оправдываться тем, что я первая начала.

Конец ознакомительного фрагмента.