Ненаглядный ангел

Тогда я все понял. Моя девочка... Ее появления в кладовке - это награда мне за то, что я побеждал свой гнев. Но награда не дается просто так. Ее нужно завоевывать снова, и снова, и снова. Без борьбы нет победы, а без победы не будет приза.

Спрятав пистолет, я оставил троих гопников корчиться на асфальте, а сам рванул домой. Побоку лифт. Я взлетел по лестнице, чуть не выломал собственную дверь, вбежал в квартиру и распахнул кладовку.

Она была там. Сидела в соломенной шляпке на белой скамейке перед входом в консерваторию. Я помнил тот концерт. Мучительные два часа погружения в высокое искусство! Она повернулась ко мне и заговорила. Она рассказывала о Моцарте, и я слушал ее до утра.

С тех пор прошло полгода. С дочерью я вижусь почти каждый день. Она живет в кладовке, там, за бледно-лимонной стеной, по которой сейчас пляшет моя изжелта-серая тень.

Каждый вечер я отправляюсь бродить по улицам и ночным заведениям. Я ищу тех, кого бы я мог простить. Каждый вечер очередной выродок ползает у меня в ногах, вылизывает ботинки, поливает землю кровью, соплями, мочой и блевотиной. Плачет, кается во всех мыслимых и немыслимых грехах, клянется во всем, в чем только может поклясться, умоляет пощадить его, сохранить ему жизнь, простить. И я прощаю его. Отпускаю. Порой у него даже остается пара несломанных пальцев. Потому что я научился управлять своим гневом. Потому что я умею побеждать ярость. Потому что я люблю свою дочь, а любовь творит с людьми настоящие чудеса.