Нейросеть
Шрифт:
Подъезд внутри тоже нарисован натурально, даже запах мокрых тряпок и стоячей пыли в программу прописали. Впрочем, на этом сходство с реальностью заканчивалось.
Жилье Дикаря занимает весь чердак, и попасть к нему можно только на лифте, что существует лишь на третьем этаже.
«Сканирование системы, — сообщил компьютер, когда я вошел в сверкающую чистотой лифтовую кабину. — Запрос пароля…»
У Дикаря отдельная система контроля, как и у всякого уважающего себя хакера. Каждый, кто хоть раз попал к нему в гости, сканируется его компом и обретает персональный
Двери лифта распахнулись, я увидел хозяина чердака, одетого в джинсовый комбинезон.
— Что-то долго тебя не было, — протянул руку Дикарь. — Совсем забыл старика.
Рукопожатие у него крепкое, внушающее уважение и симпатию, без гопнических встрясок и чрезмерного сдавливания.
— Дела были, — ответил я, входя в обитель взломщика.
Пока Дикарь запирал дверь, тщательно навешивая цепочки, закрывая замки на все обороты, я спросил, мотнув головой в направлении, где, по-моему, должен находиться пустырь:
— А что у вас на входе в город охрана дежурит? Война, что ли?
— Нет. — Дикарь поморщился. — В последнее время как-то неспокойно. Шляются всякие… забудь, для своих неопасно.
Дикарь — весьма колоритная личность. Здоровенный, как буйвол, накачанный, буквально бугрящийся мышцами. Лицо покрывают татуировки, создавая сходство не то с индейцем, не то с американским фриком. Голова обрита до синевы, только с затылка свисает тугой пук черных волос, красиво переплетенный с цветными проводами и шлейфами. На шее, вместо талисманов, ожерелье из флэшек. Черную футболку пересекает кроваво-красная надпись: «Жри мозги ложкой, блджад!»
— Хорошая футболка, — похвалил я.
— Ага. Пиво будешь?
— Какой же панк не любит халявного пива?
Мы прошли в глубь чердака, я в очередной раз поразился уютности обиталища Дикаря. Огромная студия, без межкомнатных стен, выполнена в нарочито урбанистическом стиле. С потолка свисают пучки проводов, огромные лампы дневного света, как в заводских цехах. Нигде нет ковров, картин и прочих деталей дешевого уюта. Кругом мониторы, на диване дремлет ноутбук. На журнальном столике разобранный пистолет и целая аптечка с наркотиками.
Дикарь зашел за барную стойку, достал из холодильника две бутылки пива.
— Слыхал, что в реальности творится? — спросил он, со вкусным чавканьем распечатывая бутылки.
Я попытался честно вспомнить хоть какие-то новости, но на ум кроме дождя, осени и разрухи ничего не пришло.
— Ничего там не творится. Все, что происходит, то в Сети.
— Эх ты, — усмехнулся Дикарь. — Все так думают, забывают реальный мир, будто свихнулись на виртуальности.
— Так что там? Не тяни кота за…
— Не ругайся, здесь хакеры живут, а не грузчики. Сказано, панк…
Я пожал плечами: что есть, то есть — общение с Кирой даром не проходит. Перехватил протянутую бутылку, отхлебнул. Дикарь презрительно покосился и опрокинул бутылку в рот. Я увидел, как на толстой шее заходил кадык, мощно,
будто поршень. Из уголка рта скользнула тонкая пенная струйка, закапала на могучий торс.Когда в бутылке осталось не больше половины, Дикарь оторвался, крякнул.
— Вот так надо пиво пить, — прохрипел он, утирая рот ладонью. — Первым глотком выпиваешь половину бутылки, вторым и третьим — по четверти. А уже из второй бутылки цедишь неторопливо и получаешь удовольствие. Это классика!
— Вот когда ты поставишь передо мной не одну бутылку, а три, тогда я так и буду пить, — выкрутился я. — Рассказывай, что там за новости?
Дикарь закурил, протянул мне жестяную коробочку с сигариллами. Я отказываться не стал.
— Говорят, что «Нью Хоуп» военный спутник на орбиту запустили. — Дикарь глубоко затянулся. — Официально для того, чтобы Сеть вне Москвы провести.
— Это я уже знаю. И что с того?
Дикарь покосился на меня, но сдержался:
— А то, друг мой, что все уже привыкли к виртуальности, живут в ней, а про реальный мир давно забыли. А зря… короче, это пока на уровне слухов, но слухи из очень проверенных источников. Говорят, что «Нью Хоуп» новый проект хотят запустить — «Второй Мир» называется.
— И в чем суть?
— Не знаю, — покачал головой Дикарь. Отхлебнул пива. — Что-то масштабное готовится, и мне это не нравится. Все кругом суетятся, нервничают. А тут еще заварушка с Сетевым Дьяволом, чтоб его от Сети отключили!
У меня сердце екнуло.
— А что с ним?
— Ты не слышал?
— Не слежу за новостями.
Лицо Дикаря вдруг перекосила усмешка, он понизил голос:
— Кадавра в центре официальной Сети завалили.
— Да ну, — удивился я. — А кто это?
— Ну ты даешь, брат! Кадавр — это глава «Харона», наемного синдиката в Диких Пустошах. Наикрутейший среди крутых киллеров.
— И что, насмерть завалили?
— Нет, живой, зверюга. Но сплетни ходят, что ему вирусами машину сожгло. А у него железо было… у-у, даже у меня такого нет!
— Не повезло ему.
— Не повезло? Да он рвет и мечет: машину сожгли, ему репутацию испортили. Ведь он заказ провалил. Говорят, должен был шлепнуть какую-то шишку, а тут Сетевой Дьявол объявился…
— Сетевой Дьявол? — усомнился я. — Так это ж сказки все.
— Ты это Кадавру расскажи…
Я промолчал. Дикарь, следуя своему же совету, третьим глотком добил пиво, из холодильника достал еще пару бутылок.
— Пойдем, покажешь, что тебе нужно, — позвал он. — У меня работы полно, так что не обессудь, долго болтать не буду.
Не вопрос. Знаю, сам такой.
До рабочего стола Дикаря нам пришлось шагать метров тридцать. Я снова удивился его громадным апартаментам. Конечно, он пашет, как вол, большинство вирусов в официальной Сети вышло именно с его компа, но неужели столько зарабатывает? Ведь нужно не только процент от сделок Братству отстегивать, но еще и оплачивать такое большое место на сервере.
— Ну зачем пришел? — Дикарь бухнулся в здоровенное кресло с ушками. Монитор перед ним ожил, хакер отстучал на клавиатуре пароль.