Нам второго дыхания близость слышна,Жизнь крута и лиха, сколь пред нею ты ни раболепствуй!Третья молодость – дым, ибо молодость только одна,Остальное – плоды ностальгии по детству…Григорий Дикштейн

Память

– Знаешь ли ты, что такое память?Ну-ка, попробуй-ка мне опиши.– Это то, что пропущено намиЧерез мясорубку нашей души.

Семь сорок

Невольно глянешь на часы —А там: семь сорок,И снова ты и пьян, и сыт,И снова сорок!

Рупор для души

Вся жизнь подёрнута муаром —Не написать ли мемуары?Ведь жизнь моя была лиха,Но описал я всё в стихах.Стихами правду говорим мы,Тому виной не только рифмы.Мы пересказываем жизнь:Стихи – это детектор лжи.Поскольку все мои вирши —Это как рупор для души!

Одесский оперный театр

Нас водили сюда в культпоходы —Наш уровень повысить культуры.Но мы были смешные уроды,И бурлила в нас наша натура.Вспоминаю: младая особаВ ложе-бельэтаж девятнадцать,Ничуть не смущаясь особо,Учила меня целоваться…Это всё никуда не дену яИ, конечно же, не позабудуВеликое произведение:Тихон Хренников, опера «В бурю!».

У Вечного огня

С автоматом ППШ,Несмотря на стужу,Мы стояли не дыша,Трезвые к тому же.Ни погреться у огня,Ни попрыгать вволю,Хоть, скажу, никто меняТам и не неволил.И несли мы караулДля того, пожалуй,Чтоб никто и не рискнулТам сосиски жарить.И чтобы не тормошитьИ не беспокоитьТех, кто дал спокойно жить, —Пусть поспят спокойно.Жаль, тот негасимый светТак никто не сторожил,Ведь меня уже там нет —Здесь давно я, старожил!

Проходные дворы

Вот ещё маяк из той поры —Проходные старые дворы,Об этом не писали в книжках,Но знал о них любой мальчишка.И обходили мы стороной,Если двор был не проходной.Были это наши находки,Волшебные эти «проходки».Здесь чувствовал себя, конечно,Ты как проходная пешка.И с давних пор та мечта со мной —В жизни свой двор найти проходной.

Халабуда

Построим халабуду, не иначе,Хоть и не знаем мы, что это значит.Это любимая детская игра —Нынче мне секрет открыть пора.Верю, другие наш бренд не украдут,Ведь по-украински это – «нахалбуд».

Катакомбы

Вот сколько я себя помню,Искали мы вход в катакомбы.И для любого мальчишкиЭто условный фетиш был.Может быть, мы искали клад,Чтоб поменять жизни уклад.Но я свой клад в горах нашёл —Сорок лет мне с ней хорошо.

Недоверие

Женился – прочь недоверие!Оставлю его за дверью я!Сорок лет я это твержу…И закрытыми двери держу.

Лечу

Я обнятьТебя хочу,Я опятьК тебе лечу.Лишь одно:На раз-два-триТы окноМне рас-тво-ри!

Понедельник

Пусть это случится,Но только не завтра.И чтоб не лечиться,А как-то внезапно.Чтоб не в больницеДолго лежать, нет.Пусть уж случится,Коль не избежать мне.Пусть меня торкнет —И конец наваждению,А завтра, во вторник,У жены день рождения…

Синьора

Моя дорогая Синьора!Ведь может такое статься,Что нам сыграют «Семь сорок»И мы взбодримся в танце!Потом зазвенят «Сиртаки» —Едва успев отдышаться,Мы вновь отбиваем тактыВ этом волшебном танце!Потом закружимся в вальсе,И я прошепчу в надежде:«Ты только со мной оставайся,И будет у нас как прежде!»Теперь я должен ответить:«Ты для меня всё та же —Прекраснее всех на свете,С годами так лучше даже!»

Непутёвый

Ты такой у меня непутёвый,На других ты совсем не похож.Ада Якушева

Я такой у тебя непутёвый,На других я совсем не похож,Но шагаем единым путём мы,Хоть неясно: он плох иль хорош?Словно в лодке, в одной мы постелиИ куда-нибудь, да приплывём.Это лучше, чем к выбранной целиШёл бы каждый особым путём.

Шестьдесят два плюс

Мне говорят: «Синьор!Пора умерить пыл!Уймите ваш напор,Не поднимайте пыль!»Настойчив и упрям,Как раньше, и теперь,Назло календарямЯ открываю дверь,И делаю я шаг,И вовсе не боюсь,Как опытный ишак.Шестьдесят два плюс.

Кактус

Даже кактус цветёт в сентябре,И нам стоит подумать хотя бы,Что сентябрь ещё не декабрь,Хоть, конечно, уже не апрель.

Праздник жизни

Мы чужие на празднике жизни,Никогда мы своими не станем.Наша жизнь хуже девки капризнойИ ворчливой старухи местами.Вспоминаю, как в детстве, мальчишки,На соседскую пышную свадьбуМы глазели, забравшись на крыши.И чего было б нас не позвать бы?Всё надеемся мы, чтоб на праздникНас когда-нибудь пригласили,Но в ответ жизнь нас всех только дразнит,И кого как зовут – не спросили.Ну так что же нам всем остаётся?Жажду праздника вряд ли поборем —Остаётся, как в песне поётся,Лишь подглядывать в дырку в заборе.Или, может, соседям на завистьНаконец мы СВОЙ праздник устроим,Чтобы всем нам хоть раз показалось,Что и мы здесь чего-нибудь стоим.