Неслышно под луной скользнули тени,И вечер натянул на голову ночной колпак.Среди повисших над домами сновидений,Словно призрак, возник музыкант.Под чистым небом и мерцанием алмазов,В разлитом свете солнечной луныИграет он на скрипке, льется дивным вальсомНегромкий плач натянутой струны.Грусть нежным чувством обнимает душу,В слезах блестит далекая звезда,А светлячок сидит на берегу у лужиИ смотрит, как играет музыкант.Он осторожно водит ножкой по водице,Вздыхает тяжело в такт музыке ночной.Старому коту теперь совсем не спится —По крышам бродит, вспоминая о былом.Скользит смычок в руках легко и виртуозно,Воздушен, как пушинка, его ночной полет,И музыка под тихим небом отзоветсяОтраженным звоном колокольных звезд.Но где-то слышен сонный и ворчливый голос.Прервется скрипка, нот не доиграв.В
бесшумной тишине опять утонет город,В тумане затеряется цветной венок октав.В немом молчании застыли три фигуры.Связал их не доигранный на скрипке вальс.По телевизору смотрели все клип трубадура,А музыканта не сумел почти никто понять.
Мелодия
Несмолкающие ноты льются к звездам,Лунный свет им щедро дарит тишину.Раскрыть душу музыке не поздно,И не поздно в ней всем сердцем утонуть.Гармонично и блаженно сочетание:Красота, любовь, поэзия и жизнь.Но без музыки их ждет сгорание,И останется один кленовый лист.Потому мелодия нам в руки не дается,Вольной птицей воспевает небеса,Наслаждением всегда назад вернетсяИ наполнит теплым ветром паруса.
Панорамы ночных огней
Вечернее небо окутано глянцемИ тушит краски небесных дорог.Полузимним алым багрянцемЗастывает небесный порог.Выключает день свои лампы,Меж деревьев отходит ко сну.Вечер, присевший у рампы,Начинает красиво игру.Зажигаются звезды на окнахСотен тысяч высотных домов,Городская музыка смолкла,Только слышен скрип холодов.Город тонет среди декорацийИ застывших в партере теней,И танцуют под бурю овацийПанорамы ночных огней!
Поэзия города
Благозвучно дыханье морозной ночи,Застывают сны над каплей дождя.Над покрывалами туч месяц захочетЗемной поэзии пару страниц почитать.Слегка раздвинет перины он душные,Впитает предзимний воздух ночнойЕго свет. Туманы дымные, ушлыеСтирают шрифты под чьим-то окном.Тогда спустит месяц фонарики звездные,Поэзию города подсветит себе.На темных улицах путники поздниеНапишут поэму о разной судьбе.Печально месяц головой покачает,Трагикомедий вкусив купажи,И для людей, как добрый посланник,На небесных просторах создаст витражи.
Мар. Салим
Видный российский и башкирский писатель-сатирик, поэт, публицист, общественный деятель. Заслуженный работник культуры РФ и БССР, кавалер ордена Дружбы и общественных орденов имени В. В. Маяковского, «За вклад в просвещение».
Член СЖР, СПР, ЕТГ, почётный член ИСП. Избран членом российских и иностранных академий. Автор более 40 книг, изданных в Москве, Уфе, Казани, Чебоксарах, Симферополе, Лондоне на русском, башкирском, татарском, чувашском, английском и болгарском языках. Его произведения переведены почти на полсотни языков мира. Лауреат международных литературных премий имени С. Михалкова, В. Гиляровского, В. Набокова (Россия), «Алеко» (Болгария), Н. Гоголя (Украина), Э. Хемингуэя (Канада), Дж. Лондона (США) и многих конкурсов. Обладатель званий «Золотое перо России» и «Золотое перо Руси».
Многоязычный башкир
…Башкирец застонал слабым,
умоляющим голосом и, кивая головою,
открыл рот, в котором вместо языка
шевелился короткий обрубок.
А. С. Пушкин, Капитанская дочка
Великий Пушкин знал, что значит боль,И рассказал открыто перед миром,Как умирала крепостная гольИ вырезали языки башкирам.Он сострадал им… Как не сострадать,Когда в России в те лихие годыМог с языком и жизнь свою отдатьЛюбой из тех, кто захотел свободы…Ну а сегодня я листаю томВеликого поэта всенародно.Мой край свободен, как родимый дом,И мой язык бытует в нём свободно.Есть Пушкинская улица в Уфе,И Пушкину там памятник поставлен.Есть дух свободы в пушкинской строфе —В башкирских песнях этот дух прославлен.Сегодня я – совсем не тот башкир,Что ни запеть не мог, ни молвить зычно,Что жил, сверкая рёбрами из дыр…Сегодня я башкир – многоязычный!Мой голос нынче в каждый дом проник,Ему внимают в высших кабинетах —То наш великий пушкинский языкМне открывает двери всей планеты.Пусть видит ныне весь обширный мир —И сельский житель, и народ столичный,Как безъязыкий пушкинский БАШКИРСегодня стал башкир – МНОГОЯЗЫЧНЫЙ!
Память отца – навсегда
Если ты ненавидишь – значит, тебя победили.
Конфуций
Отец мой – солдат, что с боями прошёл сто дорог, и всё, что с ним было, он в памяти крепко сберёг.Он так говорил мне:– Сквозь пули, в дыму и в пыли — в атаку «За Родину!» мы и «За Сталина!» шли.Мы шли по болотам и реки форсируя вброд.Одна только цель нас манила —
вперёд и вперёд!Враги несли миру крушение, гибель и ложь.Но Сталина имя вгоняло их в трепет и дрожь.Не зря ведь в испуге, как ивы под мощным дождём, сгибали колени они перед нашим вождём.Но век изменился — вождя больше мир не хвалил, и чуть ли не каждый его перед всеми хулил.И мир потемнел, слёз не пряча, от плача тяжёл — за тех, кто «За Родину!» в бой и «За Сталина!» шёл.А в памяти нашей шумят, как под ветром листва, раскаты гремящих его над землёю слова…«Палач» ли он был или «гений» — он канул во тьму.Никто безразличным не сможет остаться к нему.В судьбе и истории каждый проложит свой путь.Но роль этой ЛИЧНОСТИ в вечности — не зачеркнуть!Когда-то в былом, раздвигая деяньям предел, вершились под именем Сталина тысячи дел.И тот, кто трудился, и тот, кто сражался в бою, — все вместе шагали в едином могучем строю.В историю глядя, не сразу легко разберёшь, где теплится правда, а где укрывается ложь.Но Сталин навеки оставил в науку стране — груз тяжкого «культа» и славу в великой войне…И я понимаю: пускай пронесутся года, а Сталина имя останется жить НАВСЕГДА!
Советский человек
Из школы является внук.С улыбкой его встречаю.– Скажи, – говорит он мне вдруг, —СОВОК ты?.. Что означает?Я и не такое слыхал.Немало слыхал вопросов.Ведь нынче, кто жизнь не видал,На прошлое смотрит косо.– Придумали слово лгуны,Кто землю свою не любит.«Совки» же – Отчизны сыны,Советские НАШИ люди!И чтобы Отчизна цвелаПод зноем судьбы, под снегом,Вершил большие дела,Кто звался, внук, Человеком.И радостен был ему ТРУД,Успех трудовой собрата.Когда ж стал главенствовать плут —Не стал рвачом вороватым.Ни гор золотых, ни дворцовНе нужно!.. Росли бы дети!Любили бы мам и отцов!Таких вот сыщи на свете.А как они были дружны —Советские люди! Диво!В любом уголке страныБыл каждый с судьбой счастливой.Мужчины, храня рубежиВеликой родной державы,Хотели Отчизне служить,Не требуя благ и славы.Высокая, тихая честь —Советским быть человеком.И в этом судьба наша есть.Запомни, внучок, навеки.И, выслушав речь мою, внук —Я это, клянусь, не забуду —Сказал, улыбаясь мне, вдруг:– СОВЕТСКИМ, дедушка, буду!
Не повторю
Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна господ…
М. Ю. Лермонтов
«Прощай, немытая Россия!» —Воскликнул Лермонтов с тоской.Мели снега, дожди месилиПолей распахнутый покой;От горя бабы голосили,Священник пел за упокой…Текла история рекой,Года и беды пересилив.Скажи, страна: под небом синимТы вечно будешь ли ТАКОЙ?..Мне так непросто молвить: «Да»,Но снова вижу, как когда-то:Дворцы сановников – и хаты,Вокруг – рабы и господа.Ужель и мне теперь дрожать,Боясь всевидящего глаза,И от гонителей бежатьЗа горы древнего Кавказа?Я – сын Урала! Здесь мой дом,На стыке Запада с Востоком!И Лермонтову я с восторгомХочу сказать в стихах о том.Я тоже, как и он, люблюОтчизну «странною любовью»,Но никакой бедой и больюСвою любовь не оскорблю.И как ни трудно иногда,А мой язык сказать не в силеВслед за поэтом сквозь года:«Привет, немытая Россия…»РОССИЯ мне – ЧИСТА всегда!Переводы с башкирского Н. Переяслова, А. Тертычного
Яков Мельник
Родился в 1941 году в селе Женишковцы Хмельницкой области в Украине. Образование высшее. По профессии – тренер-преподаватель физической культуры и спорта. 1970–1975 годы – слесарь Айхальской алмазной фабрики № 8, тренер мужской и женской волейбольных команд. С 1975 года по настоящее время проживает в городе Нерюнгри.
С 2000 года занимается творческой и общественной деятельностью.
Первая книга «О, Русь моя, святая Русь» издана в 2005 году. Затем были изданы книги: «Мгновения любви» – 2008, «Поэзия вечная» – 2011, «Дерево жизни и мудрости» – 2012, «Исповедь» – 2014, «В поиске истины» – 2016, «Избранное» – 2016, «О, спорт! Воспоминания из первых уст» – 2016, «Я хочу раствориться в любви» – 2017, «Тандем» – 2018, «Нерюнгринский вальс» –2019. Проведены презентации и десятки встреч с читателями и поклонниками его творчества.
В 2018 году принят кандидатом, а в 2019 членом Интернационального Союза писателей.