Няня для дочки Олигарха

– Николаева, спасай! Горим! – голос мужчины взвинченный. Писклявый.

– Где? Что? Только не говори, что нам спалили офис? – отвечаю на бегу.

– Хуже! Просто пипец случился! Мы твой отчет стерли!

Нога остается в воздухе. Я торможу буквально на лету и застываю в комичной позе – раскоряке.

– Повтори. Вы мне проект запороли?! Мой?! Тот самый?!

Дыхание в трубке напоминает фырчащий паровоз.

– Ну ты же дала флешку, чтобы мы к материалам фотоотчет добавили. Ну так вот. Пока работали, внезапно случился “упс”…

– Упс?! – протягиваю в ответ и почему-то улыбаюсь. Оскал кровожадный – зуб даю.

– Прости, Зой.

– Ты понимаешь, что Демонюка меня прибьет?! На лоскуты порежет, пустив через офисный измельчитель вместо бумаги!

Понимаю, что я в пролете полном! Босс под личную ответственность документы давал, чтобы я оформила все в проект, который должен быть представлен на суд партнеров уже сегодня.

– Мне конец…

Выговариваю грустно и перестаю спешить на работу. Куда уж спешить, я, вероятнее всего, без пяти минут безработная.

Приземляюсь прямо попой на ступеньку. Сижу на холодном, хоть бабуля с детства говорила, что нельзя на холодном-то, мне детей еще рожать.

А у меня времени нет даже на нормальную личную жизнь.

У меня босс!

– Зой?

– Тут я.

– Ты не переживай…

– Я все ночи на проект этот убила, а теперь ты мне говоришь, что случился “упс” и все насмарку! Я не дублировала нигде информацию.

Она была секретной…

Была да сплыла.

Я доверила ее криворучкам…

– У тебя нигде данные не скопированы? – задает насущный вопрос Петр.

– Лучше бы упражнялась в промышленном шпионаже, тогда бы хоть на запасной флешке инфа бы сохранилась, – не понимаю, что выдаю мысли вслух и громко всхлипываю.

– Зой, ты что, плачешь?!

Интонация у Петра такая, что мне кажется, я его прифигевшее лицо прямо сейчас перед собой вижу.

– Нет, – вру и опять всхлипываю.

– Мы решим вопрос. Есть у меня друг один. Программист. Поможет. Восстановим, Зоя! Твой ноутбук нужен. Он ведь при тебе?!

– Все свое всегда с собой! – отвечаю лозунгом то ли древних спартанцев, то ли девизом Сашки Македонского, а нет. Спартанцы – мимо.

Собираю свои разбегающиеся мысли, но они как таракашки в страхе за сохранность собственной жизни разлетаются.

– Петя, ты понимаешь, что Демьян Сергеевич сегодня возвращается аккурат к переговорам? Мой проект должен лежать у него на столе, я даже не хочу думать, что он с нами сделает за такой промах!

Поправочка! Не с нами! А с одной нерадивой помощницей в моем непутевом лице. Где там сказ про тридцать три несчастья – так это про меня.

– Есть хорошие новости, – выдыхает Петр. – В Швейцарии нелетная погода. Объявлена угроза шторма. Так что частный борт Демьяна Сергеевича задержится.

Информация обрабатывается в моей голове со скоростью света. Подрываюсь с места и бью себя по попе. Нет-нет, не самобичевание. Просто пыль стряхиваю.

– Короче, Николаева. Я за тобой еду. Потом быстренько к моему другу заедем. Ты ведь разработкой на своем компе занималась, так?

– Да, но я все загрузила на флешку, и Демон приказал все подчистить с моего ноута, так как я его домой с собой для работы забираю. Чтобы утечки не было. Мне кажется, он никому не доверяет…

– Решим вопрос! Главное, ноут не забудь!

Я выхожу во двор и спустя несколько минут подъезжает серый седан, Петр сигналит, и я быстренько проскальзываю на пассажирское сиденье.

– Гони!

Командую я и водитель плавно вжимает педаль газа. Спустя час мы уже сидим над моим ноутбуком вместе с парнишкой в огромных очках, в волосах будто с цунами прошел, которого ласково именуют Даня.

Спустя два часа мы все еще сидим.

И да, спустя три я уже бегаю белочкой по комнатке, уставленной всякими прибамбасами и частями компьютеров.

Количество кофеина в моей крови растет, а надежда на то, что Демон Боссович меня не укокошит, стремится к нулю

Когда я уже мысленно себя закапываю и оплакиваю свой хладный трупик, Данила-мастер, наконец, выдает:

– Есть!

Мы с Петром не сговариваясь нависаем над парнем, который победно шлепает пальцем по клавиатуре и экран выдает мне мой родимый многострадальный проект.

Почти плачу, пока Власов выдыхает. Нагоняй от Демьяна Сергеевича отменяется.

– Пришлось с процессом повозиться, с черных ходов повходить, пиратки выкатить, и надо бы посмотреть сам файл, подчистить, но это время, – воодушевлённо вещает программер, но Петя его резко тормозит:

– Времени нет! Файл есть! Спасибо тебе, друг. Век не забуду. С меня должок!

Пока я закрываю ноут и запихиваю его в сумку, Даниил еще пытается вразумить нас:

– Там косяки могут быть, нельзя так. Дайте хоть до конца доделать. Контент проверить! Баги могут быть!

Но мы его уже не слушаем. Петр отвечает на звонок, и мы летим на улицу, садимся в автомобиль под вопли коллеги:

– Как?! А как же погода… Я понял.

Власов откладывает трубку и бросает на меня косой взгляд.

– Зой. Только не бей.

Говорит, вжимая голову в плечи, а я кошусь на рыжевато-лысоватого мужчину средних лет.

– Что еще ты стер?!

Вздыхает и выдает обреченно:

– Да нет. Хуже. Босс. Прилетел.

Пауза. Нет-нет. Не музыкальная. Хотя, да. Пожалуй, впору реквием играть.

– В смысле?! – выдыхаю едва слышно.

– В прямом.

– А как же отложенный рейс из-за погодных условий?! – задаю вопрос и глаза у меня становятся с блюдца.

– Нашему генеральному даже шторм не указ. Прилетел. Звонил из аэропорта. Сделку он не пропустит. А твой отчет там…

Петр не договаривает, в ту же секунду звонит мой телефон и салон заполняет мелодия, очень специфическая, заставляющая Петра в шоке уставиться на меня.

А я что?! Я ничего! Моцарта просто люблю! Похоронный марш.

Только стоит глянуть на экран, и я холодею. На аватарке высвечивается лицо Демьяна Сергеевича и мое женское сердечко пропускает удар.

Красавец. С проницательным взглядом синих глаз. Босс действительно выглядит на миллион, хотя у него на счету миллиарды имеются, список «Форбс» и прочие радости жизни олигархов.