Обречен тобой
Шрифт:
В момент меня возвращает Наташкино присвистывание.
– Что? – замираю с занесенной над тарелкой губкой.
– Ну-ка посмотри, это он?
Я не верю, что она вот так легко его нашла. Но все равно колени слабеют, ноги – словно из холодца. А сердце… Ч-черт. Прикладываю мокрую ладонь к груди, чтобы оно, к чертям, не выпрыгнуло.
– Мирослав Игоревич Тарута. Сорок лет. Дата рождения – пятнадцатое ноль восьмое тысяча девятьсот…
Наташка не успевает договорить, потому что я, подлетев к ней, тупо выдергиваю телефон. В глазах темнеет, плывет. Навести фокус практически невозможно,
– Вик…
Из темноты с фотографии три на четыре проступает его лицо. Оно изменилось за десять лет, да. На нем пролегли морщинки, а на щеке появился шрам, которого не было в его тридцать. Однако не узнать эти глаза невозможно. Заглядываю прямо в них, и чудится, что он абсолютно такой же, как я его помню, а эти изменения – просто рябь времени. Но так не может быть.
– Вик… Это он, да? Ты как привидение увидела, – хмурится Наташа.
– Он жив, да? – тоненьким ломающимся голоском пищу я.
– Живей всех живых. И, кстати, вполне успешен. Да ты читай, читай. Чего глазами хлопаешь?
Прохожусь по тексту Википедии несколько раз, прежде чем смысл написанного начинает хоть немного до меня доходить. О военной карьере Мира в статье нет никаких подробностей. А вот его нынешней работе уделено чуть больше внимания, хотя и эта информация изложена довольно скупо. Не удивлюсь, если Мир лично согласовывал текст. Эта лаконичность вполне в его духе. Более закрытого человека я не знала ни до, ни после.
Отдаю Наташке телефон. Обхватываю вмиг озябшие плечи.
– И главное, ни слова о личном. Вот что, им сложно было написать хоть в общих чертах, что да как?
– Он не любитель распространяться на такие темы.
– Ну, ничего. За дело взялись профессионалы, Вик. А значит, что? Сейчас мы выведем его на чистую воду.
Что Наташка профессионал – я даже не сомневаюсь. Как-то она вычислила, что нашей подруге изменяет муж, изучая сториз его любовницы, на которых того даже в кадре не было. Уверена, это какой-то врожденный дар.
Без сил опускаюсь на пол. Может, звякнуть Валерке и все отменить? Я точно не смогу сегодня расслабиться.
– Ну что, мать, какая-то постоянная телка у него есть. Вряд ли жена, но…
Это глупо… Глупо ревновать, да. Но в свое время я так остро его любила, что отголоски той любви и сейчас поднимаются в груди волной разрушительной ревности.
– Ничего. Не хочу. Знать.
– Да погоди ты! Знание – это сила.
– Я к нему ни за что не обращусь! – повторяю раз за разом. – Это все не имеет смысла.
– А если он к тебе обратится? – сощуривается Наташка, цепляя меня на крючок своего взгляда. – Об этом ты не подумала?
– Нет. Зачем ему это делать?
– Затем, что и он тоже наверняка получит это письмо. Не сейчас, так потом. Но оно найдет его.
– И что? Мир наверняка забыл обо мне и думать.
– Ага. Если бы ты сама в это верила, то не дрожала бы сейчас как трусливый заяц.
Не выдержав, бросаю взгляд на экран Наташкиного телефона.
– На. Здесь всего пара фоток. Наверное, он подчищает размещенную инфу. А эти просто не успел…
– Не выдумывай. Вряд ли у него настолько длинные руки.
– Вик, его фирма специализируется на кибербезопасности.
Уверена, твоему Миру не составит труда вычистить что угодно.Машинально киваю, с жадностью разглядывая то самое фото, где он с другой. Судя по тому, что эта барышня отличается от меня как день от ночи, вкусы Мира за последние годы сильно изменились. Со снимка на меня смотрит холеная брюнетка с роскошными формами и чувственными губами.
Мой взгляд невольно останавливается на собственном отражении в зеркале. Нет, у меня нет никаких комплексов по поводу внешности. Маленькая собачка всегда щенок, а после тридцати ты уже понимаешь, как много одно только это значит. К тому же я симпатичная. Но она… Она Миру подходит гораздо больше. Не то чтобы я всерьез сравнивала. Или на что-то надеялась. Просто это невозможно не отметить, как, скажем, невозможно не отметить ливень, когда под него попадаешь.
Я не собираюсь заниматься самобичеванием.
Или доставать воспоминания, надежно спрятанные в сейфе памяти.
Я психически здоровый человек. Психически здоровый человек ни за что не станет заниматься таким мазохизмом.
И я ни за что не буду искать встречи с Миром. Даже если это – мой последний шанс. Надо смириться, что есть вещи и обстоятельства, которым просто не суждено случиться.
Очень кстати в дверь звонят.
– Это Валера.
– Я тогда пойду. И это… Ты не делай глупостей, ладно, Вик?
– Например, каких, интересно? – закатываю глаза прежде, чем открыть.
– Привет! Ого, да ты пьяненькая, – округляет глаза Валера, оттесняя меня вглубь коридора. – Гам, заходи, че встал? – оглядывается за спину. – Это тебе! Нужно твое авторитетное мнение.
– Мое? А по какому поводу? – растерянно смотрю на протянутый пакет с… шаурмой?
– Ну, я же тебе рассказывал, Вик, ты че? Привет, Наташ, – поясняет Валера, одновременно сторонясь, чтобы дать другу пройти, стягивая ботинки ногой, и свободной рукой – крутку. – Мы с Гамом бизнес мутим.
– Как ваш бизнес связан с шаурмой?
– Непосредственно, – откашливается Гамлет. Он армянин. Такой прям… утрированный. Большой, волосатый и немногословный. Из тех армян, которых даже в темноте не перепутаешь с итальянцем.
– Вы что, открываете шаурмичную? – вскидывает брови Наташа.
– Надо же с чего-то начинать. Ну, пробуй!
– Да мы только поели, Валер.
– Быстро, – смеется тот и тычет мне под нос ароматно пахнущий конвертик лаваша, из которого вот-вот выпадет начинка. – Открыла рот! Ну как?
– Фкушно, – киваю, ничуть не покривив душой.
– Бабулин рецепт, – хмурится Гамлет.
– Серьезно?
– В меню еще будет шашлык и все такое. Хочешь глянуть?
– Давай потом.
– Ну да. Сначала протрезвей, – смеется Валера.
– Тебе правда нравится? – напротив, хмурится Гамлет.
– Да. Очень вкусно. Ты сам готовил?
– Пока да. Но мы собираемся взять повара. Здесь киоск будет и на Садовой. Потом, если пойдет, расширимся.
Даже не знаю, что сказать. Наверное, мне нравится, что у Валеры есть какие-то цели. Но шаурмичная, блин, он серьезно вообще? Впрочем, во мне говорит сноб. Знал бы он, с чего я сама начинала свою карьеру…