Обрывки стихии

x x x

Писатель

Кусто человеческих

душ.

x x x

Маска

лицо моего друга.

x x x

Фотоальбом

мелодия глаз

и улыбок.

x x x

застыли жесты

(последний - светлый)

18.06.98

x x x

Остаюсь

на улице,

в результате,

я - уличный камень,

я не прощен

за попытку

расстаться с нишей

в брущатке жизни,

и теперь я просто камень,

измученный взглядами

чьих-то мертвых глаз,

затоптан ногами.

Январь, 1999

Олег Малахов

x x x

Тоскую...

целую

тебя в фантазиях,

странно внедряющихся

в мозг.

Мир,

долгие ночи,

бокал с чем-то

губительным,

яд - не яд,

рад - не рад

смерти,

стерты границы,

исчезли пределы,

тело

твое

мерой непонятости

не измерить,

хрупкое тело

просто - не просто

тронуть,

приблизиться

к жару дыхания...

мания,

вечный инстинкт,

отчаяние.

26.11.98

x x x

Нажимаю на клавиши

плавно...

Кровь между черным и белым.

Помню, что спутал цвета.

Картина растрогала руки

и нежные звуки льются,

хоть пальцы касаются клавиш и вязнут

в непрошеном красном...

23.01.2000

Олег Малахов

x x x

Тротуар. Поступь.

Казалось бы, свет фар на светофоре

а вижу море.

Больница. Ночной туалет.

Пустыня. Идут техногенные дети

а слышу ветер.

Пространство расколото скрипом.

Электрик включил систему.

Плацента дрожит.

Вибрацией телекоммуникаций

разбужен

а чувствую стужу...

23.01.2000

x x x

Карие...

Может быть, падаю вниз

с высоты доселе невиданной,

или тону в океане

дождей,

в мареве

восходящего солнца горю...

Карие...

Это всплеск неуслышанный,

вздох неродившийся.

Это не просто глаза, чьи-то призраки.

Это сегодняшний плач,

соединяющий души.

Дыши...

в глубину

дыхания

проникают

карие...

Декабрь, 1999 - Февраль, 2000 г.

Олег Малахов

x x x

Розовый шорох

платья...

слабая связь с непосредственностью

твоих замков...

моих цепей.

Странное тело...

светлая точка в комнате.

Я скрыт собственной тенью.

Становится жарко

от касания луны твоих коралловых губ.

Я на "Феррари".

Ты на трибуне. Тебе идет твой платок.

Сплошное грубое соперничество глаз.

Он пропускает. Ты смотришь в сторону.

Мне нужен поворот. (Твой шорох.)

Ты каналом снов самого беспокойного города

погрузилась в деконструктив моих видений,

отразилась трассой Монте-Карло.

В оставшихся заездах я горю.

А ты уже - изменчивость корриды,

разоблачение традиции убийства.

Арена. Шум. Предчувствие.

Сочувствие. Любовь в опилках и песке,

стекает голос твоих вен

в чашечку моего вздоха,

когда клинок в моих руках...

Расшитая золотом смерть.

Торреодор...

А ты склонилась надо мной,

над вымышленным именем,

я ранен,

ты шепчешь что-то,

слышу шорох...

розовая рана ... а дальше

датчики и диаграммы.

18.10.1999 г.

Олег Малахов

С любовью и радостью в глазах.