Одиночество и смысл

Крики ранних ступней,

Обнаженных словно лед.

Шаг назад,

Один вперед,

Взор стонет от восторга,

Как самый первый, мной увиденный восход.

В ЛУЧАХ БЕЗУМНОГО СОЛНЦА

А мы купаемся в лучах безумного солнца

В комнате пахнет розмарином…

Ты ложишься на край и говоришь:

– мы знакомы?

Тут так много дыма…

Мы прячем, в одеяло холодные ноги

это так нам знакомо…

Звонок в домофон,

Она говорит, мне: – а я говорила?

Мы говорим:

– Никого нет дома.

Ты начинаешь разговор со слов:

– на самом деле…

– ага на деле на самом

Ты продолжаешь

– че за фигню ты несёшь?

Я смотрю в одну точку и говорю: -секундочку, подай мою кружку и вот эту штучку, спасибо крошка…

ПУСТЫЕ

В моей комнате горячий чай стынет

За несколько минут…

А твои глаза настолько пустые,

Что в них попросту тону…

Я встаю по утрам на работу,

делаю скрины для отчёта,

а внутри сухо, как в пустыне

Ведь, в твоих объятьях как в плену…

ОСЕННЯЯ ХАНДРА

Я чувствовал многое в этой жизни, как в кино…

Боль от рождения, было темно,

потом режет свет в глаза,

слух голоса,

первые мои неловкие шаги, слова,

тут, как и у многих, но не у некоторых, здоров вполне, есть руки, ноги,

но плавать так и не научился, сижу на дне.

Хотелось написать красивую строку,

о том как стаями летят птицы на юг,

о каплях с неба,

о запахе первого снега,

о том как я любил зиму и день своего рождения.

Хотелось написать строку,

о ночных кострах,

о романтичных вечерах в Крыму,

о любви в твоих глазах…

Но время ни то,

да и я не тот, что писал бы про это,

я лишь пишу про себя, под осенней хандрой,

да и как-то не хочу быть поэтом…

Да эта осенняя хандра одолела меня, воспоминания в заметках пишу…

Да эта осенняя хандра одолела меня,

ведь бросил давно,

но снова окурок под утро тушу…

ДОЖДЬ И СНЕГ

Медленной походкой

среди лиц прохожих,

Медленно тону и не нахожу похожих…

Очереди, ждём, мимолетные дни,

Мы здесь все прям звезды

да и сгораем как они…

Куда я иду?

Зачем встаю по утрам?

факел горящий несу…

В трипах сгораем, по вечерам

Ночью смотрю на луну…

Куда я иду?

Зачем встаю по утрам?

Знаю я и никому не скажу,

синие губы твердят мне очнись,

от лиц, тут тошнит, флора

и фауна,

как дождь и снег, я без вести пропавший,

не говорю не слова,

не жду речей высоких,

о том, о сём, о сладком, кислом,

в крахмале дней мы атеисты,

не верим в руки свои, не верим в ноги свои

с надеждой, без девяти жизней,

мы слякоть, или просто грязная холодная вода…

Со вкусом соли, без вкуса жизни… Отнимем все для себя, отнимем все у тебя…

Желаю жить здесь шикарно,

по вечерам здесь угарно,

трипы с красными,

три ложки сахара в растворимый, кипяток, молоко…

В словах мы похожи,

со следами царапин на коже,

наверное от кошки,

здесь каждый третий живёт под цифрой два,

– кстати насыпь мне две ложки…

НЕ ЗАМЕЧАЯ

Умными речами…

Тихими ночами…

Не замечали печали…

Но вечерами пьём чай, и о ком то, или о чем-то скучаем…

Мысли отчаливают…

Не замечая в глазах отчаянья…

Каждый подмечает для себя.

В пучину хауса,

ввергал сладкий ужас…

В грязи и жадности,

ел кислый ужин…

Бурьян пророс прямо в ванне…

Глаза, как светлячки, горели яркими огнями…

Квартирные вопросы,

притоны и отбросы,

Фиктивные браки,

пьянки и драки,

деревни, многоэтажки,

долги, кредиты покупки и продажи, люди разные,

но проблема та же…

Кричали в рупор: власть продажна! Кричали в рупор: да вокруг грязь одна же!

Ловили за руку на краже?

Да и я на рынке с пацанами попался однажды…

Сказал дядька: не имей моду!

Но тогда мода имела нас, в любую погоду…

– Хватит! я сказал бате, а он поддатый, ударив мамку, кричал: – куда ты!?

Твои весёлые будни,

Пролетают, в пьяном угаре…

Стопами ног, вступил на круг сансары…

Очнись твои мечты, не растут на пальме!

Ты жрал дерьмо и спал на парах?

Так вот держи, тебе подарок…

Я тут не, из-за детских обид,

ведь знаю, жизнь так коротка,

что смысла злиться, быть зависимым жадным и завистливым времени нет.

Часы, минуты и секунды на прощание, скажу с любовью, до свидания уходящему парому…

Каждый подмечает для себя, суть прожитых им лет.

Критик что ищет себя в искусстве.

Как хорошо, что ничего из ваших песен и картин,

не подходит под мой стиль

Ваши идеи, как огонь,

летает пепел и ложится на повреждённую ожогами ладонь.

Она и есть ваша любовь?

Сопровождая ноющую постепенно усиливающуюся боль,

стоит на месте без развития ваш смысл.

Хотите сразу все, за один присест?

Неготовым, а может вовсе грязным, сырым, накинуться вцепится,

как в жертву, съесть?

Вы не привыкли, к справедливым ожиданиям…

На вас в моем театре, как нестранно нет свободных мест,

Вы жертвы, собственных стадных обожаний…

И слышу в каждом сне, слова миллиардов людей,