Одиночный шутер

Верчусь как уж на сковороде, пот льёт ручьём, воздух сухой и жарит как в сауне. А Спирит всё лупит и лупит «мечом», не заморачиваясь на разные хитрости. Найти брешь в обороне он уже не пытается. Теперь у него другая стратегия. Выжать энергию из чужого «эмпата», а потом добить безоружного.

Боюсь, что рано или поздно так и получится. В режиме защиты расход рабочего тела в два раза больше, чем в нападении. Единственная надежда, что сил Воксу не хватит. Устанет махать «мечом», тут-то я его и поймаю. Или хотя бы дистанцию разорву – в моем положении и это удача.

Увы, я опять выдаю желаемое за действительное. Противник и не думает уставать. Даже наоборот, взвинчивает темп до предела. «Эмпат» порхает в его руках словно бабочка. Я едва успеваю за ним. Индикатор на рукояти меча уже мигает оранжевым, еще десяток ударов и «плазменная» защита исчезнет…

Всё. Индикатор красный. Последний раз отбиваю летящий в бочину «клинок» и ныряю с кувырком вперед-влево. Вскидываю руку с мечом. У меня всего полсекунды, чтобы полоснуть врага по незащищенной спине и уйти от обратки.

«Господи! Дай мне хоть каплю плазмы!»

Плазменный жгут исчезает за пару дюймов до цели. Рука еще движется, но оружия в ней уже нет. Только блестящая рукоять, ещё создающая поле, но уже не способная причинить вред противнику. «Рабочая смесь – ноль», – сигнализирует неожиданно появившаяся вирт-панель.

Всё, что я могу сделать, это просто оттянуть на какое-то время развязку. Сопротивляться уже не способен. Остается лишь бегать туда-сюда и уворачиваться от ударов.

Спирит, по-видимому, тоже, как я, понимает, что схватка закончилась. Знает уже, что победил, поэтому может позволить себе немного поизгаляться над проигравшим. Спешить ему некуда, с арены я никуда не денусь, а продлить удовольствие страсть как хочется.

– Ты труп, – сообщает соперник.

Неторопливо, почти вальяжно идёт он ко мне, поигрывая мечом и довольно оскалившись. Убежать от него я не пытаюсь. В отступлении нет никакого смысла. Лучше уж сразу, чтобы не мучиться. Но, с другой стороны, сдаваться совсем без борьбы тоже не комильфо.

– Хочешь помереть быстро? – интересуется Спирит. – Это правильно. Долго мучиться никому неохота.

Ну что ж, пусть говорит, пусть наслаждается триумфом, пусть думает, что только он здесь решает, кому жить, а кому умереть. Чем дольше он разлагольствует, тем больше у меня шансов не только выжить, но и наперекор всему победить. «Случается, и палка стреляет, бывает, что и слепой попадает в цель», – так, кажется, говорил дядюшка Мортимер, когда разделывал меня в пух и прах на бильярде.

Смотрю на врага «магическим» зрением. И почему я раньше его не включил? Потеть бы пришлось существенно меньше. В мече противника энергии осталось не так уж и много. Рабочего тела хватит на пару минут, после чего мы опять «сравняемся» – оба останемся без оружия. Значит, мне надо просто продержаться эти минуты, а уж потом... Впрочем, не думаю, что Вокс об этом не знает. Знает наверняка, поэтому, скорее всего, не будет тянуть. Постарается завершить поединок одним хорошим ударом. Прямо сейчас…

– Да ты не бойся, – ухмыляется Вокс. – Я тебя не больно зарежу. Чик и ты уже на небесах.

Прямо сейчас…

Хм, а ведь в моей батарее что-то еще сохранилось. И это действительно шанс. Бегать не нужно, надо всего лишь включить мозги.

Спирит, не торопясь, поднимает световой меч. В глазах торжество. Жить мне осталось считанные мгновения.

Активирую поле, превращаю его в длинный кнут и, изображая отчаяние, отмахиваюсь невидимым глазу «клинком». Кончик кнута охватывает меч противника. У самого основания. Заряд максимальный. Всё, что есть в батарее. Экономить сейчас смерти подобно.

Рву «эмпат» на себя. Законы физики нельзя обмануть. Ионизированная материя всегда стремится туда, где сильнее поддерживающее ее поле. Затянутый узел полыхает ярко-оранжевым, скользит по чужому «клинку», сдирая с него плазму как кожу. Доля секунды и – меч Спирита становится бесполезной игрушкой. Рабочее вещество перетекает ко мне, в мой наполнившийся заемной силой «эмпат».

Вокс все еще не понимает, что происходит. Он рубит меня пустотой, злорадно ощерившись и уже предвкушая победу. Случившееся доходит до него лишь тогда, когда мой клинок перечеркивает его крест-накрест. Спирит падает на колени, роняет меч, его глаза затуманиваются, он силится что-то сказать, но – из развороченной глотки вырывается только предсмертный хрип. Кончено. Враг плюхается ничком на песок.

Опускаю оружие. Устало осматриваюсь.

Пламенных сполохов больше нет. Нет и арены. Я словно завис в пустоте. Вокруг – тишина и туман. Единственное, за что цепляется взгляд, это проступающие сквозь мглу неровные буквы.

«Уровень три пройден. Вы переходите на финальный уровень. Путь завершается «Выбором». Удачи, боец».

Глава 8(4)

— Андрюха, пора.

Кто-то тряхнул меня за плечо.

– А? Что?

Я оторвался от холодной стены, протер глаза и уставился на примостившегося рядом Федьку Синицына.

– Ну и силен ты дрыхнуть, – проворчал приятель. – Сергеич по цепи передал. Через десять минут начинаем.

Он не спеша поднялся, поправил ремень и осторожно выглянул из окопа.

— Вроде тихо пока. А, чёрт!

Доска от снарядного ящика треснула у него под ногой.

– Не шуршите, салаги, – шикнули откуда-то сбоку. – Всех фрицев разбудите.

— Всех не разбудим, — тихо хохотнул Федор, перемещаясь обратно на дно траншеи.

Соседи правы. В предутренней тишине любой звук разносится далеко по окрестностям. Так что нефиг шуметь. Немцы не дураки, могут и озаботиться непонятными шорохами. И, на всякий случай, «усилят бдительность».

А впрочем, не так страшен черт. У нас тут каждую ночь веселуха. До немецких окопов метров примерно двести. Нейтральная полоса – сплошные воронки. А еще мины и восемь рядов колючки. Четыре наших, четыре их. Каждый день то мы, то они утюжим нейтралку снарядами. Типа, проходы устраиваем для предстоящей атаки. А по ночам восстанавливаем порушенное. И так вторую неделю подряд. Можно сказать, привыкли. Плохо только, что оттепель как на грех подоспела. На Южном фронте конец февраля почти как апрель на севере. Грязища такая, что танки в ней вязнут по самую башню. Слегка подмораживает только ночью. В таких условиях наступать не всякий решится. Поэтому фрицы и вялые по утрам. Так, постреливают иногда для проформы, ракеты осветительные пускают, но на серьезный бой пока не рассчитывают. Земля еще не скоро подсохнет. Или опять подмерзнет. Как повезёт.

А вообще, Федька – гад. Разбудил раньше времени, такой сон не дал досмотреть. Фантастика, а не сон. Я там каких-то чудищ отстреливал пачками. А еще там девушки были. Такие, что закачаешься.

Одна – вылитая Ленка из отделения связи, к ней наш комбат второй месяц клинья подбить пытается, а она ему: «Товарищ майор, у меня муж есть». Наверное, поэтому он и злой постоянно. Гоняет весь батальон в хвост и в гриву, даже разведчики стараются лишний раз не выдрючиваться. Вякнешь что не по делу, огребешь по полной программе. Такие вот пироги да пышки.