Олег Верстовский — охотник за призраками

Запах крашеного дерева, пыли, как бывает в старых деревенских домах. Сквозь серую дымку проступил мутно-белым пятном квадрат окна и стропила на потолке. Повернул голову — в глаза бросился электронные часы с датой — 28 июля… года. Значит, я вернулся в Россию. И теперь в доме Кастильского. Судя по времени, провел я в ином мире всего пару часов, не успев отлежать бока.

Но пока я ощущал себя здесь лишь частично, большая часть моего сознания по-прежнему пребывала в прошлом, в отделении нью-йоркского банка на пятой авеню, в хранилище, где я сцепился с одним из бандитов.

Силищей он обладал неимоверной, и откуда только взялась в таком тщедушном теле? Толчок и стол с грохотом отлетел в сторону, как пушинка. Парень насел на меня сверху, придавил рукой горло. Но теряя сознание, я дотянулся до его лица и просто ткнул пальцами в нос. Не ожидал он, совсем не ожидал такого. Хватка ослабла на миг, и я вцепился ногтями в глаза, начал царапать ему лицо. Бандит взвыл и отпустил меня, а я пружинистым движением спихнул его с себя. Перекатился в сторону и вскочил на ноги. И выбросил вперед не кулак, а ладонь. Ребром нанес удар по шее. Отпрыгнул в сторону. С перекошенным от злости или обиды лицом, он размахнулся. Широко, от души, но я успел поднырнуть под него и вмазал ему ногой по голени. А когда враг согнулся, со всей дури обрушил кулаки ему на голову.

Мотнув башкой, он пошатнулся, согнулся, но тут же выпрямился. Взмах. Яркие вспышки из глаз могли зажечь нехилый стог сена. Резкая боль в скуле ошеломила, оглушила. Заставила потерять контроль буквально на миг. Бандит кинулся ко мне и врезал под дых. Я задохнулся. И через мгновение уже лежал на полу. Пытаясь увернуться от ударов ботинком. В живот, грудь. Отморозок безжалостно молотил меня, как мешок с картошкой. Тьма окружила меня, заклубилась фиолетовым туманом, прошлась волнами. И я решил поначалу, что это померк разум.

Но тут понял, что это не обморок, погасли лампы. В меня будто ударил шквал ветра. И я едва не оглох от оглушительного душераздирающего вопля, смахивающего на вой раненого зверя. Продрал мороз по коже, ноги ослабли и дрогнули в коленях. Не представляю, как мог так кричать человек. Наверно, так вопят грешники в аду, когда их поджаривают на огромных сковородах черти. Или еретики, которых святая Инквизиция сжигала живьем на кострах.

Сердце колотилось как бешеное, металось по грудной клетки, весь я покрылся липким потом, а по спине пробежали горячие струйки.

Отдышавшись, я попытался рассмотреть, что же произошло. Но тут замерцал болезненно-красный аварийный свет, выхватывая ужасающую картину.

Бандит лежал на спине, раскинув руки, лицо искажала предсмертная судорога, глаза круглые, выпучены, словно от невыносимой боли. Затаив дыхание, я осторожно приблизился, оглядел его.

Мёртв. Это было понятно не только потому, что лежал он неподвижно, как каменная глыба, широко раскинув руки. Но в его груди зияла здоровенная дыра. Словно какая-то жуткая тварь вырвала ему сердце.

Три трупа. Банковский служащий, обмякший как ворох тряпья у стены. Амбал с пулей во лбу. И еще этот отморозок с дырой в груди. Картина вырисовывалась замечательная. Я понимал, что нужно уносить ноги, как можно скорее.

Выбросив из мешка барахло из ограбленных ячеек, я засунул туда портфель с материалами Стэнли и вышел в коридор. Шаги. Кто-то, не стесняясь, громко впечатывая шаг, направлялся сюда. Но кто? Полиция? Или один из бандитов?

Я юркнул назад в хранилище. Схватив с пола нейлоновый чулок, натянул на голову. И потащил по коридору мешок.

Из-за поворота показалась фигура. Судя по очертаниям, обрисованным жидким светом аварийных ламп, плечистый, коренастый, роста среднего, но явно не хлюпик. Стараясь делать как можно меньше лишних движений, я вытащил из кобуры револьвер, сжав в руке, завел за полу пиджака.

— А это ты, Серый? — бандюган остановился около меня. — А остальные где?

В голосе звучала подозрительность. Но я надеялся, что в полутьме коридора я смогу ввести бандита в заблуждение.

— Бориса жаба задушила, — я постарался ответить глухо и хрипло. — Он решил взять всё.

Я деланно хохотнул.

Но амбал отшатнулся, его правая рука нырнула в карман пиджака. Но первым сделал ход я. Нажал на спусковой крючок, не вытаскивая револьвера из-за полы. Выстрел. Ещё один.

Мужик взмахнул руками, будто хотел взлететь, тихо ойкнул и осел на пол. А я не таясь, вытащил револьвер. Барабан провернулся со щелчком. Осечка!

Держась за правый бок, бандит потянулся к карману. Кто кого? Ударил в барабанные перепонки резкий хлесткий звук выстрела. Яркая вспышка на миг озарила и запечатлела в памяти, как на фотопленке, длинную узкую кишку коридора, выкрашенные болотного цвета краской ребристые стены, плиты на полу из фальшивого гранита, светло-серого в крапинку. Грязно-белый потолок с прочерченной зигзагом трещины.

Выстрел отбросил бандита на пол, а я мгновенно оказался рядом и вогнал пулю в упор ему в лоб. Контрольный выстрел.

И только после этого позволил себе расслабиться, успокоить сердце.

Прокрутив назад всю сцену, я проанализировал ситуацию. Да, рисковал я здорово. Был на волоске от гибели. И только навыки Стэнли помогли мне выжить: мой бравый ирландец был метким стрелком с отменной реакцией. Если бы у меня дрогнула рука, грабитель успел бы вытащить оружие и просто расстрелял бы меня в упор.

Перед мысленным взором вспыхнули воспоминания, как я снимался в фильме Верхоланцева, играл гангстера, который грабил банк. Чёрт возьми, я стал настоящим отморозком, убийцей. Но только не в вымышленном мире кинематографа, а здесь в реальном мире. Но ни малейших угрызений совести не испытал, лишь азарт, кайф, будто удачно прошёл квест в игре.

Обыскав бандита, я стал обладателем массивного кольта 45-го калибра с рукоятью, отделенной резным деревом. Этот «зверь» славился потрясающей убойной силой и оглушительным звуком выстрела.

Схватив мешок с портфелем, я потащил его по коридору. Выглянул из-за угла. Damn it! В зале оказалось еще двое гангстеров с чулками на голове. Они стояли спиной друг к другу, держа под прицелом перепуганных насмерть посетителей — девушку в плаще мышиного цвета, седого сутулого мужчины в сером костюме. И замерших за стойками банковских служащих. У дверей я обнаружил смахивающих на кучу синего тряпья охранников — так что тот парень, у которого вырвали сердце, волновался зря из-за убийства служащего банка. Остальных его подельников не смущало вероятность знакомства с «Old Sparky». Они пришили охрану, не задумываясь.