Он – Форс
Шрифт:
– Не хочу! Отпусти! Отпусти…
Я выдиралась из его объятий сначала очень рьяно, изо всех нешуточных сил. Тщетно. Все равно, что выдираться из обитого войлоком железа. Выдохлась, поняла, что лучше притвориться, что сдалась, постоять тихо. Прекратила биться в невидимых сетях. Просто позволила себя обнимать. Еще… и еще. После расслабилась, почувствовала, что мне тепло.
А спустя мгновение в меня начало вливаться то, что он хотел, чтобы я ощутила – спокойствие. Его. Непоколебимое. Ощущение, что все хорошо, что он рядом, что больше не нужно сражаться, что можно сдаться. Плакать, если захочется – он все решит, он все
– Врешь! – вдруг дернулась я. – Ты наверняка такой же, как все…
Последнее прошептала уже вовсе не уверенно, с горечью.
– Таких, как я, больше нет.
Сказано тихо, мягко.
– Таких, как ты, тоже.
Мне понадобилась еще минута в его объятьях, чтобы действительно сдаться, осознать, что особых вариантов и причин для трепыхания у меня, в общем, нет. Мне все равно придется остаться до утра.
Долгий выдох.
– Ты не отвезешь меня домой?
Лучше бы я не поднимала лицо, не смотрела вверх, потому что домой мне тут же расхотелось.
– Нет.
Между нашими губами всего сантиметр, и именно мне хочется качнуться вперед.
– Тогда… я выпью.
Улыбка Форса, как вельвет.
– Не сразу, но у тебя получится.
Он сказал это прежде, чем разжал кольцо рук, прежде чем отправился к барной стойке. А я не сразу догадалась, о чем речь.
«Получится расслабиться рядом со мной разумом, как и телом».
Конечно, вот он о чем…
А с другой стороны, почему нет? Почему не поиграть в любовь, не дать себе снова эту возможность, сколько можно напрягаться?
– Хочешь меня разгадать?
Если меня влюбит в себя, а после бросит такой, как Крей, осколки разлетятся по всей галактике.
– Хочу тебя узнать.
– Ты сеешь внутри меня хаос.
«Однажды это пройдет. Однажды станет тепло, правильно».
Почему от него исходит именно этот шлейф?
– Что будешь пить?
(Dennis Lloyd – GFY)
Позитивный опыт копится медленно. Негативный быстро. Ты не замечаешь этого, пока что-то не срезонирует с твоим прошлым, пока случайно не плеснет наружу волна. Вот тогда и становится ясно, что «котел уже был полный», что прошлое далеко не всегда остается в прошлом. Даже если казалось, что ты это успешно «прошел».
Форс приготовил для меня коктейль в высоком стакане – смесь манго, вишни и чего-то спиртного. Я бы по привычке выбрала другое – водку с колой, например, – но то, что было налито в стакан, нравилось мне больше. В этом коктейле, в выборе его ингредиентов, чувствовалась забота – они были смешаны со смыслом, с любовью. И вдруг почудилось, что меня снова погладили.
Пила я на крыльце. В том самом кресле-качалке, которое заприметила еще на входе. Грех было уйти из этого домика, не насладившись мирным сидением на террасе. Я с одной стороны от столика, Крей с другой. В его руке стакан с чем-то более дерзким, нежели манго. С виски?
Теплая еще, несмотря на начавшуюся осень, ночь. Душевная атмосфера, которую не хотелось портить идиотскими вопросами, но один на уме все-таки крутился.
– Два кресла… Часто водишь гостей?
– Нечасто. Они продавались в комплекте.
Отличный ответ. Таким можно завуалировать что угодно. Но хочу ли я на самом деле лезть глубже и слышать то, что меня не порадует? Нет. Черт с
ними, с креслами. На ногах мягкий плед; в ноздри запах густой хвои, опавшей листвы, сырой после вечернего дождя земли.Судя по тому, как быстро плыла от алкоголя моя голова, градус коктейля был высоким.
– Сколько ты добавил сюда спиртного?
– Правильное количество.
Манго, оказывается, отлично маскировал «буз» [1] .
– Хочешь расслабить-таки мою голову?
Ответа не последовало.
Как ни странно, сидящий в современном, обтекаемом на вид кресле-качалке Форс не казался опасным. А вот мистицизм, застывший во взгляде, не потерял. Некую тайну, загадку.
1
Booze – здесь и далее прим. автора
Подумалось вдруг, что я выгляжу в его глазах невротичной боязливой дурочкой – дергаюсь, что-то проясняю, никак не могу успокоиться. И какая бы разница, как я для него выгляжу… Разница, однако, была.
– Думаешь, я истеричка? – Чертов коктейль. Кажется, язык он мне все-таки развязал. – Психически нестабильная?
– Думаю, психически ты стабильная, – ответ прозвучал спокойно. Крейден пригубил виски. – Иначе подняла бы панику при виде пистолета.
«Когда я пригрозил, что начну одну за другой убивать незнакомок. Но ты не повелась».
Да, не повелась. Дергалась я, однако, все равно, и этому была причина.
– Я нормальная, – прошептала я зачем-то.
– Конечно, – отозвался Форс через паузу. – Просто у тебя в прошлом есть некая история.
«Связанная с тем, что тебя теперь беспокоит…» – его мысли можно было читать по взгляду.
– У всех нас есть в прошлом такая история. Но это не значит, что я собираюсь ей с тобой делиться.
Терпеть не могу психологов еще со времен далекой юности, когда мой отец, приведший в дом молодую жену, решил, что у его дочери, не принимающей мачеху, случилась психологическая травма. А кто-то любит новых «мам»? С тех пор психологи, завуалированные под друзей отца, под случайных гостей, начали посещать наш дом регулярно. Многие из них пытались меня разговорить, мало у кого вышло.
Крейден, однако, был хитрее, Крейден молчал. И мне это нравилось.
– Чем я напоминаю тебе его? – спросил он после паузы, и заработал в моих глазах плюс сто баллов.
Очень проницательный вопрос.
– А ты умен, правда?
С ним почему-то хотелось говорить. Наверное, синдром «незнакомцев». Или же спиртное, перекочевавшее из почти пустого стакана в мой желудок, сделало свою работу. Хороший был коктейль, очень вкусный.
– Я налью еще один. После того как ты расскажешь.
Он знал, что я расскажу. И даже я знала, что расскажу. Пусть коротко, но все-таки поделюсь – аура Крейдена располагала. Она была невесомой, легкой, чуть-чуть веселой. И это при том, что мужик этот легким отнюдь не был.
– Зачем тебе? Это грустная история.
Кривая усмешка, очень сексуальная.
– А мне сегодня как раз никто ни одной грустной истории не рассказал.
Странно, но я словила ощущение, что это правда. И что грустные истории Форс время от времени слышит. Крики души, прощальные крики… Тряхнула головой – бред, наверное.