Опасный босс моей подруги

– Сюда подошли обе, - низким голосом, властно приказывает Светкин босс.

И интонация такая, что лучше послушаться. Хотя, вообще-то, перепуганная Светка и так там стоит, рядом с ним.

Опасливо подхожу чуть ближе.

– Кто еще в квартире есть?
– жёстко спрашивает у Светки он.

– Ни.„кого...
– испуганно лепечет она.
– Только мы.

Вот дура... Сказала бы, что мужик спит какой-нибудь... Парень там её, например... Чтобы этот отвалил... Может, это его напугало бы.

– И кто из вас бросил вазу на мою машину?
– угрожающим тоном спрашивает её начальник.

Он хмуро смотрит то на Светку, то на меня.

– К...кк.. какую вазу?
– ещё больше выпучивает глаза Светка.

– Стеклянную, блядь, - чеканит её босс.
– Которой кто-то из вас мне лобовуху расхерачил.

Я реально перепугана, но тут отчего-то хрюкаю от смеха. Это, наверно, нервное. Просто смешно же про вазу-то... Какая ваза, нафиг? Что мы из ваз, что ли, шампунь пили? А может это у меня из-за того, что я, похоже, нехило надралась... Надо было поесть нормально...

Светка бросает на меня полный возмущения и отчаяни взгляд. В нём так и читается: "Ты идиотка, что ли?!|Г

Поджимаю губы и сосредоточенна хмурюсь, чтобы выглядеть серьёзнее. Но от этого мне только смешнее становится. Снова тихонько прыскаю со смеху и тут же закрываю рот ладонью.

– Извините...
– бормочу я.

– Тебе смешно?
– спрашивает этот громила.
– Да?

Его тон и взгляд мгновенно приводят меня в порядок. Смешно перестаёт быть сразу. И снова хочется писать. Хорошо, что я тут хоть не одна... Одна бы я, наверное, уже орала бы со страху... Одного не понимаю - зачем Светка открыла ему? Дура, блин... Говорила же ей - не открывать...

– Н..нет, - говорю я.

– А херли ты ржёшь?

– Я пьяная просто немножко...
– оправдываюсь я.
– Извините, пожалуйста...

– Заебись, - констатирует он.
– Две пьяные дуры скинули на мой "Майбах" вазу. Среди, сука, ночи.

Вазу, блядь. На лобовуху.

– Это не ваза...
– зачем-то говорю я.

Одновременно с этим Светка произносит "Это не мы", а затем, услышав то, что сказала я - глядя на меня, бешено вращает глазами и возмущённо шепчет одними губами "Идиотка"...

– Платон Андреич...
– обращается к нему Светка, тряся руками в каком-то молебном жесте.
– Это недоразумение...

– "Недоразумение"?
– возмущается он.
– Недоразумение, блядь, случилось, когда тебя зачали, - он чуть щурит глаза, присматриваясь к ней:-А ну-ка стой... Выйди на свет... Ты чё, меня знаешь?

На лице Светки смесь дикого испуга и мольбы. Она чуть не плачет.

Мужик указывает на центр коридора:

– Сюда выйди, говорю.

Светка нехотя делает пару шагов и встаёт туда, куда он показал.

– Лицо знакомое, - глядя на неё, произносит он.
– Ты чё, у меня работаешь?

– Да...
– еле слышно говорит Светка.
– В отделе продаж...

Её лица я не вижу, она стоит ко мне полубоком, почти спиной.

– Твою мать.., - медленно произносит он.
– Ох, бля-а-а...

Затем вдруг заходит в квартиру и закрывает дверь. И встаёт к ней спиной. По сравнению с миниатюрной Светкой он просто огромный.

– Короче, - произносит он.
– Кто?

Светку жалко очень. Она так напугана, что впечатление, будто вот-вот в обморок грохнется. Мне, конечно, тоже стрёмно, но я хоть не подчинённая этого дядьки...

– Я, - на секунду зажмурившись, тихо произношу я.

Открываю глаза и вижу, что Светка смотрит на меня с благодарностью, а мужик так сурово, что, пожалуй, напрасно я это сказала...

– Заебись, - говорит он.
– А ты в курсе, сколько стоит лобовое стекло для пятьсот шестидесятого "Майбаха" S-класса?

Отчаянно мотаю головой.

– Дохуя, если кратко, - говорит он.

– Поняла...

– Четы поняла?

– Что дорого...
– тихо отвечаю я.

– И нахера ты скинула вазу на мою машину?

– Это не ваза... Это бокал...

– Какой, блядь, бокал?!
– раздражённо рычит он.

– Для шампанского...
– торопливо объясняю я.
– Точнее, он для обычного вина, но...

Он хлопает ладонью по лбу.

– Блядь, это пиздец просто. Ну, просто, сука, пиздец.

– Извините, пожалуйста...
– говорю я.
– Мы больше так не будем...

Походу я перебрала...

– А больше и не надо, - цедит он.
– Там лобовуха в говно.

– Это случайно получилось...

– В смысле - "случайно"?
– морщится он.
– Ты, типа, случайно швырнула бокал в тачку? Сколько вообще он весил, этот бокал? Пару килограммов, что ли?

Бокалы, действительно, тяжёлые. Но двух килограммов там точно нет... Я бы не смогла из такого тяжёлого пить...

– Я не знаю...
– пожимаю плечами я.
– И я не швыряла. Он упал.

– Упал?!

– Нуда...

– По-твоему, моя тачка под твоим балконом стоит?!

– Нет...

Светка, ну скажи хоть что-нибудь! А то я уже по-большому в туалет хочу... Мужик ведь реально страшный... Но Светка делает вид, что она шторка... Или мебель...

– Значит, слушай сюда, - говорит мне её босс.
– Сейчас пойдёшь со мной.

Сердце замирает от страха и проваливается куда-то в пятки...

– Я не пойду...
– быстро мотаю головой я.

– Куда ты денешься, - жёстко произносит он.

– Платон Андреич...
– наконец встревает Светка.
– Это ведь не специально получилось... Простите нас, пожалуйста...

– Цыц, - негромко, но резко отвечает ей он.

Светка тут же испуганно вжимает голову в плечи.

– Не факт, что страховая мне оплатит этот ремонт. Потому что надо ещё доказать, что это не я сам стекло расхерачил. А это значит, - глядя на меня, добавляет он.
– что ты сейчас поедешь со мной. Хотя нет. Обе поедете.

– К... куда?
– спрашивает Светка.

– Отрабатывать, блядь, - повернувшись к ней, жёстко произносит он.

И непонятно, шутит или всерьёз. От страха у меня даже ноги слабеют.

– Обулись, вышли, - приказывает он.
– Обе. Быстро. Время пошло.

– Никуда я с вами не пойду, - заявляю я.

Неизвестно, что мотивирует меня сейчас больше - отчаяние из-за страха, алкогольное опьянение или гордость, учитывая его тон и этот мат, которым он так запросто нас поливает.

Светка же смотрит на меня так, будто я - провокатор конфликта. При том, что я вообще-то прикрыла её задницу.