Оранжерейный цветок

Люди стараются не смотреть как мы переодеваемся, плюс большая часть команды за кулисами — женщины. Но когда я поднимаю глаза, замечаю пару мужчин у двери.

У одного из них есть камера.

Мое сердце начинает колотиться в бешеном темпе. Камера. Я замираю, мои конечности немеют. Им запрещено находиться здесь. С камерами.

Когда мы переодеваемся.

Хотя, может быть, все в порядке. Их же никто не выгоняет. Не то чтобы мы не привыкли быть голыми. Я имею в виду... я ещё не снималась обнаженной, даже при том, что я уже могу сниматься топлес, так как мне уже восемнадцать. Я просто не хочу, чтобы весь мир видел мою грудь, неважно высокая это мода или нет.

Что если эти мужчины — папарацци и они надеются сфоткать меня для журнала.

Нет, это неправильно. Я бросаю взгляд на Кристину, ей всего пятнадцать, она невинна и вообще новичок в этой сфере. Я была такой же три года назад. Тошнота подкатывают к горлу. По моей коже пробегает холодок, и я инстинктивно закрываю собой Кристину. Я не хочу, чтобы она попала на фото, если папарацци постараются заснять меня. Я закрываю ее от мужчин, которые нарушили, как я всегда думала, «священную» линию, отделяющую зрителей и моделей. Кажется, здесь нет никакой границы. Каждый может увидеть все мое тело.

Не люблю это мерзкое чувство.

Кристина возится со своей блузкой, глаза на мокром месте. Она считает, что из-за порванных штанов ее выходу на подиум конец.

Я уже разобралась со своим платьем-бантом и надела его.

— Давай помогу, — я помогаю ей надеть блузку со слишком большим количеством петель и оборок. Тем временем я продолжаю оглядываться на парней, мой зад прямо перед их объективами.

Камера щелкает.

Со вспышкой.

Они сфотографировали меня. Не обнаженной, но здесь находится пара девушек, которые все еще переодеваются. Они не спросили разрешения сделать эту фотографию. Может быть, ещё год назад я бы этого не заметила. Может, просто проигнорировала данную ситуацию. Сейчас же мне хочется накричать на фотографов, однако суматоха за кулисами отвлекает меня.

— Двадцать минут! — орет женщина с планшетом. — Модели, выстраиваемся в линию. В линию!

Как раз в тот момент, когда Кристина уже надела блузку и начала поправлять волосы, приходит стилист с заштопанными брюками.

Я чувствую, что камеры направлены на меня. Щелчок.

Стилист поправляет мои волосы, которые я немного растрепала, когда надевала платье. Оно такое тяжелое, кажется, весит все десять килограмм.

— Те парни, — говорю я ей, пока она поправляет выбившуюся прядь у моего лица, — им нельзя здесь находиться.

— Кому? — она оглядывается по сторонам, но не видит их. Они прямо там. Они стоят не так далеко и делают фотографии всех моделей, не только меня одной. Мое сердце бешено колотится.

Вероятно они просто напишут статью о Неделе моды и вставят несколько закулисных фотографий. Все в порядке.

Но мне так не кажется. Моя стоимость меньше, чем стоимость дизайнерской одежды. Я всегда это знала. К платью относятся с большей человечностью и привязанностью, чем ко мне. На одной из съемок мне пришлось простоять четыре часа без перерыва в бассейне.

На улице было -1 С.

Бассейн был без подогрева.

И мне на тот момент было всего четырнадцать.

Однако платье стояло у них в приоритете: — Будь аккуратна с платьем, Дэйзи. Оно не должно касаться воды.

Тогда какого черта фотографу взбрело в голову устроить съемку в бассейне зимой?!

Это был один из многих неприятных опытов в моей модельной карьере. Мне повезло, что моя мама находилась рядом и присматривала за мной. Но большую часть времени она где-то пропадала, чтобы наладить связи с дизайнерами. Иногда ее присутствие совершенно не имело никакого значения.

К тому времени, когда дизайнер подходит ко мне, я уже истощена и вымотана. Она внимательно смотрит на то как платье сидит на мне, облегает ли оно там, где нужно.

— Нет, — вдруг говорит она.

— Что? — мои плечи опускаются, а мой живот журчит так громко, что все это могут услышать. — Что не так?

— Все! — кричит на меня дизайнер. Я вздрагиваю. — Ты набрала вес с момента нашей последней встречи.

— Нет, это не так, — отвечаю я. Мой пульс резко учащается. Я не набрала. Я знаю, что не набрала.

— Мы можем измерить ее, — предлагает стилист.

— Это неправильно, — дизайнер дотрагивается до рукава. — Оно на тебе не сидит, — эта дама пытается поправить платье, но мне кажется, оно и так на мне нормально сидит. Я не понимаю, как моя голова должна переместиться так, как указывает дизайнер. На примерке ее все устраивало.

— Нет-нет-нет, — она щипает меня за тонкую талию, затем ее руки опускаются на мою попу. Она натягивает ткань вниз, а затем сжимает мой зад. — Слишком туго. Ее бедра огромные.

Я пытаюсь улыбаться и терпеть тот факт, что дизайнер трогает меня везде, где ей заблагорассудится, даже в тех местах, где мне бы не хотелось.

Я не ела нормальную еду уже несколько дней. Я не понимаю, как я могла набрать хоть грамм. Просто дизайнер меня не любит. Видимо, я чем-то ее оскорбила.

— Мне нужна другая модель, — заявляет она. — Подготовьте ее, макияж, прическу. Сейчас же.

Мои глаза округляются: — Подождите, позвольте мне все исправить, пожалуйста. Не выгоняйте меня с показа, — за эту неделю я прошла по подиуму несколько раз, но увольнение даже с одного показа вызовет недовольство у моей мамы.

— Платье выглядит на тебе ужасно, — говорит мне дизайнер. Другие модели наблюдают, как эта дама поливает меня грязью, не жалея оскорблений. — У тебя перевес. Я вообще не понимаю, почему другие дизайнеры работают с тобой.

У Кристины от такого отвисла челюсть.

Я стою и слушаю ее с непроницаемым лицом, но мои глаза начинает жечь от сдерживаемых эмоций.

— Так значит, я ничего не могу...

И затем дизайнер буквально начинает стягивать с меня платье. Мне остается только удержаться и не свалиться на своих высоких каблуках. Она раздевает меня догола. На мне нет лифчика. Я остаюсь в одних только трусиках нюдового цвета. Буквально в одну секунду я оказываюсь совершенно голой в комнате с полностью одетыми людьми. Руки и ноги немеют от холода, но стыд обжигает мне щеки.

Все внимание дизайнера теперь сосредоточено на другой модели. Блондинке. Высокой. Худой.

Точно такого же размера, как и я.

Стилист теперь делает прическу ей. Я стою одна, и мне никто не собирается помочь, подсказать куда идти, что делать, ну или хотя бы дать мне халат, чтобы прикрыться.

И только я оборачиваюсь, я сталкиваюсь с объективами камер. Щелчок, вспышка. Щелчок, вспышка.

И именно в это момент, в свои восемнадцать, когда меня фотографируют обнаженной без моего согласия, я чувствую себя буквально изнасилованной своей собственной карьерой. Мне могло быть сейчас пятнадцать, мне бы тогда сказали, что все в порядке, так и должно быть. Мне могло быть четырнадцать. Но разве это имеет значение сейчас? Когда мне восемнадцать. Сейчас я больше понимаю. Я вижу, что все это неправильно. И вся эта несправедливость бьет по мне, причиняя сильную боль.