Осколки моей души

Чудачка в вязаном пальто

И голубою шалью, старой.

На голове твоей венок

Из запоздалых первоцветов.

И ландыш за петлицей где-то.

Как аромат твоих духов.

Стоял сиреневый туман.

Я был влюблён, а может пьян.

Я наслаждался цветом лета.

Хотя – весны не замечал.

Таял мёд…

Таял мёд на губах, в поцелуях на вкус —

с карамелью.

Ты сияла в заре, наготы не скрывая,

в смущенье.

Ты манила, щедрот обещая. В истоме я таял.

Я тянулся к тебе, ну а ты, как всегда —

улетаешь.

Твоя кожа, шелка – в цвет молочного

шоколада.

Твои, омут – глаза, как в пучину меня

поглощают.

Я теряю контроль, так боясь, что ты с тенью

растаешь.

Ты всего лишь мой сон, но и там от любви

улетаешь.

Я брожу, целый мир обойдя, твой сияющий

лик не нашедший.

За одно только – ДА, я готов за тобой,

просто тенью.

За тобой, за мечту, за пределы, за тайны

земного.

Так несложно – любить, а заснуть

без любви – невозможно.

Ты дышала ветром и небом…

Ты дышала ветром и небом.

Ты жила в той стране, где я не был.

Ты питалась росою и снегом,

И пыльцою цветков орхидеи.

Ты туманила взор под луною.

Ты румянилась вместе с зарёю.

Ты светилась звездою в небе

В той стране, где ни разу я не был.

Твои кудри подобны ивам.

И волна их, как море, игрива.

Я бы мог сравнить тебя с небом

Той страны, где ни разу я не был.

Ты была здесь мечтою и чудом,

Но, взлетев, ты спешишь отсюда.

В ту страну, где твой друг,

Лишь ветер.

Ну, а я вновь мечтаю о встрече.

Разговор

– Ты плакала?

– О, нет!

Так почему, твои ресницы,

Покрыты мягким, чистым серебром,

Рассветной влагой,

Ласковым дождём…

– Грустила ты?

– И это нет! Я в умиленье…

– Так почему, в твои глаза – озёра темноты,

Печаль скользнула пламенем свечи.

И вспыхнул в них – огонь, тревоги и укора…

– Любила ты?

– О, да! Ну, что же тут такого…

Я таяла, рыдала с полуслова,

К нему, в него, пытаясь проникать.

Топила грусть в его туманном взоре,

Надеясь целый мир ему отдать,

За тихое и ласковое слово…

Саму себя, мечтая потерять…

Прости…

Прости!

Пока ещё не знаю, что я могу от счастья

натворить.

Что в голову придёт, когда сознанье бредит,

одним тобой.

Чем это счастье – мерить?

Что может на Земле, нарушить мой запой.

Тобой!

И приказать, в любовь не верить.

Прости!

Я не умею лгать и каждому чужому

человеку,

Как Дон Кихот, упорно утверждаю:

Что лучший ты! Во все века на свете.

Ты солнце, звёзды, что без устали сияют,

Что ты теплей, чем самый южный ветер.

Собой, всё тёмное, надеждой прикрывая.

Даря невеждам – ясные мечты.

Прости!

Сошла с ума. Бывает. Весна порой,

Всё путает, теряет.

То с опозданьем, то с лихвой.

Все мысли бурные, потоком направляя,

В туман, и в омут, прямо с головой.

Где утонуть легко, но проще выплыть пьяным.

Другим дурманом – полной головой.

Лишь о тебе, потухшими ночами.

Звездой, над непокрытой головой.

Шепча тебя, распухшими губами,

Искусанными в кровь.

Прости!

Прости чудачку, за любовь.

За вечность чувств.

За верность, что упрямо,

Какую ночь подряд мне не даёт заснуть.

Я странной бываю…

Я страшной бываю, но чаще – красивой.

Бываю опасной, и скромницей милой,

Распущенной, стильной и дикой как роза.

И таять как снег, лишь от нежного слова.

Я разной бываю, ты лишь приглядись.

И выбери ту, что ты можешь любить.

Могу я летать, но не каждый поймёт.

Могу я сгореть, холодея как лёд.

Могу быть реальной, могу лишь во сне.

Могу быть любой, лишь с тобой, лишь тебе.

А я ждала

А я ждала.

Моей надежде удивлялся усталый дождь,

И каплями по крыше, всё тише, тише:

– Забудь, и ты уснёшь.

А я ждала. И ветер, нежный, тёплый

В окно раскрытое принёс дурман лугов.

И с жалостью взглянув,

Мне кудри растрепал седеющих волос.

– Забудь, не надо слёз.

А я ждала. А жизнь летела мимо,

Едва задев крылом.

Чужая жизнь, где я была незримо —

Актрисой или просто мимом,

Впустую, ни о чём.

А ты не знал, что я ждала.

Ты жил обычной, полной жизнью.

В ответ не ждал, а виновата я,

Что меж мирами я зависла,

Забыв сказать:

– Что я люблю тебя!

По покрывалу

По покрывалу

Из осенних слёз,

Из ярких бликов,

Из листвы опавшей,

Неряшливой,

Немного запоздавшей,

Из уходящей

Свой отмерив срок.

По покрывалу

Из осенних строк,

Из тихих слов,

Из фраз, от слёз уставших,

Бессмысленных,

Немного запоздавших,

Из уходящих,

Свой отмерив срок.

По покрывалу

Из ушедших снов,

Из тех видений,

Счастья не узнавших,

Несбывшихся,

Почти – ненастоящих,

Из уходящих,

Свой отмерив срок.

Ушла любовь,

Ни с кем не попрощавшись.

Для нас с тобой

Закрывшись на замок.