Остановившиеся часы

Вероятно, ее заметная безучастность не укрылась от его внимания. Он разглядывал нас обоих, начиная понимать, что оказался здесь не вовремя.

– Я нашел тебе работу… Тебе нужно встретиться с одним человеком… Я договорился…

– Может быть, позже? – я поднял на него глаза. – Понимаешь, вчера умер мой хороший друг… Лена – его жена…

Аркадий замер, выражение его лица изменилось.

– Умер? Ты хочешь сказать, что…

– Его убили, – отрезал я без долгих предисловий. – Два месяца назад ему исполнилось тридцать два.

– Я не знал… – пробормотал смущенный Аркадий. – Мне жаль, что…

– Конечно, ты не мог знать, – я пришел ему на помощь. – Вы даже не были знакомы… Костя Девятаев…

– Девятаев? – Аркадий быстро взглянул на меня, как будто о чем-то вспомнив. – Я его помню… Ты как-то познакомил нас, года два назад… здесь, на набережной…

– Да, да, – я кивнул, отыскивая в памяти некий клочок картинки, в котором догорал закат и сумерки падали на город, медленно окутывая улицы теплой душной атмосферой летнего вечера.

– Я, пожалуй, пойду, – сказала Лена, окидывая взглядом нас обоих.

– Подожди, – я хотел удержать ее, в сущности, не сознавая, зачем мне это нужно.

– Я не вовремя появился, Саша, прости. – Аркадий был похож на провинившегося ученика, и в это мгновение я очень остро почувствовал одну вещь: мне надо будет привыкнуть к э т о м у.

Аркадий ушел, а Лена осталась, возможно, ей и не хотелось уходить – одиночество угнетало, ей был нужен кто- то, способный отвлечь ее от реальности, хотя бы на время. – Что теперь будешь делать? – спросил я, как мне показалось, чересчур нейтрально.

– Ты поможешь мне похоронить его? – она подняла на меня глаза, в которых я увидел отражение прошлого.

– Об этом можно было и не спрашивать…

Домой я вернулся поздно. Алкоголь в тот день был необходим не только ей.

2

Утром я чувствовал себя, как с тяжелейшего похмелья. Но дело было не только в выпитом накануне. Суета последних двух дней, похороны Кости, кладбищенская тоска, поминки, поток фраз, наваливающаяся внезапно бессмысленность, меланхоличный калейдоскоп, окрашенный в осенние минорные тона, – все это, оставлявшее в мозгу неизгладимый след, было почище всякого алкоголя. Я ощущал себя как выжатый лимон. Мне просто необходимо было найти хоть какую-нибудь маленькую отдушину.

Заварив чашку кофе «Моккона», я сел за кухонный стол, помешивая ложечкой брошенный в чашку кусок сахара. Лица, лица… эти лица мелькали передо мной, как в немом кино. Я вспомнил то внезапное ощущение близости истины, когда сидел за поминальным обедом в кафе, разглядывая знакомых и незнакомых мне людей… СРЕДИ НИХ МОГ БЫТЬ УБИЙЦА. Эта мысль, неожиданно пришедшая мне в голову, отнюдь не показалась абсурдной. Напротив. Я начинал сознавать это вполне реальное предположение. В тот момент я машинально опустил глаза вниз, как будто боялся, что кто-то мог прочитать мои мысли. Недалеко от меня сидел старший брат Кости, молчаливый крепкий шатен, оживлявшийся только после рюмки-другой водки. Я много слышал о нем от Кости, знал, что у него серьезные проблемы с выпивкой, и, кроме того, подспудно понимал, что братья не ладили между собой. Почему? Костя на эту тему никогда особенно не распространялся, говорил только, что у брата сложный характер.

За столом много говорили о Косте, и это было мнение людей, в большинстве своем мне незнакомых. Клан родственников часто обнаруживает себя именно в такие дни, когда кто-то из его членов женится, выходит замуж или умирает.

Рядом со мной сидела Рита Скобликова, сотрудник одной из городских риэлтерских фирм, наша общая с Костей знакомая. Когда-то мы вместе участвовали в студенческих тусовках и пирушках. Потом наши пути-дорожки разошлись, но ненадолго. Рита вышла замуж, правда, неудачно. Второй ее брак оказался более продолжительным, но, насколько мне было известно, с месяц назад она оформила и второй развод. Рита постоянно что-то наговаривала мне на ухо вполголоса, но, признаться, я слушал рассеянно, почти не вникая в смысл фраз. В какой-то момент она поняла это и слегка раздраженным тоном спросила:

– Ты меня слушаешь?

– Конечно.

– Тогда не сиди как истукан и отвечай…

– Я не знаю, кто это, – честно ответил я, надеясь, что она от меня отвяжется хотя бы на несколько минут.

Я заметил, что возле Лены постоянно крутится темноволосая привлекательная дамочка с короткой стрижкой, которая иногда как-то странно посматривала в мою сторону. Вначале я подумал, что она из Костиных родственников. Потом склонился к мнению, что она – родственница Лены. Как бы там ни было, один раз, когда я поднялся из-за стола, чтобы выйти перекурить, эта молодая женщина (ее звали Жанна) пробралась ко мне из противоположной части зала и тихо окликнула, поскольку я не обращал на нее никакого внимания.

– Да? – я повернулся к ней, внимательно разглядывая ее лицо.

– Извините, я хотела с вами поговорить…

– О чем?

– Вы куда-то торопитесь?

– Да нет. Просто хотел выйти покурить.

– Вы не против, если я выйду с вами?

Ее настойчивость смахивала на давление. Я не имел никакого желания общаться с ней, но грубить не хотелось. В конце концов, что я терял?

– Вы курите? – вместо ответа спросил я, пытаясь понять, чего она от меня хочет.

– Нет, – довольно резко ответила она, в упор разглядывая меня карими глазами, в глубине которых (как мне показалось) таилась усмешка.

– Тогда вам будет трудно… Знаете, табачный дым…

– Я привыкла к этому, – немного двусмысленно парировала женщина.

– Не знаю, чем могу быть вам полезен… – пробормотал я, направляясь к выходу из кафе.

Мы вышли на небольшую асфальтированную площадку перед кафе, где стояли кучки курильщиков, я увидел среди них и Костиного брата.

– Итак?.. – я достал из пачки «Винстона» сигарету, искоса взглянув на свою собеседницу.

– Во-первых, меня зовут Жанна… – представилась женщина.

– Это следует понимать как?..

– Я знаю ваше имя, – перебила она мою фразу. – И знаю, что вы были другом Кости, – сделав паузу, прибавила. – Хорошим другом. И я хочу знать, что вы думаете об убийстве?

– Вы уверены, что я имею сильное желание ответить вам?

– Послушайте, ваш скепсис неуместен… – она презрительно поджала губы. – Дело в том, что я давняя подруга Лены, еще со школьных времен… Меня долго не было в этом городе и…

– И вот вы приехали… – я усмехнулся, отбросив не зажженную сигарету. – Хочу вам заметить на прощание, Жанна, вы выбрали не того собеседника…

– Серьезно?

– Вполне.

Я вернулся за стол. И именно в тот момент почувствовал, что Борис Нефедов смотрит на меня как-то испытующе, с еле уловимым напряжением во взгляде. Нефедов был нашим с Костей знакомым еще со студенческих времен, как и Ритка Скобликова. Пожалуй, я не мог назвать его другом, он был слишком закрытым, непростым человеком, как мне думалось всегда, не способным на предельную искренность, которая обычно возникает между настоящими друзьями. Он был типичным прагматиком, здравый смысл всегда ставился им во главу угла. Тем не менее нас многое связывало, и мы частенько встречались где- нибудь в кафешке за кружкой пива или чего-нибудь покрепче. У меня возникло ощущение, что Борис хочет что- то сказать мне или от чего-то предостеречь. Честное слово, в те минуты не было за столом человека, который бы так отчетливо пытался привлечь к себе мое внимание.