Отель для страждущих католиков
Шрифт:
– Там сейчас тоже иммигрантов хватает.
– Но их не любят и не скрывают этого. Мне еще повезло, что предки Виктора построили свой дом не в Париже, а в самом обычном, провинциальном французском городке. Здесь, все-таки, спокойнее. И море. Море рядом. Ну, что-то я отвлеклась. Предлагаю разделить отельчик на мужскую и женскую половины.
– Ты представляешь католиков отшельниками, вегетарианцами, девственниками, словом, какими-то сектантами, – хмыкнул Марсель.
– Если это будет обычный мини – отель, при чем тут католики вообще? Резонно? Думаю, наибольшим спросом наш отель будет пользоваться немного фанатиками от католичества или паломниками во время церковных праздников. Тогда пост и воздержание – одно из составляющих данного отеля.
– Снимаю шляпу, – бормотнул Марсель.
– Это еще не все. Количество номеров сократим.
–Гениально, – серьезно сказал Марсель. – Ты просто фантазируешь? Или уже давно разработала план?
– Фантазирую. Ты сомневался?
Повисла неловкая пауза.
– Да… Как я мог сомневаться… Это гениально, Лиз.
– Молельная общая. Исповедальня – твоя. Только время нужно назначить, чтобы не пропадать там сутки напролет. Можешь просто взять воскресные дни. И самое главное, исповедальня и молельная комнаты разделят мужскую и женскую половины.
– Лучшего предложения я бы не смог найти.
– А вот дизайн комнат… Тут ничего оригинального мне в голову не приходит. Кровать и шкаф. Вот то, что вместится в комнату. Большую часть занимает санузел. Но, думаю, лучше личный санузел, чем общий, правда? Телевизор не предусмотрен. Только радиоприемник. Пусть проповеди слушают. А в баре-ресторане тихо пускать классическую музыку. Лучше Баха. Органные фуги. Пусть размышляют о жизни. И еще один штрих. Ну, кроме пола из ламината и стен, выкрашенных в пастельные тона. Иконы. Разные. В каждом номере – своя икона. И нарисуешь их ты.
– Плакать после слова «лопата»?
– Можешь не плакать от восхищения, а просто возвести меня в ранг святых.
– Лиза… Как хорошо, что я снова нашел тебя, Лиза… Только сейчас я понял, как мне тебя не хватало эти пять лет, и… Нет, хватит. Просто спасибо.
Он порывисто обнял меня, крепко прижал к себе, и уткнулся носом в мои волосы. Я слышала стук его сердца. Я ужасно хотела плакать. Он почувствовал, как подергиваются мои плечи, и начал гладить меня по плечам и забормотал тихо, в волосы:
– Ну-ну, все хорошо, все хорошо, девочка моя… девочка моя…
И вот тут я расплакалась… Марсель снова стал мне родным, нужным, необходимым, воздухом, которого мне не хватало, но как он так мог… как он так может… Хотелось попросить его забрать меня отсюда, из этого дома-ресторана-отеля, от Виктора, от всей моей жизни, но… но я понимала, что это – лишь порыв… иначе бы Марсель не бросал меня… или бы искал меня…. И не делал вид, что все в прошлом, которое его теперь мало чем интересует…
Мало по малу, я успокоилась. Немного повсхлипывала, уткнувшись в плечо Марселя… Он теперь не пах своей любимой туалетной водой, но мне нравился его запах и без этой его воды. Я знала его запах. Я любила его запах. Он был родным… Но Марсель уже не утыкался носом в мои волосы. Он просто утешал меня от слез. И я поняла, – он снова стал тем Марселем, чужим мне. Я перестала всхлипывать, быстро вытерла слезы, отстранилась от него и глухо спросила:
– Ты не расскажешь, что с тобой случилось? Почему все это? Зачем?
– Нет. Не расскажу. Не буду. Не хочу. Оставим прошлое в прошлом. Теперь я – католический священник. Нравится тебе это или нет. Веришь ты в это или нет.
– И не важно, веришь ли ты в это сам?
– Ох, Лиза… Этот твой язык…
О, да. Этот мой язык чего только не творил с Марселем. И физически, и морально. Я умела задевать за живое. Во всех смыслах. Поэтому все так и получилось… Но это означает, что сан Марселя – не его выбор. Иначе бы он не вспомнил про мой язык. И не обнял бы меня. И не дышал мне в волосы, как он любил это делать. Теперь я переполнилась надежды, что сумею расколдовать Марселя. А если не получится… Я попрошу его заколдовать меня… Наверное… Но сейчас главное – по пунктам. Не сиропиться. Не растекаться лужей. Собраться. Я смогу. Потому что хочу. Хочу. Хочу. Безумно хочу. Как же я раньше-то жила… Выживала. Рестораном. Домом. Отелем.
– Что ж. – Я встряхнулась, как собака после воды. – Код замка я тебе скажу. Теперь – в подвальные помещения. Код я тоже сообщу тебе. Там я тебе выделю мастерскую. Будешь писать иконы. 18 сюжетов на библейские темы. По порядку. Значимые. Те, что без насилия. Даже во имя чего-то, хоть я никогда и не пойму, во имя чего и кого. Я же атеистка от пяток до корней волос. Никакого Авраама, который готов убить
сына своего во имя бога. Или бога, который готов убить сына Авраама во имя себя. Договорились?Марсель не сдержался и хихикнул. Отлично. Я иду по верному пути. Марсель так и остался Марселем, наглецом и даже богохульником, и никакая ряса или риза или как там ее, не спасут его от мира. И от меня. Это огромный шаг. Ему стало смешно. Он понял меня. Он сам так считает. Как и всегда.
– В подвальных помещениях со временем можно будет устроить швейную мастерскую, – сказал Марсель, когда мы пришли.
– Да. Пожалуй. Я подумаю об этом. Можно же будет все это обстряпать как тебе со своей галереей? Чтобы творить, но остаться в тени и жить спокойно, как тебе хочется. Ты же мне поможешь? Я – тебе. Ты – мне… Помоги мне…
– Я тебе помогу.
–Я тебе верю.
«Спаси меня», – говорили ему мои глаза.
Он понял. Я знаю.
Жаль только, он категорически не хотел, чтобы я его тоже спасала…
***
Ночью жена устроила Виктору «жаркую». Сначала он удивился, с чего бы это ее так разобрало, потом вошел во вкус… Давно такого не было… Точнее, такого не было никогда. Был просто секс. Акт. Просто акт. Быстренько, скромненько получили физическое удовольствие и моральное удовлетворение, и все. А тут… А сейчас… Он даже не подозревал, что его жена – такая горячая штучка. И поцелуи эти… Сто лет они уже не целовались. Три года брака, все-таки. Как-то уже было не до поцелуев. И вообще, оба они были такие серьезные, циничные, что как-то и не до нежностей было. Встретились, понравились друг другу, сошлись в целях, желаниях, мыслях, поженились, стали обустраивать свой быт. И оба были довольны. Виктор это знал наверняка. Лиза ему не изменяла и он ей не изменял. Встречал, бывало, красивых девиц, которые не прочь пошалить, но как-то не хотелось. Ну его. Некогда. И ведь просто так не завалишь где-нибудь, не прижмешь к стене. Надо флиртовать, отвешивать банальные комплименты, может даже, подарить что-то по мелочи. И вероятно, эта знойная дамочка захочет продолжения. Хотя бы, еще на пару-тройку ночей. А ему некогда. К тому же, кто ж заводит интриги в собственном ресторане, который находится в одной части собственного дома? И жена рядом. И ей тоже некогда изменять. Да и принципы такие же. Не в собственном же доме. Бред. Зачем все это?
Они были довольны друг другом. Их жизнь вошла в стабильное русло. И им это нравилось. И тут вдруг… Нет бы радоваться, но что-то настораживало… наверное… или просто удивление… Женщина, все-таки. Может, у нее дни какие-нибудь, особенные…
А потом, когда они вышли курить на лоджию, Лиза вдруг ринулась к телефону.
– Алло! Ты спишь? Просыпайся! Это всего на пять минут! Я ждать не могу. Я тут придумала… Краску нужно брать акриловую, которую водой разбавляют. Так мы можем добиться желаемого оттенка. И нежного. Легкого. Понимаешь? Из одной оранжевой краски сколько можно колера придумать! А если красная? Можно добавить туда немного белой краски и получить нежно-розовый цвет. Да вообще… Такой простор… Столько оттенков… Я еще подумала, может, под номерами комнат стоит давать им названия? Номера будут такие маленькие, чисто для администратора, чтобы не запутался, а сами комнаты будут называться именами святых… или как их там… апостолов всяких… Ну, не знаю. Например, комната имени святого Петра, а? Ты подумай. Была бы обычная гостиница, безусловно, назвала бы номера по цвету, просто восторг, но, раз у нас католики, будем плясать от их потребностей. Да? Отлично! За краской поедем вместе! Нет-нет, уже успокоилась, сейчас спать пойду. Буду думать над разными колерами и усну, это будет лучше волшебного зонтика Оле Лукойе. Да, спокойной ночи. До завтра. Ты сам позвони. Я же сова. Я долго сплю.
Виктор начал курить вторую сигарету. Жена к нему присоединилась. Она вся сияла. Уплывала взглядом.
– Вы уже так сблизились с отцом Мартином? – спросил он.
– А? Ах, это… Он раньше был художником, представляешь? У него даже есть своя галерея в Париже. Так что он понимает, когда ему звонишь около часу ночи, если тебе в голову пришли творческие идеи. Хотя, конечно, не очень хорошо… Просто я в самом начале не все продумала. Казалось, что все, но чего-то не хватало. Казалось, что слишком легко нашла решение. И вдруг – бац! Цвета… цвета… Жаль, что это будет мини-отель для католиков… Хотела бы я нормальный отель. Вот там бы и номера комнат не по номерам, а по цвету… Или вообще… По стилю… Представляешь? В одной комнате – романтизм, в другой – хай-тек…