Часть первая И в жизни, и в стихах

Небо моё

Мне кажется, будто бы в мире подлунномНад каждым раскинулось небо его.Будь мрачным, старым иль светлым, юным, –Как в зеркало, смотрится всякий в него.Порой задаётся вопросом-безделкой:«Ну, как там? Не нужно ли зонт раскрывать?..»Наверное, слишком для неба мелкоНа эти вопросы ответы давать.Открыть своё небо, высокие звёздыИ мерить по ним и слова, и дела –Не может быть рано, не может быть поздно…Жизнь каждому эту возможность дала.Сражённый под небом Аустерлица(Такой эпизод не сотрут и века),В бреду Болконский смотрел не в лица –Вбирал в себя небо он и облака.«Высокое, доброе» небо нависло,Где книгу судьбы своей князь прочитал.В ней жизнь человечным наполнена смысломИ счастьем, которого раньше не знал…Любить всё земное, самим быть земными,Лишь бездуховность в себе одолеть,Чтоб, мир созерцая глазами иными,Забыть о паденье в стремленье взлететь.Не серым, не сумрачным, не приземлённымЖить изо дня в день, проживая года, –А солнечным, радужным, ярким, влюблённым…И небо высокое видеть всегда.К тому, что нас выше, всей сутью тянуться –Не в том ли основа основ бытия?..Собой оставаться, душою не гнуться –И в небо проторится тропка своя.Ты – небо моё. Пусть порой мимолётенТвой взгляд, что всегда я с волненьем ловлю, –Себя ощущаю в духовном полётеВ том небе, которое… просто люблю.

Звёздный час

Улетают в лето журавли,Оставляя нам кусочек грусти.Замирают крики их вдали,А на сердце – холодно и пусто.Улетают в лето журавли.Режут крыльями тугую просинь.Взглядом провожаем их с земли,И невольно губы шепчут: «Осень!»Улетают в лето журавли(Поскорей! Не занесли б метели!)…Всё ли в жизни мы понять смогли?Всё ли уберечь в себе сумели?Улетают птицы от зимы,Хоть не просто им достигнуть цели.Ну, а мы? С чем остаёмся мы?Как там наши души? Уцелели?Если души в неге и тепле,Если их тоска и боль не сушат,Не обречены блуждать во мгле, –В целостности сохранятся души.Им легко бестрепетно парить,Свет в себе храня мечтаний детских.Устремляясь ввысь в порывах дерзких,Есть за что судьбу благодарить.В жизни может всё произойти.Даже сам Всевышний не всесилен.Нелегко себя в себе найтиТем, кто был однажды обескрылен.С тех времён не тает в душах лёд,И судьбы не так ложится карта…Сможем с низко-низменного стартаМы решиться на высокий взлёт?..Улетели в лето журавли.Жизнь течёт осенней хмурой былью…Как нужны нам крылья, чтоб смоглиСтать не придорожной – звёздной пылью!Улетают птицы от зимы.Поспешить вослед не можем мы.Журавли готовы нас простить…А удастся крылья отрастить –Может, хоть тогда, в наш звёздный час,Пусть они с земли поднимут нас.

И в жизни, и в стихах

С фотографий стёрся прежний глянец:До чего жестоки к ним года!А с лица сошёл живой румянец,И уже, похоже, навсегда.Ныне стал пергамента желтееЭтот дорогой когда-то лик…Нет очарованья в Галатее…Да Пигмалион – и сам старик.А любовь – всё та же. Не ветшает:Вечное не превратится в прах.Это чувство смертных утешаетИ царит: и в жизни, и в стихах.

Такой человек…

Однажды родился такой человек:На дождик он больше похож, чем на снег.Он серый, поскольку невзрачный денёкТакого, как сам, породить только мог.Не видный, не яркий, с грустинкой в глазах;Как мокрый январь, очень часто в слезах;По виду совсем не кричащий;Чуть нудный, как дождь моросящий,Но… в чувствах такой… настоящий!

Быть…

Быть рассветом, а не закатомДля того, кто рядом с тобой,Навсегда оставив за кадромВсе свои разлады с судьбой.Пусть она колдует в сторонке:У неё там – дело своё…Только в памяти, как на плёнке,Сохраню причуды её.Фильм правдивый в своём СпецхранеЯ запрячу на сотни лет,Чтобы он на большом экранеНикогда не увидел свет.Быть рассветом в любой час суток,Из души весь мрак изгоня;Стать залогом светлого дня –Так мне жизнь велела. Без шуток.Ни о чём не спросив меня.К этой роли была готова.С нею сразу срослась, сжилась:Я в ответе за то, чтоб сноваНад тобой заря разлилась…А подножки судьбы, кривотолки…Я спокойно на всё гляжуИ судьбу в том фильме, на полке,В титрах даже не укажу.

Просто – жена

Не надо в избы входить горящиеИ усмирять на ходу коней…Женщины самые настоящиеЖивут рутиной будничных дней.Поэзии мало в ней, прозы – не мерено.Способна сквозь будни любовь прорасти –Живая любовь, а не та, что намеренаЛишь впечатление произвести.Она не жонглирует яркими фразами:«Где тут романтика? Будни трудны!»Не лицемерит, сверкая алмазами,Что, дескать, запросы её скромны.В простой одежде, совсем не приметную,Не каждый заметит, поймёт не любой…Но кто-то, найдя в ней свежесть рассветную,Навек со своею свяжет судьбой.Пусть нынче не надо ворочать ухватами,Но можно на кухне любовно творить,И щедрою быть с душевными тратами,И больше чувствовать, чем говорить,Не превращая в борьбе за принципыСовместно-бесценную жизнь в войну…Пускай воюют принцессы с принцами:Не чувства, а троны у них на кону.Не сбудется всё, что судьбою обещано,Но в жизни Звезда Любви зажжена…Кто она, «Ваше Величество Женщина»?Просто – любимая, просто – жена.

К вопросу о генетике…

Генетика – вся! – как наука –Довольно коварная штука.А то, что научно по сути,Иные не терпят до жутиИ, ревности глупой в угоду,Готовы подправить природу.Им с тем согласиться буквально невмочь,Что в чем-то похожа на дедушку дочь…А бабушки гены и вовсе не в счёт:Здесь явный, грубейший природы просчёт…Но в целом к чему нам тут копья ломать,Нагрузку давая уму?!Ведь (Богу спасибо!) отец есть и мать…А прочие все – ни к чему!

Счастливый ключик

Мне б каждый день писать четыре строчки(Хоть многое в себя вместят и две):Как в небе бродят тучи-одиночкиИ как скользят их тени по траве.Не для того писать, чтоб горделивоСмотреть на многих прочих сверху вниз,А чтобы день прошёл не так тоскливо.Стихи – себе команда: «Эй, встряхнись!Что в душу и в сознание запало,Доверить не страшись строке одной.Приветствуй солнце, говори с луной,Чтоб только жить желанье не пропало,Пусть даже самой мрачной сторонойВдруг повернется жизнь… На этот случайО радости пиши. Пиши и верь:В стихах найдётся тот счастливый ключик,Который в светлый мир откроет дверь!»

День – в подарок

Корочку румяную закатаУходящий день нам подарил:На прощанье. Сам исчез куда-то,Лишь для ночи двери отворил.День свершался без переполоха:В майской тучке снега не нашлось;Не сменилась на дворе эпоха;Век остался тем же: обошлось.Вновь дела, что будничны и мелки,Нас втянули в вечный хоровод.И часов старательные стрелкиНе отстали, не ушли вперёд.Капал дождь. Душа от слез – не мокла.Не вздымался бед девятый вал.И проблем нежданных меч ДамокловНе над нами грозно нависал.День – как день. Не пафосно, не шумноВ нем себя творили и дела…В общем, жизнь распорядилась умно,Что его в подарок нам дала.

Главные вопросы начертать

Спешат года, мешая зимы с вёснамиИ не щадя листков календаря.Рождает ночи свежесть утро росное.Смягчает зной вечерняя заря.Столкнутся на пороге вёсны с зимами.Осенний дождь размоет лета след…Всё дальше нашей молодости свет –Всё ближе срок прощания с любимыми.Не станем жизнь итожить плюсом-минусом,Утюжить то, что смяли впопыхах…Прикинем лучше, что ещё мы вынесемНа не совсем уже прямых плечах.Воспользуемся личными скрижалями,Чтоб главные вопросы начертать:Как были к людям? Их не обижали мы?А с кем из них хотелось вровень стать?Завидовали? Лгали? Лицемерили?Верны ли были слову своему?Что мы любили? А во что мы верили?А научились в жизни мы чему?Пускай вопросы нарастают, множатся,Иные даже застают врасплох…Красиво или нет ответы сложатся –Правдивость засвидетельствует Бог.Мы с лёгким сердцем этими вопросамиИспишем до конца скрижали душ,Чтобы в последний раз умыться росами,В зной окунуться, отхлебнуть от стуж,Пока в конце всех жизненных дорогНе прозвенит последний наш звонок.

Своя стезя

Непрочитанные книги умеют мстить.

Рэй Брэдбери.

Книгам непрочитанным нельзяПросто так на полках красоваться,В статусе нечтенья оставаться –В жизни есть у них своя стезя.Всё, что написала, – не моё:От меня уйдёт тропой случайной,Жизнью заживёт своею тайной…Каждый, словно в зеркало, в неёМожет мимоходом заглянуть.По любой открывшейся страницеПробежаться, приостановиться,С любопытством в глубь её шагнуть.Может, в этой книжной глубинеВдруг ему откроется такое,Что не даст душе его покоя,Как когда-то не давало мне.Может быть, вослед моей строке,Чья-то мысль откликнется, как эхо,Брызнув ярким фейерверком смехаИли в топкой утонув тоске.Если кто-то вдруг судьбу своюСмог в каком-то из стихов подметить, –Это всё равно что друга встретить,Вместе встать плечом к плечу в бою.Там, где книги в руки не берут,Воздух спёртый, словно в мрачной чаще,Зло плотней и торжествует чаще,Больше ссор, друг другу больше врут.Книги нам нечтенья не простят.Так в их жизни повелось от века.Тусклой сделав душу человека,Тем они ему и отомстят.