Пасынок империи (Записки Артура Вальдо-Бронте)

— Ну, не думаю, что вам это грозит, все равно, — продолжил он и взял меня за плечо. — Но, если курс психокоррекции назначат — пройти надо обязательно.

Мы вышли с Нагорным на улицу, к лазурному весеннему небу, расчерченному белыми колоннами этого самого «храма правосудия». Вид был просто античный.

Нас, конечно, обступили журналисты.

— Александр Анатольевич, если Кривина признают невиновным, вы перед ним извинитесь?

— Да, конечно. Хотя у меня тоже было добросовестное убеждение, что он лгал умышленно.

— Теперь его нет?

— Теперь я сомневаюсь.

Я стоял рядом с Нагорным этакой сумрачной тенью.

— Вы собираетесь подавать апелляцию, мсье Вальдо? — спросили меня.

— Пока не знаю, я подумаю, — сказал я.

— Артур, вообще-то все правильно, — шепнул мне Нагорный, когда мы вышли из их плотной толпы и спускались по лестнице. — Со стороны очень некрасиво смотрелось. Все мы в детстве дрались до крови за правду и справедливость, но теперь мы выросли, и у нас другие методы и другой язык. Кривин — возможно, гад, но, представьте себе, что будет, если я начну бить своих подопечных? До чего мы докатимся? А иногда очень хочется.

— Я с Леонидом Аркадьевичем посоветуюсь, — сказал я.

— Не думаю, что он скажет что-то другое.

— А потом можно подать апелляцию? После решения о сроке.

— После решения о сроке подать апелляцию можно только о сроке. Если хочешь оспорить виновность — подавать надо сейчас.

— И какие шансы на успех?

— Никаких. Ну, все очевидно. Кривин действительно мог не знать, что врет, поскольку верил в то, что говорил. Но вы Артур, давая пощечину, не могли же не знать, что это пощечина.

— И что мне теперь делать? Как это вообще происходит?

— Свяжутся, вызовут, все расскажут: и куда, и в какое время.

— Ох! — сказал я.

— Да не вздыхайте так тяжко. Не смертельно совершенно. У вас еще десять дней на апелляцию, так что гуляйте, наслаждайтесь жизнью.

— Тут уж, насладишься!

— Не трусьте, Артур. Бывает. Я сам туда не загремел по чистой случайности — Страдина убили. Причем в Закрытый Центр!

Я хотел было возразить что-то вроде «одно дело приговор от Страдина и совсем другое от Эриха Павловича», но меня ослепила вспышка света. В плечо словно врезался раскаленный нож.

Кто-то дернул меня вниз, я упал на белую плитку тротуара. И меня залила боль.

А потом тьма.

Больница

Я открыл глаза и увидел белый потолок, лазурный квадрат окна с зеленой бахромой деревьев по нижнему краю, квадратный солнечный блик на белой же стене и над кроватью квадратную лампу биопрограммера. Я не сразу понял, что биопрограммер медицинский. Мне отец рассказывал, что в Психологических центрах такие же стоят.

Плечо болело. Не радикально, но чувствительно.

Потрогал больное место — повязка.

Попытался сесть на кровати, и плечо резануло как каленым железом.

Застонал я, или мои моды передали врачам сигнал о моем состоянии, однако дверь открылась, и вошел господин средних лет в светло-зеленом халате.

— Лошарь Игорь Николаевич, — представился он, — ваш лечащий врач.

И я не сразу осознал, что «лечащий врач» означает в данном случае именно лечащий врач, а не психолог Центра.

— Очень приятно, — сказал я, изобразив вымученную улыбку.

— Больно? — спросил он.

— Немного.

Видимо, он послал сигнал на биопрограммер, потому что боль начала отступать.

— Что с Александром Анатольевичем? — спросил я. — Он жив?

— Сейчас да.

Я не смог оценить специфический медицинский юмор и взглянул на врача с некоторым удивлением.

— У него была остановка сердца, клиническая смерть, — пояснил Игорь Николаевич. — Он сейчас в реанимации. Его орден спас. «За заслуги перед отечеством». Алмазная звезда отразила луч импульсного деструктора, а так бы мы его не откачали. Вас и задело отраженным лучом.

— У меня тоже была клиническая смерть?

— Нет, но с рукой пришлось повозиться. Кость задета. Так что поосторожнее, без резких движений, пусть моды делают свою работу.

— Спасибо, вам. Все остальные живы?

— Погиб его телохранитель, Олег. Он вас бросил на тротуар и накрыл собой. Тут уж мы ничего не смогли сделать, его просто сожгли. И есть несколько легко раненых в толпе журналистов. Там же местные красоты отражают все: и ступени белые с вмонтированными фонарями, и плитка тоже белая. Луч и гулял туда-сюда несколько секунд.

Я даже не знал, что у Нагорного был телохранитель, не замечал как-то.

— А стреляли откуда?

— Говорят с гравиплана. С расстояния в километр, где-то. СБК разбирается.

— В Александра Анатольевича целились?

— Ну, естественно.

На следующий день доктор Лошарь навестил меня в куда лучшем настроении.

Да и мне было лучше. Я уже сидел на кровати и не выл от боли при каждом резком движении. Только изредка с опаской посматривал в заоконную лазурь на предмет болтающихся там вооруженных до зубов гравипланов. Но небо было чисто.

— Вам не скучно здесь одному? — спросил Игорь Николаевич.

— Вообще, скучно, — признался я. — Даже Сеть не спасает.

— Не хотите в другую палату переехать? К Александру Анатольевичу?

— К Нагорному? Ему лучше?

— Настолько лучше, что ему уже понадобился собеседник.

— Хочу переехать! Конечно, хочу!

Палата Нагорного располагалась с противоположной стороны коридора, и окна ее выходили во внутренний двор, что честно говоря, меня порадовало. Вместо чреватой гравипланами голубизны только окна противоположного корпуса.

Меня перевезли прямо на больничной кровати.

— Привет с того света, — встретил меня Нагорный. — И подмигнул.

Выглядел он, прямо скажем, хреново: впалые щеки и землистый цвет лица.

Я даже не нашелся, что ответить, и отчаянно пытался придумать что-нибудь остроумное.

— Не мучайся, — сказал он. — Я знаю, что выгляжу, как покойник. Ничего, что я на «ты»?

— Абсолютно нормально. И как там, на том свете? — наконец, выдавил я.

— Да, сносно, в общем. По крайней мере, спокойнее, чем здесь. Да, чуть не забыл, ангелы просили тебя больше не грешить.