Печальная дорога к морю

Тэтчер рвал на себе жесткие каштановые волосы и катался по полу. Где-то в его сознании голос произнес:

– Теперь тебя уже ничто не спасет.

В коридоре тюремный надзиратель услышал крик, наводящий ужас, подобный крику связанных лошадей в горящей конюшне. Он вбежал в камеру. Из ушей и горла Тэтчера текла кровь.

К тому времени, когда пришел доктор, Тэтчер находился в полубессознательном состоянии. А точнее говоря, он ничего не сознавал, кроме адской боли.

– Почему они делают это?
– спросил доктор, взбалтывая известковую воду.
– Почему!

– Он поправится?
– взволнованно спросил инспектор.

– Внутри у него все сожжено.

– Но откуда он достал это?

– Не спрашивайте меня об этом.

– Сделайте все, что в ваших силах, я прошу вас, ради Бога.

Доктор, набирая в шприц лекарство, вздохнул и покачал головой.

– Но он будет жить?

Доктор ввел содержимое шприца в руку Тэтчера.

– Бедняжка, - сказал он.
– Посмотрите. Он сам себя искусал.

0-ох!

– Я спрашиваю, будет ли он жить? Иначе во всем обвинят меня.

Тэтчер почувствовал, как его укололи иглой, и наступил странный покой. Затем ему показалось, что он плывет в волнах темного тумана, которые плещутся, ударяясь о пульсирующий красный шар боли.

– Плыву, - прошептал Тэтчер.
– О милое, чудесное, возлюбленное море...

Где-то далеко-далеко мягкий голос произнес:

– Нет.

Это был голос доктора, отвечающего инспектору.

Красный шар куда-то исчез. От него осталась только пульсация. Она напоминала далекий-далекий стук поезда. Потом и это пропало: осталась только тишина. Туман растворился: вокруг была темнота. Вскоре не стало даже и темноты. Не было ничего, ничего. Совсем.

Тэтчер умер.