Перекрестки судеб. Стася и Тим

По крайней мере, снаружи дом не изменился. Такой же манящий своими яркими красками роз, увивших кирпичные стены. Эти розы – как родимое пятно этого особняка, они словно всегда здесь были. Без них невозможно представить этот дом, как невозможна жизнь без сердца. И как же странно, что я живу так вот уже чертову прорву лет. И как прихожу сюда каждое воскресение, в тайне надеясь увидеть хозяина. Но все эти десять лет дом безмолвен. Здесь не бывает никого, кроме садовника, не дающего увянуть цветам. Интересно, по-прежнему ли в саду за домом цветут фиалки?

И в груди больно щемит. Тру ладошкой, разгоняя непрошеную тоску. И жду. Ровно в восемь у порога дома появляется мальчишка с корзиной. Он подходит к калитке, нажимает кнопку звонка. Одна минута, две, три. Тим появляется спустя четыре минуты с такой же корзиной. В ней пустая тара, а в корзине мальчишки – молоко. Тим вручает мальчишке деньги и вдруг вскидывает голову, встречая мой взгляд своим, с яркими всполохами солнца в непроглядной темноте.

Рвано выдыхаю и выхожу из тени акации. Тим ставит на землю корзину и раскрытой ладонью упирается в забор, словно ему нужна опора. А я делаю несколько неторопливых шагов, потому что мышцы вдруг превратились в тяжеленные глыбы и так невыносимо трудно их переставлять. Так невыносимо…

Его запах тут же окутывает меня, как кокон гусеницу. Делаю жадный вдох, позволяя ему вновь заполнить меня, как пустой сосуд. И Тим делает тоже самое, дышит мной, как спасительным кислородом. Я чувствую Тима каждой клеточкой, и сердце колотится как заполошное, ликуя, что его вернули к жизни. Что меня, наконец, собрали из осколков.

— Тим…

— Стася…

На одном дыхании, эхом откликаясь друг другу. И я всей собой рвусь к нему, прижаться к нему, утонуть в его руках и забыть обо всем. Словно почувствовать себя защищенной, как тогда, десять лет назад. И читаю в глазах Тима мольбу поддаться порыву, перечеркнуть прошлое, переступить ту бездну, что когда-то мы развернули между собой. Но я силой удерживаю себя на месте, потому что знаю – позволю эмоциям взять верх и все рухнет. Все то, зачем я сегодня здесь.

И Тимур понимает без слов, пятерней прочесывает отросшие волосы, растрепывая. Подхватывает корзину и когда спустя несколько ударов сердца снова смотрит на меня – в его взгляде полный штиль. А до этого там разгорался неистовый шторм, беснующийся в солнечной черноте.

— Нам нужно поговорить, — выдавливаю из себя просевшим голосом. Откашливаюсь, неуверенно переминаясь с ноги на ногу. Как же трудно, оказывается, находится рядом с ним и делать вид, что мы абсолютно чужие.

— Нужно, — соглашается Тим и приглашает войти.

И я прохожу мимо него, так близко, что кожей ощущаю его, и мимолетное прикосновение пальцев к распущенным волосам. Так и не смогла их обрезать.

Делаю всего несколько шагов и замираю, оглушенная детским смехом. Оборачиваюсь и совершенно беспомощно смотрю на Тимура, потому что там, впереди на ступеньках сидит девчушка лет десяти с планшетом в руках и смеется над чьей-то шуткой.

И я отчаянно хочу спрятаться куда-нибудь, а лучше вообще не появляться здесь этим утром, потому что она вдруг отрывается от экрана и смотрит на меня моими глазами. Если это не бред, то что?

Пальцами вцепляюсь в собственные ноги, которые предательски дрожат, и тут же ощущаю сильную руку на своей талии, рывком притянувшую меня к твердому мужскому боку.

— Не дрейфь, Русалка, — тихий шепот в ухо. — Это не страшнее прыжка с парашютом.

Не страшнее? Да он издевается, не иначе. Да я лучше с десяток раз с парашютом сигану, чем буду…что? Знакомиться с дочерью мужчины, который давно и безнадежно стал для меня всем? А ведь у нас тоже могла быть сейчас дочка или сын такого же возраста.

И боль противно скребет по ребрам. А я рассматриваю девчушку, отложившую планшет и подскочившую на ноги так резво, что из ее хвоста выпрыгивает упрямая кудряшка, такая же черная, как у ее отца. Худенькая, миниатюрная, в джинсовом комбинезоне и бейсболке с кучей нашивок. А на ногах белые кроссовки, расписанные яркими красками. Уверенные мазки, витиеватые узоры, в которых прячутся надписи. И я точно знаю: это ручная работа, потому что сама когда-то творила такое же безобразие.

— Это ты сама?

Девочка останавливается нескольких шагах от меня, совершенно спокойно реагируя на то, что Тимур по-прежнему прижимает меня к себе. А ведь она должна…что-то же должна делать. Как-то реагировать. А она ведет себя так, как будто это обычное явление: мне стоять в обнимку с ее отцом. Как будто мы…

Не позволяю себе додумать эту глупость.

— Кроссовки, — уточняю, когда она долго не отвечает, явно не понимая, о чем я спрашиваю.

Вертит ногой, демонстрируя свое художество во всей красе, и довольно улыбается.

— Ага. Нравится?

— Еще как, — теперь улыбаюсь я. — Я тоже раньше обувь расписывала, — выбираюсь из объятий Тимура, подхожу к девочке и присаживаюсь напротив нее на корточки. Пальцем повторяю алый завиток, перетекающий в английскую букву «J». Интересно, что она значит?

— Я Юля, — проследив мое движение, говорит девочка. — А ты Стася, я знаю.

— Да? И откуда же?

— У папы есть твоя фотка, — не уходит от ответа маленькая девочка Юля, — и он часто зовет тебя во сне.

Бросаю взгляд на Тимура, но тот никак не отвечает на заявление дочери. Он, кажется, даже не слышит, о чем мы говорим. Только смотрит на нас, как зачарованный. А я не заостряю внимание на ее словах. Никогда не понимала людей, которые стараются выпытать у ребенка как можно больше подробностей о жизни его родителей, пользуясь детской открытостью и наивностью.

— Мне девять лет. Моя мама умерла, когда я родилась, и я не страдаю по этому поводу, потому что мой папа суперкрутой и я его очень люблю, — выдает она на одном дыхании. Я таращусь на нее во все глаза, а за спиной слышу тихий смех. — Перебор, да?

И смотрит на отца. Его «ответ» я не вижу, но замечаю, как смешно морщит носик Юля.

— Короче, это чтобы без лишних вопросов. А то достали уже, — и вздыхает так тяжко, что я невольно прыскаю со смеху. Напряжение как рукой снимает. И я ловлю себя на мысли, что правильно поступила, приехав этим утром сюда.

— Часто спрашивают?

— Да постоянно, — отмахивается она. — А еще сколько моему папе лет и нет ли у него подружки. И вздыхают потом так, — и она демонстрирует, как вздыхают те, кто спрашивает. Тимур за спиной смеется уже открыто, а я держусь из последних сил. — А что ты делаешь? — ловко переводит тему. — Ну…работаешь?