Пешая прогулка

Многочисленные падения, когда учился кататься на велосипеде и роликовых коньках. И людей. В голове его теснились имена и лица. Его дом был в конце квартала, и по некоторым причинам он хотел оставить его напоследок. Дом уже виднелся впереди. Большой, белый, с огибающей его полукруглой верандой. С куполами. С металлической фигуркой жокея впереди. Господи, как это все помнится! Все эти мелочи, которые засовываешь в дальний ящик памяти и забываешь.

А потом открываешь ящик - и вот они.

– Хай, - сказал тонкий детский голос.

Мартин оглянулся и увидел малыша лет четырех с измазанной вареньем мордашкой, который играл в шарики.

– Хай, - ответил Мартин и присел рядом с ним на корточки.

– Как успехи?
– спросил он, показав рукой на шарики.

– Ниче, - отозвался малыш.

Мартин взял один шарик и посмотрел сквозь него.

– Я тоже раньше играл в шарики, - сказал он.
– Мы давали им специальные названия. Железные, из подшипников старых автомобилей, мы называли стальками. А те, через которые можно было смотреть - прозрачками. Вы все еще называете их так?

– Конечно, - ответил малыш.

Мартин показал на телефонную будку, исцарапанную тысячами перочинных ножей. ч - А вон там мы играли в прятки, - сказал он малышу. Он усмехнулся.
– Чертили круг - и кто первый добежит.
– Он громко рассмеялся, потому что мысль согрела его.
– На этой самой улице каждый вечер мы играли в прятки. А я жил вон в том угловом доме.
– Он махнул рукой в сторону дома.
– В том большом, белом.

– В слоуновском доме?
– спросил малыш.

Глаза Мартина чуть расширились.

– Верно. Вы все еще называете его так?

– Все еще называем его как?

– Слoуновским домом. Моя фамилия Слоун. А зовут меня Мартин. А тебя?

Он протянул малышу руку, но тот отодвинулся и насупился.

– Ты не Мартин Слоун, - сказал он обвиняющим тоном.
– Я знаю Мартина Слоуна, и ты - не он.

Мартин рассмеялся.

– Я не Мартин Слоун, вот как? Что ж, посмотрим, что скажут водительские права.

Он полез в нагрудный карман за бумажником. Когда он поднял глаза, малыш со всех ног бежал по улице. Он свернул в ворота дома, стоящего напротив дома Мартина, промчался по лужайке и скрылся за дверью. Мартин медленно поднялся и не спеша пошел дальше. Он подумал, что много-много лет не ходил так медленно. Дома и лужайки проплывали мимо, и он впитывал их. Он и не хотел спешить. Он не торопясь смаковал окружающий его мир. Вдалеке слышался . детский смех и позвякивание колокольчика тележки с мороженым.

Все сошлось: вид, звук, настроение; В горле стоял комок.

Он не мог сказать, сколько времени так шел, но вдруг осознал, что стоит в парке. Парк нисколько не изменился - как аптека, как дом. По-прежнему стоял павильон с круглой сценой для оркестра.

По-прежнему кружилась карусель, полная детишек, и металлическая диссонирующая механическая музыка гнала ее круг за кругом.

Все те же деревянные лошадки, те же тележки с мороженым и леденцы на льняных нитях. И дети. Короткие штанишки и майки с Микки Маусом. Леденцы на палочках, стаканчики с мороженым, смех и хихиканье. Язык детства. Музыка... симфония дета. Звуки кружились вокруг Мартина. Механическая музыка, смех, дети. Снова комок в горле. Снова сладостная горечь. Все это он оставил так далеко, а теперь все это было так близко.

Мимо проходила симпатичная молодая женщина с коляской. Она остановилась, увидев то выражение лица, с которым он глядел на карусель. Она никогда не видела таких лиц. И она улыбнулась ему, и он улыбнулся в ответ.

– Прекрасное место, правда?
– сказал он.

– Парк? Ну конечно.

Мартин кивнул в сторону карусели.

– Это ведь часть лета, верно? Музыка, карусель.

Женщина рассмеялась.

– И леденцы на нитке, и мороженое, и духовой оркестр.

Улыбка сошла с лица Мартина. Она сменилась выражением напряжения и тоски.

– На свете ничего не может быть лучше, - тихо проговорил он.
– Ничего лучше лета и ничего лучше, чем быть ребенком.

Женщина глядела на него. Что-то такое было в этом человеке.

– Вы здешний?

– Был когда-то. Я жил в паре кварталов отсюда. Я помню эту сцену. Боже, еще как помню. Я убежал вечером из дому, лежал на траве, глядел на звезды и слушал музыку.
– Голос его чуть зазвенел.
– Я играл в футбол на том поле. Третьим базовым. И я вырос на этой карусели.
– Он ткнул пальцем в сторону концертного павильона.
– А на том столбе я однажды летом вырезал свое имя. Мне было одиннадцать лет, и я вырезал свое имя прямо....- Он замер, глаза его расширились.

На перилах павильона сидел мальчишка и что-то вырезал на столбе перочинным ножом. Мартин Слоун медленно подошел к нему.

Он почувствовал волнение, которого никогда не испытывал раньше.

Было и жарко, и холодно, и неистово колотилось сердце. Это был и удар, и удивление, и загадка, которой он не мог разгадать. Он глядел на мальчишку и видел себя двадцать пять лет тому назад. Он глядел на себя самого. Он стоял, качая головой, щурясь от солнца, и вдруг увидел, что мальчишка вырезает на столбе. Неровные буквы складывались в имя: Мартин Слоун. У Мартина остановилось сердце. Он поднял непослушную руку в сторону мальчишки, который только теперь заметил, что на него смотрят.

– Мартин Слоун. Ты Мартин Слоун!

Мальчишка испуганно соскочил с перил.

– Да, сэр, но я не хотел ничего такого, честно. Многие вырезают здесь свои имена. Честно. Не я первый...

Мартин шагнул к нему.

– Ты Мартин Слоун. Конечно, ты Мартин Слоун, кем же еще тебе быть. Именно так я и выглядел.

Он не отдавал себе отчета в том, что голос его неожиданно зазвучал громко, и, конечно же, не мог видеть, какое напряжение появилось на его лице. Мальчишка попятился и стрелой метнулся вниз по ступенькам.

– Мартин!
– крикнул вдогонку Слоун.
– Мартин, пожалуйста... вернись! Пожалуйста, Мартин!

Он кинулся за ним, но мальчишка уже затерялся в многоцветной толпе шортиков, маек с Микки Маусом и хлопчатых платьев матерей.

– Пожалуйста, Мартин!
– крикнул вслед ему Слоун в попытке найти его. Пожалуйста... не бойся. Я не хочу тебе зла. Я просто хотел... я просто хотел спросить тебя кое о чем.

– Я просто хотел рассказать тебе, - сказал он тихо, скорее для себя самого.
– Я просто хотел рассказать тебе, как оно все будет.

Он повернулся и снова увидел рядом ту женщину. Он закрыл глаза и в смущении и замешательстве провел рукой по лицу.

– Не знаю, - сказал он.
– Я действительно не знаю.
– Он открыл глаза и уронил руку.
– Если это сон... лучше бы мне проснуться.
– Он снова услыхал смех, механическую музыку, голоса детей.
– Я не хочу, чтобы это оказалось сном, - сказал он.
– Господи, как мне не хочется, чтобы это оказалось сном.

Когда он снова взглянул на женщину, в глазах его стояли слезы. .