Песня обертона
Шрифт:
Будто бы и в самом деле,
Вышла ты меня встречать.
Разнесённые годами
Не встречались никогда.
Отчего же мне дорога
Вдруг назначена сюда?
Неприметным, тихим гостем
В переулке постоять.
А в лесу растет черника…
Хочется в ладонь набрать.
И с гостинцем таким скромным
Заявиться на порог. Угостить.
Но невозможно.
Так распорядился Бог…
Крест
И надгробная плита.
Чтобы встретится с тобою,
Я теперь пришёл сюда.
Ели рвут лоскутик неба
Над могилою твоей.
Устремляясь вверх, где духу,
Нет оков и нет цепей.
Где свободу обретая,
Исчезаем навсегда.
Остаётся только память.
И свершённые дела.
Поминальную свечу
Я поставлю на песке,
Огонёк её живой,
Как и память о тебе!
Пусть горит. С аллеи видно,
Что душа твоя жива.
И что нами позабыта,
Ты не будешь никогда.
Я пойду… пора наверно.
Здесь хозяин – твой покой.
Что я для тебя? Прохожий.
Дух тревожный и земной.
Оглянусь… Как сиротливо
Одинокая свеча
Будто плачет у могилы,
Разве только не крича.
Сердце дрогнет: разве дело -
Здесь одной свече стоять?
И ещё свечу поставлю:
Вместе лучше догорать.
Что ж, теперь душа спокойна.
Я уйду, не оглянусь.
Только знаю – Непременно
Я сюда ещё вернусь.
В недочитанной тетрадке
Будто вырван целый лист.
Что-то ищет дух мятежный,
За изнанками кулис.
Вдоль залива берег пляжа.
Вдаль раскинутый песок.
Те же камни, не сменяясь,
Держат времени засов…
Душный август. Обжигает.
Понимаешь: жизнь – вода.
А в воде, как камни, мысли,
Что застыли навсегда.
20.08.2022
Ахматовой. Второй стих.
В Комарово ели ввысь
Рвутся в небо, как душа,
Над могилою твоей…
На Фонтанке шаль легла
В кресло,
Будто ждёт хозяйку снова,
И зовёт из Комарово.
Дом Фонтанный, сад и арка:
Всё здесь помнит о тебе.
И деревья чтят молчаньем,
И зовут назад, к себе…
30.08.2022
Гумилёву.
Напьюсь… Сегодня нету мочи,
Сегодня плачу и скорблю:
Сегодня Колю Гумилёва
Навек прижали к Алтарю!
Погиб поэт… нет, не невольник.
Своею честью дорожил.
Как офицер
он встал у стенки.Как Гражданин он жизнь прожил!
26.08.2022
Набокову.
В тишине паркет подскрипнул,
Но не потревожил он,
Тот покой, что поселился
В этом доме на Морской.
Отшумела, отгремела
И столпом застыла ввысь
Жизнь писателя, поэта,
Элегантна, как гранит.
Как гранит Невы и Мойки,
Где юнцом поэт гулял.
Листья жёлтые в ладошку,
Как бумажки собирал.
Крылом бабочки, помятый
Жёлтый лист среди страниц.
Расправлял он аккуратно
Изучая суть границ.
Пролетели вихри, бури.
И гостиниц череда.
Только бабочки в коробках.
Очень тонкая среда.
Эфемерна, уловима
Разве что едва – едва.
Где та грань, что правит миром?
Где кончается тоска?
Мы не знаем: Что? Откуда?
Вдруг судьба для нас берёт.
Поворот за поворотом
Время движется вперёд.
Время движется неслышно.
Только скрипнул лишь паркет.
Есть такое в этом мире,
Для чего сравнений нет.
28.09.2021
В уличном кафе.
Я в уличном кафе найду себе приют.
Молоденький официант
Раскроет неуклюже зонтик.
Пусть грустью капает
Худой июльский дождик.
Предвестник августа,
Дорога к сентябрю.
Как в линзу рассмотрю я жизнь свою.
Картинки прошлого,
Что память преподносит.
И крутит предо мной кино.
И выставляет счёт.
Торгуюсь с памятью
Я будто на Привозе.
На рынке на Сенном,
В Апраксином ряду.
Я козырями бью.
Она их ветром сносит.
Осеннею листвой
Грозит накрыть мне стол.
Отнять и вычеркнуть,
Что сердце сохранило.
Переписать всё то,
Что раньше было мило.
Чем дорожил, сгорая как в аду.
То аксиомы рвёт,
То будто руны мне на сердце выжигает!
И вновь спектакль предо мной играет!
И за кулисы заглянуть мне не даёт.
За линией кафе вся жизнь туман.
Рисую образ, будто уличный художник,
И красками молитву я творю…
И всё что было, я боготворю,
И не отдам на поруганье хитрой злости.
В преддверьи августа,
Дороги к сентябрю.
Сейчас допью последний свой глоток,
Уйду, оставив гордо чаевые.
Я заплатил за всё.
Я обнуляю счёт.
И впереди меня лежат пути иные.
28.07.2021
Октябрю.
Разметала краски осень,
Стало как-то всё равно.
Серо, сыро, неуютно,