Писатель года

– Боже мой!

– Не говорите чепухи. Вы давно убили Бога в себе. Приготовьтесь к переходу. Добро пожаловать в ад!

– Нет, я не хочу...

Дэвид хотел бежать, но ноги не слушались. Гость воздел руки в жесте концентрации мощи. В голосе его уже не было ничего человеческого:

– О Князь мой, Повелитель Миров, отверзни уста Твои и прими душу раба Твоего! Зазас, Сатанадас...

Дэвид Брокман чувствовал, как с каждым словом заклинания когтистая лапа все крепче сжимает его бьющееся в ужасе сердце. Перед глазами плыли темные круги, нечем стало дышать...

Тело мешком свалилось на пол гостиной. Гость молча стоял над ним какое-то время, потом брезгливо пнул труп и вышел из дома. Его ждали машина и ее водитель - молодой человек в темных очках:

– Ну, как он?

– Готов.

– Я же говорил, все будет о'кей.

– Да, Теренс, ты молодец.

– Ты тоже - парень не промах.

Друзья обнялись и весело расхохотались.

Ярко светило солнце.

Ад шел по земле.