Писатель: Назад в СССР

Я прикрыл трубку рукой, чтобы бойкие разговоры коллег не слишком-то лились в микрофон.

— Так может, перенесем встречу?..

— Не-е, — ответил я с ухмылкой. — У нас тут закуси маловато, а я проголодался…

— Тогда давай встретимся в кафе «Лира» через пятнадцать минут. Тебе хватит?

Схватив вещички, я свалил из редакции. Моего исчезновения, по-моему, никто и не заметил. Всем и так было очень хорошо и весело.

Я вышел на улицу, взял такси и минут через десять был у злачного заведения, которое вскоре станет одним из самых популярных у фарцовщиков, рок-музыкантов и «золотой молодежи», но пока это было довольно обыкновенное предприятие советского общепита. Я не стал торчать на улице — дул знобкий мартовский ветерок — а вошел в обеденный зал. В будний вечер народу здесь было немного, так что свободный столик нашелся без труда. И едва я уселся возле окошка, как подошел Литвинов.

— Привет! — сказал он, протягивая ко мне свою лапищу.

— Здорово! — буркнул я, отвечая.

— Что закажем?

— Все равно, — отмахнулся я. — Лишь бы побольше и посытнее.

— Согласен, — кивнул Олег.

— Но учти — плачу я!

— С чего это ты такой щедрый?

— Аванс получил за будущую книгу…

— Поздравляю! — хмыкнул мой армейский дружок. — Растешь прямо на глазах.

Подошла официантка в накрахмаленном переднике и наколке. Передник был длиннее ее юбки, а наколка чудом держалась на пышной копне белокурых волос. Мне она понравилась, и я сразу решил, что на чаевые скупиться не стану. Себе я заказал двойную порцию пельменей, крабовый салат и кофе. На десерт — пирожные. Литвинов — оливье, отбивную с картофельным пюре и чай. Девушка была слегка разочарована тем, что два симпатичных парня не заказали спиртного. Ну, мне-то уже хватило, а Олег, видимо, помнил, что завтра всего лишь вторник, а не суббота.

— Ну и о чем ты мне хотел поведать? — спросил он, когда мы разобрались с заказом.

Видно, несмотря на сегодняшнее моё лихое настроение, он хорошо запомнил, что вчера-то я говорил вполне серьёзно.

— Сейчас расскажу, — пробурчал я. — Только съем чего-нибудь…

К счастью, блондинка не олго отсутствовала. Вскоре она вернулась с нагруженным подносом. Кафе — не ресторан, здесь не готовят по заказу. Поэтому официантка принесла все и сразу. Я тут же накинулся на пельмени, чуть-чуть сдабривая их горчицей. И только слопав половину, оказался способен поделиться с другом своими приключениями. Я стал рассказывать по порядку, начав с вызволения незнакомой мне на тот момент женщины из лап потенциального насильника.

— Понимаешь, Олежек… — говорил я. — После того, как Настя сказала мне, что ее муж и его дружки — страшные люди, я, честно тебе сказать, разозлился. С какого, думаю, хрена какие-то подонки держат в страхе такую женщину? Актрису! Красавицу!.. У нас ведь не «Дикий Запад». Ну и, в общем, решил позвонить ей на квартиру… Трубку снял ее муж, ну, слово за слово… Я ему сказал, что этого так не оставлю, а он мне — приезжай, говорит, потолкуем… Ну я и поперся за город, как дурак, — Я покачал головой и воткнул вилку в самую горку крабового салата, будто во врага. — А там три облома. Один — с ножичком… Я им вломил, по-пролетарски, а тут милиция подкатила… Таксист вызвал. Представь себе, один смылся, а двоих повязали… Я после этого Насте допрос устроил, дескать, кто такие ее муженек и дружки, что подсылают хулиганов с ножичками к честным гражданам… И знаешь, кем они оказались?.. Каталами… Прикинь? Вынюхивают граждан с тугой мошной, ну и обчищают в преферанс. И так получилось, что об одном из их клиентов я знал. Драматург, он в нашем журнале публиковался. Так вот — он же мне сам и сказал, что эта шатия-братия его на тридцать кусков обчистила! Думаешь, это всё? — вдруг воскликнул я слишком громко. Пришлось сбавить тон, и я договорил почти шёпотом: — И вот в субботу, ну, как раз перед тем, как мы столкнулись с тобой и Ангелиной, прихожу к нему… Вернее — к дому, где он живет… жил, подхожу, тьфу ты — а там милиция, оцепление… Оказывается, то ли убили его, то ли он самоубился…

Я и сам удивился, как эмоционально всё это рассказывал — видно, Олег был для меня тем самым необходимым слушателем.

— А как фамилия этого драматурга? — спросил Литвинов, который и вправду слушал меня не перебивая и только яростно распиливая тупым столовым ножом отбивную котлету.

— Сивашов, Марк… Хм. Отчество не помню.

— А этих, катал-то, как зовут?

— Корней Николаевич Трегубов, Вячеслав Миронович Губарев, Алексей Владимирович Панкратов, — перечислил я.

Эти имена я помнил, как это раньше говорили, как отче наш.

— То есть, ты думаешь, что к смерти Сивашова могли быть причастны эти… Трегубов, Губарев и Панкратов?

— Не знаю… — пожал я плечами. — Если он им карточный долг не вернул… могли, наверное, подослать кого-нибудь с ножичком, раз уж они так круты.

— Понятно… — кивнул дружок. — В милицию не обращался?

— Нет, — признался я. — Азарт был, самому хотелось разобраться… Я же писатель, а тут такой детектив.

— Азарт был, а теперь испарился? — хмыкнул Литвинов, поглядывая на меня исподлобья.

— Думаешь, я сдрейфил?!

Теперь я тоже не отрывал от него взгляда. Он меня что, за малохольного держит? Но мой товарищ только пожал плечами.

— Подумал бы, если бы не знал тебя, — откликнулся Олег. — Ты вон тогда, на учениях, за пацаном этим… Как его? Пентюховым… В огонь полез. Если бы не ты, сгорел бы этот черпак, нафиг.

— Да ладно! — отмахнулся я.

— Я одного не пойму, чего ты от меня-то хочешь?

— Да я и сам не знаю… Посоветоваться…

— Насчет чего?..

— Стоит ли к ментам обратиться?.. Дело-то серьезное…

— Уже, — хмыкнул он.

— Что — уже?

— Обратился уже.

— Да не… — помотал я головой. — Когда?

Я никак не мог понять, куда он клонит. Вроде и не настолько я пьян…

— Да прямо сейчас, — мягко подтвердил Олег.

— Ты хочешь сказать… — ошарашенно пробормотал я.

Вместо ответа Литвинов тщательно вытер руки бумажной салфеткой, полез во внутренний карман своего модного кожаного пиджака и вынул красную книжицу. На обложке был золотом вытиснен герб РСФСР и два слова: «МВД РСФСР». Я открыл корочку. Фотография Олега с печатью, должность — «ИНСПЕКТОР ОТДЕЛА УГОЛОВНОГО РОЗЫСКА», звание: «СТАРШИЙ ЛЕЙТЕНАНТ». Я всё так же медленно закрыл удостоверение, вернул владельцу, покачал головой, пытаясь свыкнуться с фактом, что Олег служит в органах. В армии он тот еще шалопай был…

— И как это тебя угораздило? — пробормотал я.

— Да как! — буркнул он. — После армии пошел в школу милиции. Вот, теперь служу.

— Сразу не мог сказать? — вспыхнул было я.

— А зачем?

— Ну не знаю… Я думал — ты работяга. На двадцать третье февраля, когда у тебя гуляли, что-то не похоже было, чтобы там милиционеры бухали! Я одному, помнится, даже в рыло дал… Неужели — майору?

— По-твоему, если человек в милиции служит, то и все дружки у него оттуда? — Олег убрал документы и с аппетитом доел котлету.

— Нет, конечно, но…

Я всё никак не мог уложить в голове такие новости.

— Ладно, — отмахнулся Литвинов. — Давай ближе к телу, как говорил Ги де Мопассан.

— Я арестован? — шутканул я.

Вышло, конечно, неловко, но Олег, видно, к подобному уже привык.

— Слушай, Тёмка, — вздохнул он. — Не мели чепухи… Тебе надо явиться в управление и рассказать все, что ты мне сейчас изложил.

— Да не могу я! — процедил я. — Ведь Настю… актрису Трегубову начнут таскать…

— Опять не то! — разозлился вдруг Олег. — Ведь если эта троица причастна к смерти Сивашова, они могут и ее и тебя убрать, как свидетелей. Они просто опасны, понимаешь?!

Я кивнул. Вообще-то он был прав. Игры кончились. Одно дело — отмахаться от трех уродов, когда их видишь прямо перед собой. Другое, когда тебя закажут матерому уголовнику. Тот уж подкараулит в темном переулке, и пикнуть не успеешь. И ладно — я! А если — Настю?! Да и мне самому опять помирать не хочется. Я, можно сказать, только жить начал. Столько планов, возможностей. Деньги в кармане завелись.