в воздух человеквсей разжатой стаей рук и век,состоящих вновь из человека,и, как ласточки
вне лета и зимы,сразу в Африке и возле Костромы,он летел и гнезда вил из снега.Мы бессмертья – лики, не творцы,если б только мы прочесть умелислед улитки, серебро ручья,