Плачь, влюбленный палач!
Шрифт:
— Не надо! Не хочу я на широкую! — испугалась Сонька. — И в налоговую не пойду! И вообще, отстаньте от меня со своими советами!
— Лель, ты как думаешь, — не обращая внимания на вопли подруги, спросила Ксюша, — сколько в эту мадам Анаис надо денег вложить?
— Если они ассортимент расширять не собираются, то ни копейки.
— Софи, у твоей маман больше никакого рецептика эксклюзивного нет на примете?
— Почему нет? Полно. — Сонька начала загибать пальцы. — Есть тоник огуречный. Есть маска для волос из корня лопуха. Еще скраб для лица с дрожжами, с хреном опять же…
— О! У нас целая серия
— Девочки! — подскочила я. — Эврика! Всю эту хрень можно через Ксюхину парикмахерскую реализовывать!
— Точно! — обрадовалась Ксюша. — А потом на мировой уровень выйдем! Пустим по миру всех этих Диоров и Лаудеров! Будем бога-а-а-атыми!
Сонька промолчала, хотя по глазам было видно — фигушки она нам свой эксклюзивный рецепт выдаст. И на «хреновую серию» не подпишется. И на мировой уровень не выйдет. Так и будет по-тихому втюхивать свою хрень легковерным домохозяйкам. Потому что Сонька у нас дама осторожная. Рисковые операции не для нее. Душевные порывы ей чужды. Оно и понятно — единственный раз послушалась зова сердца и, нате, на первом курсе с пузом, в 18 молодая мама, в 20 разведенка. Так что теперь Сонька прежде, чем отрезать, тридцать раз отмерит, потом перемерит, а в итоге резать передумает. Потому что так спокойнее…
— Девчонки, — вновь подала голос Ксюха. — А что если нам фирму по-другому назвать, например «Ксени Мари»?
— Что еще за фигня? Какая Ксени? — начала выходить из себя Сонька. — Нет такого имени.
— Можно Осанна Мари, — мечтательно прошептала Ксюша, — я ж по паспорту Оксана.
— Ты тут к моей фирме не примазывайся! — вышла-таки из себя Сонька. — Ишь чего надумала! Осанна Мари! На чужом горбу хочешь в рай въехать? — все больше распалялась она. — Ворюга! Мою идею решила присвоить!
— Да я помочь хочу… — начала оправдываться Ксюша. — А про другое название я пошутила…
— Зря я вам рассказала! Зря!
— Ну ладно, Сонь, ну не кричи ты так, — начала увещевать я.
— Завистницы! Ворюги! Интриганки! — не унималась подруга.
— А ты врунья!
— А вы мегеры!
— Но ты все равно нас любишь, — примирительно промурлыкала я.
— Я вас ненавижу! Катитесь обе к ядрене фене! — очень по-доброму, даже ласково послала нас Сонька.
— Так как насчет веревочки? — миролюбиво проговорила Ксюха, тыча «мадам Анаис» в бок.
— Где я тебе возьму? — почти спокойно спросила она. — Вон шнурки их ботинок вынь.
— Тогда ботинки будут слетать. Надо что-то другое…
— Шнурок от телефона! — нашлась я. — Он как раз длинный, к тому же кожаный…
— Точно! — воскликнула Ксюша, выуживая из-за ворота кофты свой «Самсунг», который болтался у нее на груди. — Жалко, конечно, его разрывать, но ничего не поделаешь…
Мы перерезали шнурок ножницами (к счастью они нашлись на столе, иначе нам пришлось бы кожу грызть, потому что разорвать сплетенный в косичку жгут не было никакой возможности). Потом подвязали Ксюшины штаны. Получилось не очень эстетично, потому что размочаленные концы шнурка не желали лежать красивым бантом, а торчали в разные стороны. Но, по крайней мере, теперь джинсы держались на талии, а не болтались в районе ластовицы колготок.
Посчитав дело сделанным, мы залезли с ногами на потрепанный диванчик, включили настольную лампу, развалились,
укрывшись скатертью. Сонька, выспавшаяся днем, взяла старые газеты и начала их листать. Мы с Ксюшей собрались подремать.Вдруг Сонька ойкнула.
— Ты чего шумишь? — Ксюша приоткрыла один глаз. — Дай поспать-то.
— Девочки… Мне такой жуткий сон приснился… Будто Петя умер. — Сонька отбросила газету. — Даже не то, что умер. Его убили. И он весь в крови лежит в комнате, где лыжи выдают… Вот ведь присниться! — ее передернуло.
Я прокашлялась.
— Сонь, ты только не волнуйся…
— Да ладно. Мне и раньше кошмары снились.
— Дело в том, что тебе это не приснилось.
— Как это?
— Петю убили.
Сонька открыла рот. Потом закрыла. Снова открыла. Наконец, обретя дар речи, пробормотала:
— Не может быть. А кто?
— Милиция разберется, — дежурно ответила я.
— Кстати! А где милиция? — Сонька вскочила. — Где следователи, эксперты? Где Геркулесов, наконец?
Мы объяснили. Сонька не поверила.
— Не может быть, что никакой связи с внешним миром! Не верю! На дворе 21 век! Мы запускаем спутники на Марс, клонируем людей! А вы хотите мне сказать, что на этой долбанной турбазе нет ни одного рабочего телефона?
— Так точно.
Сонька вытащила свой мобильник и забегала по комнате.
— Ну давай, ловись… Ловись, я сказала!
Она запрыгнула на подоконник, руку с телефоном вытянула к самому потолку, потом, не увидев результата, высунула в форточку.
— Ну хоть эсемеску бы послать, — захныкала она. — Черт! Одно и то же — поиск сети.
— Сонь, успокойся. До утра осталось несколько часов. Как только начнет светать, Артемон с Кукой на лыжах доедут до шоссе…
— А вдруг этот маньяк еще кого-нибудь шлепнет?
— Да почему ты решила, что это маньяк? — удивилась я.
— А кто же? Зачем нормальному человеку убивать Петьку? Он что миллионер, милиционер, игрок, шантажист?
— А может и шантажист, откуда ты знаешь?
— И кого он шантажировал? Антошку что ли Симкова, за то, что тот на рабочем месте водку пьет? Или Витьку? А может Санина с Маниным? Их есть за что — вон сколько у государства уворовали…
— Сонь, мне такого про этого Петюню порассказали, что я ничему не удивляюсь…
— А что? — Сонькины глаза загорелись огнем любопытства.
Я вкратце передала содержание бесед с Зориным и Тю-тю, потом спросила:
— И что вы по этому поводу думаете?
— Не знаю… — Сонька нахмурилась. — Ничего не думаю…
— А я думаю, что убили его не за это! — воскликнула Ксюша. — Да знаешь, сколько таких вонючек, как этот Петька, на свете живет? У моего Педика, что не партнер, то гнида. Один ко мне пристает, спасу нет, другой за ним шпионит, третий споить пытается! И все живы!
— Ты это к чему? — не поняла Сонька. — К тому, что весь мир бардак?
— К тому, что Петьку убил маньяк! — припечатала Ксюша. — Садист! Вон как его изуродовал…
— Что ты на маньяках зациклилась? — начала спорить Сонька. — Это тебе не кино американское! Это жизнь. А в жизни убивают даже за бутылку…
— Нет, это маньяк. У них в НИИ полно маньяков… Химия, волшебница, постаралась!
— Тогда почему этот маньяк еще кого-нибудь не убил? Они ведь одной жертвой не ограничиваются…
— Погоди! Еще не вечер!