Пленница сталкера

У меня никогда не было мужчины, всё новое. А Лютый… Он ведь тянет за собой, сразу в пучину желания. Так, как никогда бы не случилось с любым другим.

– Прикоснись ко мне.

Новый приказ, от которого бегут мурашки. Внутри всё обжигает каким-то непонятным огнем. Словно коктейль Молотова разбили, жжется, а вот-вот бросят спичку.

Тяну ладонь к твёрдой спине. Мышцы мгновенно застывают от моих касаний, превращаются в сталь. Горячую, плавящуюся сталь. Веду вдоль позвоночника, пальцы подрагиваю. Наверняка, Лютый чувствует, как сильно меня трясет.

– Сильнее, Кристина, я не хрустальный.

– Зачем?

– Потому что я так хочу. Это единственное, что должно иметь для тебя значение, - надавливаю, обводя лопатки. Господи, у людей вообще бывают накачанные лопатки? – Вот так, умница. Можешь ведь, когда хочешь. Обхвати меня за торс.

Делаю так, как сказал. Хотя мне не хватает длины рук для этого. Или Лютый просто широкий. Упираюсь затылком в его спину. Поражаюсь, насколько мужчина огромный.

Я видела таких людей, конечно. И бойцов, и друзей брата, которые тоже не были маленькими. Но с аурой Лютого, его бешенством, поступками… Сейчас он кажется куда более огромным, чем любой другой.

Мужчина перехватывает мои ладони, тянет ниже. Пальцы застывают на резинке его штанов. Стараюсь не проронить ни звука, словно тогда мужчина забудет о моем существований.

Втягиваю сжатый воздух, от Лютого пахнет его одеколоном, а ещё потом. Но это совсем не похоже на то, как должны пахнуть мужчины после тренировки. Аромат терпкий, сильные, но при этом… Приятный.

– Лютый! – вскрикиваю, когда он двигает руку ещё ниже. Прямо к своему паху. – Не нужно, хватит.

– Не хватит. Всё только начинается, златовласка. 

Глава 15. Кристина

Смотрю на прозрачные капельки пота на шее мужчине, вздутые вены. Он напоминает собой камень. Горячую, опасную каменную плиту. Которая вот-вот сорвется и раздавит меня.

Темные волосы влажные, и меня почему-то тянет к ним прикоснуться. Проверить, мягкие они или тоже жесткие? Есть в это мужчине хоть что-то мягкое, человеческое?

– Лютый, - произношу его имя, как проклятие. – Ты ведь…

– Захлопнись. Чем больше говоришь, тем сильнее возбуждаешь. Вот, проверь.

Он сжимает моё запястье, заставляя прикоснуться. Опустить ниже, к твердому выпирающему стояку. Тот, словно стрела, пронзает руку. Пытаюсь отдернуть, сбежать.

Но Лютый не позволяет. Накрывает мою ладонь, сильнее толкается бедрами. И накрывает своей рукой, не давая отстраниться. Держит крепко. А я чувствую, как его член пульсирует.

Даже сквозь ткань это кажется слишком острым, неправильным. Раздирающим острыми когтями. Ладонь просто разъедает, а в голове звенит от напряжения.

– Чувствуешь, что ты со мной делаешь, девочка? – хрипло шепчет, усиливает хватку. Господи, как ему не больно? Мне кажется, что я сжимаю так сильно… – Как он горит от твоих касаний.

– Лютый…

– Я что тебе сказал?

Послушно замолкаю, ощущая пульсацию. Мужчина словно заражает ею, та передается мне. Внутри всё подрагивает, стягивается тугими нитями. А в животе непонятное давление.

Никогда такого не испытывала. Покалывает каждую клеточку. Вот это – настоящий дикий страх? Когда всё замирает, а кожу жжет от ожидания, что будет дальше?