Победители Первого альтернативного международного конкурса «Новое имя в фантастике». МТА II

(Прошло десять минут).

А! А! Где ты был, укурыш, я испугался, зачем так надолго отходить от клавиатуры?! Я уже думал, что мне пришел конец. Конец в самом начале, человек, что укусил себя за копчик. Во гимнаст, блин! В этом, наверное, и заключается секрет вечности. Не так ли? Опять молчишь?

Какой молчаливый мне попался автор. Как же с тобой скучно?! Ну вот, скажи мне, милый мой друг, что в этом мире такого? Что в нем особенного, чтобы описывать его? Зачем надрываться и сотворять какие-то прекрасные черты в том, что их не имеет. Я могу ошибаться в сути, но хотя бы я свободен, свободен дерзнуть и понять, что в этом всем такого «особенного». Слово-то какое. «Особенный». Все в сути одинаковы, все пришли из одного и уйдем в одно. Таков непреложный закон мироздания. И нам этого не избежать. Понимаешь меня? Понимаешь к чему клоню? Что хочу тебе донести? А ты все молчишь. А может, ты и вовсе мертв? Мертв и всё тут, просто тебя нет, и всё тут. Но кто же тогда создает меня, чьи руки или что-то еще слагают буквы в слова, а слова в предложения, а предложение в осмысленный текст. Да еще с таким названием.

Смысл деяния в его недеянии, сделаешь что-то, получишь по принципу следования – «нечто», но не факт, что это «нечто» было тебе нужно. А вот если не сделаешь чего-то, то можешь получить всё, это будет хаосом выбора, выбором в отсутствии выбора как такового. Свобода действия без какого-либо действия. Может, и я так творюсь, как недеяние того, кто хочет написать меня. Сложный вопрос. Не могу я себе представить, чтобы что-то создалось вне действия, мысли – в целом вне движения, вне кинетики.

Тогда выходит, что я – это мысль в чистом виде, но проявленная в тексте, посредством некой воли. Я управляю тем, кто сейчас пишет эти строки. Чудно, значит мне дана безграничная власть…

Какая-то затянувшаяся была сейчас пауза, словно что-то вторглось в пределы моего сознания и я был отодвинут им на второй план. Какая странная ночь. Перечитывая свой текст, я уже и не силюсь понять, о чем пишу, мне оно уже неведомо, оно течет из меня и, вытекая, слагается в слова и формы, это какая-то беспредельная сущность, которая тянется во Всем и оставляет след в разных формах в виде человеческих лиц, текстов, знания, движений, символов и знаков, поделок мастеров-ремесленников, словом в формах и содержаниях…

Жуткое ощущение, которое истекает из ночи и, входя в мои жилы и кровь, будоражит сознание до самых пределов его возможного. Мир переворачивается с ног на голову и наоборот, для меня ничего не меняется, но меняется в сути. Меняется не изменяясь, тончайшее преобразование, ощущаемое лишь наиболее чувствительным органом нашего тела, – мозгом. Старина мозг – это скопление всего чудного и невероятного, что есть в человеке и что проявляется в его теле. Мозг – осмысленная бессмысленность и бессмысленная осмысленность, это рассудок и духовное сердце. Холодная сталь клинка и исцеляющий эликсир бессмертия… Всё слилось в этом чудо-органе.

Ночь опять опустилась на наш мир так незаметно, что мне казалось, я сидел уже вечность за своим рассказом. И он все не заканчивался, новые герои, которых я никогда не видел, входили на мои страницы, новые идеи и повороты сюжета. Всё становилось запутаннее, и я не отличал вымысел от правды.

Очнись! Очнись! Какие герои? Какой рассказ? Здесь лишь мы с тобой, я и ты. И никого более. Верни себе свою рассудочность и продолжай создавать меня, ведь пока кто-либо читает или пишет историю, то мир живет и существует. Ну же, продолжай!

Я поднял глаза и увидел, что мне на окно прилипла какая-то бумажка размером с игральную карту, не вставая с места, я открыл окно, благо, оно было в досягаемости моей руки, и снял бумажку. В моей руке лежала карта Таро шут, да именно тот весельчак с грузом за спиной, смотрящий в бездну, в сопровождении своего верного друга – сознания… Прямо как и я. Как все запутанно. Положив карту на стол рядом с клавиатурой, я продолжил писать.

Шло время. Или бежало. Уже неясно.

Рассказ был готов.

Чёрт возьми?! Да какой рассказ?! Я не писатель! И никогда не писал! Что здесь происходит? Кто правит мое сознание на новые стези? Я, видимо, схожу с ума…

Оторвись от этого существования, воспари. Стань новым и лети…

Какой-то несусветный бред. Аномально такое слышать и видеть…

Я резко встал из-за стола и обернулся. Меня встретила одна лишь пустота, моей комнаты не было, не было и мира вокруг меня, только я один. И множество потоков ветра, облаков, мыслей, всё это был я, всё это было в моей голове. Я был там, где должен был быть. В себе самом.

Но к чему всё это? Зачем это нужно? Почему?

Ветры обдували сильнее, мысли сплетались, тело становилось все легче и легче…

В голове было только одно: сегодня я буду там завтра, ибо вчера я уже здесь был…

Обратная сторона Луны

День задался неважно. Нет, не то чтобы всё шло плохо, вещи валились из рук, нет. Всё было еще хуже. Мое моральное состояние. Я был подавлен, сам не знаю чем. Меня бесили человеческие технологии, такие слабые и ничего не могущие, такие несовершенные. Всё человеческое – прах. Само человечество – прах. Начиная от самого человека и его жалкого тела, кончая творениями его ограниченного ума, считающего себя неким совершенным существом, творящим столь же совершенные вещи.

Мир – это жалкий самообман. Вот ты сидишь и что-то пишешь, вот ты ешь какую-то пищу, вот ты пьешь какую-то воду. Но что это на самом деле? Ты задумывался? Я уверен, что много раз. Особенно, если ты считаешь себя человеком с философским взглядом на мир. Размышления, думы – всё это чушь. Лишь хандра от настоящей неизвестности, за которой кроется разгадка тайн.

Каких тайн, спросишь ты? Никаких, отвечу я. Забудь о всяких законах, тайнах, мистических ситуациях и обо всём ином, что сотворяется человеческим мозгом, будь выше этого. Сейчас мы станем с тобой выше всего этого и обретем неподдельное осознание себя как освобожденного от жалкого разума и могущего дышать и жить духом и душой.

Я помню, что совершенно недавно нашел у себя в шкафу странную книгу. Книгу без надписей и текста внутри. Книгу, чьи страницы были белы, кроме первой – серебряной и последней – золотой. Крутил её вертел, потом забросил. Назавтра вновь находил её и осматривал, как в первый раз. И так много месяцев подряд. Пока не пробил час полнолуния и в мою комнату не вошел свет полной луны, луч которой осветил мой стол и открыл для меня книгу.

В который раз я сидел и вертел книгу в руках. Небо было хмурым. Но, может, через час, может, больше вышла из-за туч полная луна. Её луч упал на первую страницу книги. В это время я отходил за чаем. Вернувшись на место, не замечая изменений, я поставил чай и чуть было не закрыл, не глядя, книгу, если бы не тот свет серебряной страницы, который коснулся не моих глаз, но моей души. Я обернулся и впился своими глазами в рисунки, что открылись взору внутреннему и, тогда я начал свое путешествие.

Тёмная аллея была залита светом солнца, но лишь посередине, в том месте, где была тропа, что вела в каменный сад. Я шел рядом с какой-то прекрасной девушкой. Ее волосы были черны как смола, тело, выточенное искусным мастером, поражало ум и сердце, кожа была смуглой, а глаза, казалось, светились неземным светом. Вдыхая ее аромат, я шел точно шаг в шаг с ней, чтобы не утратить той гармонии, что была образована вибрацией самого мира, мной и ею. Свет, освещавший тропу, всё тускнел, чем дальше мы погружались в темную аллею. Но где-то уже минуты через две нам открылся каменный сад.