Поцелуй с дальним прицелом
Шрифт:
– Давно ли Настя Вышеславцева служит вашей секретаршей? – внезапно выпалила я, уверенная, что Никита сейчас поднимет меня на смех, однако он промолчал, даже голову опустил.
– Всего лишь месяц, – наконец ответил он с видимой неохотой, не поднимая на меня глаз. – Однако я не понимаю, с чего вдруг она сочла нужным заводить разговор об обстоятельствах мсье Ламартина. Можете поверить, она будет за это наказана. А что касается этих самых обстоятельств, поверьте, Вика, лучше бы вам поговорить о них с мужем, чем искать ответа у досужих сплетниц!
– Я ничего не искала, – запальчиво ответила я, – Настя сама затеяла этот разговор! Ни с того ни с сего!
– К сожалению, – произнес Никита уныло, – она обожает совать свой чрезмерно длинный нос в чужие дела…
– Ради бога, зачем же вы ее у себя держите?! – воскликнула я. – Ваша работа требует приватности, деликатности, а Настя… она…
Я осеклась. Сегодня, видимо, был день судьбоносных открытий, вещих догадок, внезапных прозрений.
– Она что, шантажирует вас? – выпалила я, по своему обыкновению, не дав себе труда подумать, прежде чем говорить.
Выпалила наудачу – но, похоже, попала в цель.
Никита вскинул на меня глаза… никогда доселе я не видела в них такого беспомощного выражения!
Впрочем, он тут же опустил ресницы – словно двери закрыл на все засовы! – и надменно проговорил:
– С чего вы взяли?
Мне бы остановиться… да разве я могла?!
– Она упомянула о том, что в лаборатории госпиталя Нейи производили медицинскую экспертизу, что именно доктор Гизо обнаружил амигдалин в телах…
Я осеклась. Никита сделал резкое движение вперед, словно намереваясь схватить меня, встряхнуть, чтобы я замолчала, но тотчас сдержал порыв.
– И что же из того? – холодно спросил он. – Я никогда не был особенного мнения о женском уме, а нынче утвердился в этом. Одна глупая баба наговорила чепухи, а другая эту чепуху раздула!
Он был груб, как никогда, но я его не слушала. Я вообще ни одного слова не слышала. Я смотрела на стену, которую Никита раньше заслонял собой, но сейчас, когда он качнулся вперед, стена открылась.
Понятно… Он явно грубил нарочно, хотел разозлить меня, чтобы я возмутилась, чтобы ушла и не видела того, что там было, на той стене!
А был там женский фотографический портрет в изящной тонкой рамке. Портрет Анны!
«Какая красивая! Какая молодая!» – мелькнула мучительно-привычная мысль.
А между тем снимок принадлежал уже к парижским временам – внизу стояла подпись фотографа: С. Brune, 1920, Novembre, 27.
Рядом с портретом – в таких же рамках, вдобавок тщательно оправленные в паспарту, – я увидела два листка, исписанные сильно наклонным, остроугольным почерком. Строки неровные, каждая начинается с большой буквы…
Да ведь это стихи!
Мои глаза так и забегали по строчкам:
32
Здесь и ранее использованы стихи поэтессы-эмигрантки Е. Рачинской.
Боже мой, так ведь это ее стихи, догадалась я, наконец-то я читаю стихи моей мачехи! Второе стихотворение, видимо, тоже принадлежало ей – писанное тем же почерком, оно было озаглавлено очень вычурно: «Баллада сентиментальных вздохов». Но мне было не до вздохов, тем паче сентиментальных. Я вообще дышать не могла! Снова пролетела глазами по строкам первого стихотворения:
Мы, только мы! Замкнулся круг,Нам никого уже не надо…В мерцанье глаз, в касанье рукТакая горькая услада…С кем она была? Почему ей никого не надо, кроме… Кроме кого?
Нетрудно догадаться! Но чтобы уж вовсе не оставалось сомнений, внизу еще приписано ломким почерком, словно впопыхах:
Н., единственный мой! Люби меня! Не забывай обещанного. Всегда твоя, только твоя, до последнего желания – А.
Ну, тут меня захлестнуло!..
Единственный? Всегда только твоя? Лгунья, распутная лгунья! Ведь это ее последнее желание было обращено к другому мужчине… к мальчишке!
Я обернулась к Никите. Да что он такое, этот человек, которого я – я, я, я! – полюбила с первой минуты и на всю жизнь? Это ведь я принадлежу только ему, я всегда его! А он… а он держит у себя свидетельства клятвопреступления и измены. Почему я видела в нем воплощение рыцаря, воплощение силы? Что он позволяет делать с собой? Анна, порочная, неверная Анна обманывала его, доведя, быть может, до смертоубийства, которым Настя – ничтожная, бесцветная Настя Вышеславцева, m-lle Анастази, – шантажирует его.
Я больше не могла справиться с собой. Рванулась вперед, оттолкнула Никиту с силой, которой даже не подозревала в себе, сорвала со стены рамку со стихотворением «Кассиопея» и ударила ее о край стола. Рамка разлетелась вдребезги, я схватила освободившийся от паспарту листок и – раз, два, три! – изорвала его, растерзала в мелкие клочки. Швырнула их на пол и уже протянула руку к другой рамке, к этой «Балладе сентиментальных вздохов», чтобы уничтожить и ее, но тут Никита очнулся и схватил меня так, что я не только шевельнуться – дух перевести не могла.
– Опомнись! – выкрикнул он, поворачивая меня лицом к себе. – Опомнись, девчонка! Что ты натворила?! Это все, что у меня осталось в жизни… все…
Он с хрипом вобрал в себя воздух и невольно прижал меня еще сильней.
У меня закружилась голова. Одно его слово, одно движение, один поцелуй… я готова была забыть все на свете, в первую очередь Робера. Я готова была забыть даже Анну. Боже мой, так вот что это такое – роковая любовь, против которой мы бываем бессильны, от которой нет спасения!