Почему Всегда Я? Part II

Разведчику и в голову не могло прийти, что Он всего лишь не желает испачкать пальто в крови…

— Это у тебя М14? — «убитый» указывал на винтовку Уильяма, — Только в пластиковой ложе, да? Новомодная… Ничего так… Оптика конечно отличная…

— M39… — выдавил из себя разведчик через силу, озвучив модель винтовки — продолжая непонимающе пялится на мужчину.

— Такой у Меня еще нет… А Я бы на дальнюю дистанцию, что-нибудь бы другое взял. С продольно-скользящим, например. Вообще, люблю классику. — непринужденно продолжал мужчина, осматривая оружие, — Но калибр популярный. Правильно, 308 проще найти, если что…

— Кто… или что — Ты?

— О. Молодец. Быстро себя в руки взял. — мужчина напротив поерзал на холодной земле, — Это не важно. Сейчас, в данной конкретной ситуации, не имеет никакого значения. Но судя по действиям твоего командования… или что там у вас сейчас? Ай, неважно — им это стало интересно тоже. Видимо очень интересно, раз они посылают следить за Мной, а не убить.

— Н-не было такого приказа. Задача — наблюдение…

— Я догадался, спасибо.

Странник устало опустил голову. Когда поднял вновь — слегка наклоненную набок — лицо приняло кардинально иной вид. Разведчик неосознанно дернулся назад. Мужчина молчал.

— Как ты меня обнаружил? — решил поинтересоваться Уильям. Откровенно говоря, больше ничего не приходило в голову.

— Тебя это действительно интересует? Да у нас тут задетое самолюбие… — Босс тяжело вздохнул, — Ничему блядь жизнь не учит… Приходите в чужой дом, и считаете что вы ебанные невидимки… Видишь? — Он указал рукой на лагерь, виднеющийся вдалеке, — Неужели никому в голову не приходит, что Я прекрасно знаю все наилучшие точки наблюдения и вероятные места лежанок? Я тут уже больше года, идиот.

— Ты… ты с-солдат? Из отступников? Или списанных?

— Из мертвых.

Торган с трудом отодрал присохший к небу язык, силясь сглотнуть:

— Не понимаю…

— И не пытайся. Не поймешь. Связь у тебя какая?

— Никакой. Через неделю… через неделю должен вернуться.

— Три дня значит оставалось. Не повезло.

— Что Ты имеешь ввиду?

— Сам не догадываешься?

— …Убьешь?

— А у тебя есть предложения?

— Думаешь, что я просто так вот сдамся?

— Ты дурак? Или прикидываешься?… Видимо дурак…. Скажи лучше, вы все еще сидите в Форт-Брэгг?

Разведчик молчал.

— Ладно… Цель только одна? Не молчи. Я вижу пометки в твоих записях.

Мистер Торган скоропалительно припрятал блокнот, о котором совершенно забыл.

— Ну?!

— Двое. Двое мужчин.

— Дальше… — покрутил рукой с револьвером Феникс.

— Есть описание обоих. «Альфа» — это Ты. И Браво. Это сбежавший заключенный. Альфа должен находится в непосредственной близости к Браво.

— «Заебись…» — прошептал Босс, на другом языке, чем вызвал у разведчика новую вспышку крайнего недоумения. — Продолжай…

— …Наблюдение. Только. Никаких контактов.

— Еще сведения?

— Почти ничего. Непроверенные данные не могут считаться достоверными…

— Слухи, хочешь сказать?

— Да… — Торган помялся, — …Мне говорили, что никто из восьми бойцов — отправленных на разведку и поиски, именно сюда — не вернулся.

Уильям не был уверен, стоит ли об этом говорить. Но уже поздно…

— Сколько-сколько? Восемь? — Странник сдерживал предательскую улыбку изо всех сил, — Двадцать шесть, не хочешь? За последние пять месяцев? Это еще не считая, разных наемников и прочее отребье — работающее на вас. Типа мелких рейдеров, или того же Братства поганого. Жнецы уперто не желают видеть очевидные вещи.

— Ты… Ты спрашивал, о том почему Тебя до сих пор не убили… Я-я не знаю, что именно генерал-майору Кудроу нужно, но он очень заинтересован в Тебе. Наблюдение — его личный приказ.

Феникс внимательней всмотрелся в разведчика:

— Как интересно… А ты быстро начал говорить… — с толикой сарказма в голосе, произнес Босс.

— Я… я многого не знаю… и не вижу особо смысла сейчас врать. Или молчать. Основные силы располагаются на Западе.

— Я в курсе. «Лагеря рабов».

— Распределительные центры.

— …Че-го?

— Их называют «распределительные центры». Там проводят подготовку выживших и отправляют в различные поселения. Так… так у людей больше шансов выжить.

— Ты серьезно? — Странник поморщился, — Вот ты сейчас серьезно? Ты хоть в одном таком «центре» лично был?

Торган опустил глаза.

— Не неси вздор! Людей наглым образом сгоняют в рабство, а после продают — тем кто лучше заплатит. Если конечно в «процессе обучения» не убьют.

— Чушь…

— Ты точно дурак. — Босс нервно помотал головой, — Скажи-ка Мне: чем сейчас занимаются бывшие военные, называющиеся себя «Жнецами», м?

— Стараются обеспечить мирное существование для всех выживших. — безукоризненно отчеканил мистер Торган.

— Еще раз что-то подобное ляпнешь, — Странник наставил на разведчика пистолет, — Я тебе мозги вынесу.

Уильям нахмурился, но рот не раскрыл.

— Тебе сколько лет? Двадцать что ли? Ты вроде уже в том возрасте, чтобы начать соображать самостоятельно идиот! Какое блядь «спасение»? Какая «безопасность»? Что ты несешь?! Твой генерал яростно порывается занять Луизиану из-за нефти. Это единственный оставшийся выход к топливу! На Западе все быстренько прибрали местные! Не успели вы! Теперь мучаетесь! Ты в правду не понимаешь?! А что бы совсем не оказаться с голой жопой перед толпой мертвяков — начали «благотворное сотрудничество» с новыми хозяевами ферм и нефтяных насосов! Сколько было убитых в самом начале, а?! Думаешь эпидемия? Схерали?! Весь запад лихорадило из-за локальной войны за ресурсы! Какого черта использовали авиацию и наземную технику?! С зараженными бороться?! Да можно было погасить вспышки эпидемии в течении пары дней, мать твою! Пехотными подразделениями! Но это было никому не нужно!

Торган молчал долго. Когда наконец заговорил, было ясно, что он остался при своем мнении:

— Ты не можешь этого знать.

— Неужели?! Ты в глаза что ли долбишься? Вокруг оглянись! Апокалипсис — рукотворный. Самими людьми сделан.

Разведчик ничего не ответил, продолжая насупившись молчать и сверлить взором собеседника.

Здесь Он — ничего не добьется. Это Боссу было ясно, как день.

— Да пожалуйста… — Странник поднялся, — Мне все равно. Если ты так уверен в непогрешимости своего начальства и «священном долге»… твое дело.

Феникс прошелся пару раз перед сидящим на земле человеком, рассуждая вслух:

— «…Это общение с живыми, Меня последнее время совсем размягчило… Хотелось просто поговорить с… „коллегой“… можно сказать. Твою же мать… Не важно…»

Босс остановился и направил серебристый револьвер BFR калибра.45–70 на разведчика:

— Последний вопрос. Почему «Жнецы»?

Мистер Торган немного помедлил:

— Какая разница?

— Хочу знать.

— …Мы «выкашиваем» весь смрад и грязь — обрушившийся на нашу страну.