Проходит наивность и свежесть,И мудрость, и властная страсть.Когда-нибудь, знаю, обрежетМне нитку уставшая прясть.И в этом полёте последнемУспею, быть может, понять Смысл тёмных,запутанных бредней,Во сне приходящих опять.Мне кажется, в бездне глубокой,Где чёрен спрессованный лёд,Старик молодой, ясноокийПодхватит меня и спасёт.
Стихов ритмичное биенье
Алексею Машевскому
Стихов ритмичное биеньеИ
тайны древних городовНесут не умиротворенье,А Бытия бессмертный зов.Легко ли в новые миры вамОткрыть для ищущих портал?Внимаем мы стихий порывам —И вот уже грохочет шквал,И кажется, в смятенье сноваДревнейший Хаос восстаёт.Но брезжит твёрдая основаТому, кто знает наперёд:Сквозь дым грехов,сумятиц, кознейДух пламенный проложит путь.И человеком стать не поздно,Когда поймёшь, что в этом суть.
Сны набегают неспешным прибоем
Сны набегают неспешным прибоем,уносят с собоюВдаль от наскучивших стенмоей старой обжитой квартиры.Стоит ли мне возвращаться домойна рассвете бездушном,Если я даже, допустим, услышу будильника вопли?Нет, это чайки, взмывая,кричат над волною свободной,И, просыпаясь,я качку почую спиною усталой:Долго стоять довелосьна вечерней мне вахте. Штормило.Вот и приснилась постельна шестом этаже, и, настойчив,Бьётся сквозь стену прозрачную снав задремавшем сознанье,Словно бы чайка в стекло смотровое,будильника голос.
В такт музыке бьёт с перебоем
В такт музыке бьёт с перебоемИ хаос приветствует сердце.Давно распрощались с покоем,И не на что нам опереться.В смертельном безудержном танцеБезумствует яд упоенья,Впивая озноб диссонанса,Летят, умирая, мгновенья —Одно за другим, обрываясь,Теряя последние вздохи…В отдельности каждое – малость,Но так погибают эпохи.
Елена АННЕНКОВА
Сон сбежал…
Сон сбежал – у него ворох дел,С ним свиданья безумны и р'eдки.Ночь без сна (что ж, таков мой удел)Провожу в виртуальной беседке.Рифмы-фрейлины – свита из свит,Нараспашку душа – загляните.И пока заок'oнный мир спит,Мысли вяжутся в длинные нити.Ночь моя – временн'aя дыра.Чтобы время убить, мало яда.Эй, вельможи ночного двора,Вас казнить или миловать надо?Сон явился… потом, поутру…Он такой вольнодумный вельможа,Я порхаю на сонном ветру,И прервать мой полёт – не дай, Боже…
Монолог гриба
Питаясь солнцем и дождём,Расту под ёлкой в чаще леса.От шума, города и стрессаЯ мхом и небом ограждён.Частенько снятся мне во снеПодземные грибные боги.Какую участь в эпилогеГрибница предначертит мне?Быть сорванным всегда есть шанс.Грибник не спит, по лесу бродит,Его опять мечта изводитСорвать меня. Такой нюанс.Ну а пока я – друг ветров,Брат муравьёв и часть вселенной,Я – символ леса неизменный,Приятель буйных комаров.Я благороден – облик, стать!Красив – взгляните, в шляпе дело!Шикарное грибное тело – Такое надо поискать!Пути Господни…
Я теперьСушусь тихонько на балконе…Я не червив – тут без потерь.И вновь у солнца на ладони!
За улыбкой
Что сегодня за улыбкой спрячу?Вряд ли разгадать удастся вам.День не поскупился – дал в придачуСтолько, что уже не по зубам:Шквал эмоций, несогласий бурю,Горький привкус давящих обид…НО – что я в душе температурю —Вам не выдаст мой отрадный вид.Клон зеркальный улыбнётся хитро,Одолжит улыбку поносить,И физиономия – палитраКрасок счастья; так и будем жить…Ну и что, что серым волком вою?Я Чеширским притворюсь котом…Что сегодня за улыбкой скрою?Расскажу подушке я потом…
Летний сонет
Июнь, июль и август – три куплетаЗнакомой летней песни… О-ля-ля! —Очередное наступило лето.И снова пух рождают тополя,Хихикают черешня и клубника,Ворчат дожди – всё время невпопад,А ночь без тьмы – как летняя улика —Надежд и откровений водопад.В кадрили, менуэте или вальсеСквозь лето без оглядки мы летим.Не ускользай, шальное лето, сжалься,Порадуй северян теплом своим.Оставив в душах след, исчезнет лето.Но песня до конца ещё не спета.
Со мной
Со мной мои отрада и вина —За всё, что «пере-» и за всё, что «недо-»,За торжество изысканного бреда…Всему своя назначена цена.Былое изменить я не вольна.И надо ли? Моё не в этом кредо.Лишь над самой собой ценна победа —Тем самым искуплю вину сполна.Извольте, раздирайте душу в клочья!Себе останусь верной днём и ночью,Хоть нервы барахлят и облик хил.Уставший мозг – вопросов средоточье…Что в будущем? Поставлю многоточье…Лишь воли бы хватило, страсти, сил…
Татьяна БАКАНОВА
Старый город осенью
Снова осень пришла в старый городИ раздела сады догола,Но, туманом окутав просторы,Красоту его смыть не смогла..Пышность лета исчезла бесследно,Отцвела, отшумела пора.Бьют дожди, словно в колокол медный,По пустому пространству двора.Всё отчётливей видятся шпилиСквозь неплотную сетку ветвей,В синих сумерках башни застыли,Став как будто ещё тяжелей.Есть какая-то тайная прелестьНе в листве, не в садах, не в цветах,А вот в этих камнях, что согрелисьВ ослабевших последних лучах.Я вернуться туда обещаю,Старый город и в ливнях приму.Эта осень, его обнажая, —Не во стыд, а во славу ему.
Летний сад
А Летний сад на самом деле – остров,Прямых аллей таинственная даль.Расчерчен и рассажен очень просто,Не то, что этот вычурный Версаль.Уютный, небольшой, тенистый, скромный…Совсем не слышно жёлудь упадёт,И встреченный случайно кот бездомныйСо мною ходит, как экскурсовод.Здесь в тишине могу я выпить кофеИ помечтать на светлом берегу,Здесь всё не так, как в пышном Петергофе,Где суета и шум, всё на бегу.Сюда я возвращаюсь каждый вечер.Шаги и торопливы и легки.Листва, как шаль, закутывает плечиОт холода у ветреной реки.