Полторы минуты славы

— А что за машина там была? — спросил Стас.

— Некий синий бумер. Кстати, машину в тот день видел и Тошик. Сели кружком вспоминать, и обалдуя этого тоже озарило. Он, как оказалось, неплохо разбирается в автомобилях. Утверждает, что ничего подобного — синего и шикарного — до того дня сроду не останавливалось подле соседней фирмы.

— Любопытно! Надо будет потолковать с парнем, — неожиданно воодушевился Стас. — Этот синий бумер очень меня занимает. Ты, Колян, даже представить себе не можешь, до чего плодородным оказалось графство Сомерсет с двумя «т» на хвосте! Ну, документы фальшивые — это мелочи. Таблетки фальшивые — мел да сода — тоже ерунда в наши времена. Бывает! Но вот проходят у них по документам пищевые добавки «Похудит»...

— Какое-то похабное название, — не удержался от замечания Самоваров.

— Название — как раз наименее похабная часть дела, — возразил Стас. — Этого «Похудита» ребята из графства получили по документам изрядно, но вот на складе его не обнаружилось. В инструкции для худеющих сказано: это серовато-белый порошок, расфасованный в пакетики на манер разового кофе. Только пакетик поменьше. Распускаешь такой в тарелке супа или в компоте — вкус не меняется, но после очень долго не хочется, не только есть, но и жить.

— Отрава?

— Считается, что нет. Просто эта штука отбивает аппетит на двадцать четыре часа. Утром новый порошочек — и снова тебя под пистолетом жрать не заставишь. Кушаешь только раз в сутки, получаешь стойкую потерю веса. При этом ты бодр, как заяц.

— Извращение какое-то, — сказал Самоваров.

— Конечно! Потому и нравится женщинам. Они ведь сперва торт умнут пудовый, а потом заламывают руки и начинают искать горькое, но верное лекарство от толстой задницы.

— Ты, Стас, женоненавистник!

— Я реалист. И потому очень захотелось повидаться с женщинами, которые уменьшили задницы с помощью этого «Похудита».

— Надеюсь, ты остался доволен?

— Нет, — признался Стас. — Не нашел я эти задницы, как ни старался. Возможно, их даже в природе нет. Зато в природе есть и мне попались симпатичные пакетики. Лежат в симпатичной коробочке, на которой нарисована стройняшка без ничего и написано «Похудит». Угадай, что было в пакетиках?

— Наркотики, — сразу сказал Самоваров.

— До чего с тобой, Колян, неинтересно! Ну да, героинчик. Ввозили эту дрянь через Казахстан. Думаю, из Афгана — там ведь теперь ближайшая к нам фабрика грез. Дело это перешло в отдел по борьбе с наркотиками. Они даже какого-то погранца уже взяли. Работают ребята, а на мне остался висеть только хладный труп без имени, но в шикарной ветровке — с чем ты говоришь... с блямбой?

— Кажется, да.

— Отлично! Синяя машина тоже мелькнула у меня с связи с «Похудитом». Завтра часов в десять хорошо бы собрать этих пацанов у меня. Не поможешь? Они ведь тебя прямо гуру каким-то считают, по свистку прибегут. Пропуска у дежурного будут.

— Попробую, — согласился Самоваров. — Кстати, знаешь, у парня в футбольной форме мама тоже профессиональная кулинарка. Специализируется на гуляшах. Познакомить? Рекомендую!

— Колян, это старая шутка. Ты с чего так веселишься? Из кабака звонишь, что ли? Кто там голосит как резаный? Еле слышу тебя!

— Какой кабак! Это бельканто, молодые дарования. Кстати, о дарованиях: с Рябовым ты что делать собираешься?

Стас задумался.

— Да, с Рябовым поговорить стоит, — решил он. — Говоришь, кинулся бежать куда глаза глядят?

— Да. И я знаю, куда его глаза глядят — в родной Прокопьевск.

— Прокопьевск? Точно? Так чего ж ты о гуляшах толкуешь!

Закончив разговор со Стасом, Самоваров еще немного посидел за столом. Когда любезная вахтерша выплыла из полумрака коридора, он раскланялся и вышел на крыльцо, на солнцепек.

Только теперь он оценил скучную, но утешительную прохладу сиротского дома. Улица перед ним плавилась, выцветая на глазах. Воздух пахнул раскаленной пылью.

Самоваров собрался было идти, но в кармане задрожал и запиликал Моцарта подкрепившийся мобильник.

Бодрый голос Стаса сообщил:

— Все, Колян, не волнуйся — Рябов у меня в кармане. Никуда не уедет, пока не выложит всю подноготную.

— Так быстро его нашел? — удивился Самоваров.

— В некотором смысле да, нашел. Я что подумал: в Прокопьевск самолеты не летают, машиной тащиться далековато. Зато в кассе железнодорожного вокзала мне сообщили: час назад продан билет на имя Рябова Александра Аркадьевича. До Прокопьевска. Наш герой-любовник действует шаблонно и прямолинейно! Поэтому я намерен в семнадцать сорок подойти к поезду и убедить Рябова не покидать пока наш солнечный город.

— А если он не захочет остаться?

— Поверь, я найду нужные слова.

— Он ведь кабан здоровый, — напомнил Самоваров.

— Как будто я не кабан! — засмеялся Стас. — Да не волнуйся, я там не один буду. Не пострадает моя телегеничная внешность! А вот он пусть решает, беречь красоту или нет. Он туп, говорят?

— Туп, — подтвердил Самоваров.

— Это хорошо! С такими легче работать.

— Тогда удачи!

Вот и с Рябовым сегодня все станет ясно, — Стас умеет разговаривать с простодушными.

С чувством исполненного долга Самоваров шагнул из тени крыльца на раскаленный асфальт, мягкий, как ириска. Теперь спасение только в музее! Покой, тишь, любимая работа, прохлада...

Не все мечты сбываются: в музейном вестибюле, блаженно-стылом и пахнущем вечностью, к Самоварову порхнула Вера Герасимовна.

— Коля, к тебе снова интересная женщина. У меня дожидается.

Самоваров сразу поскучнел. Опять черные глаза и гигантские пироги с черемухой?

Он обреченно заглянул в комнатку, где гардеробщицы переодевались из шуб и пальто в форменный синий атлас. Здесь же гоняли чаи, когда почему-то посетителей было мало. Чай в музее был в ходу и зимой, и летом — могучие стены генерал-губернаторского дворца вечно оставались прохладными. Под их сенью всегда хотелось чего-нибудь горяченького.

Сегодня в чайной комнатке сидела не Нелли Ивановна в обнимку с пирогом, как того боялся Самоваров. Нет! Эффектно сцепив длинные ноги и затягиваясь сигаретой, тут царила Катерина Галанкина.

Она окинула вошедшего глубоким вещим взглядом. Самоваров физически ощутил, что она поняла главное: Карасевича он не нашел и не ищет.

— У меня к вам важное дело, — помедлив, сказала Катерина и загасила сигарету в первом же подвернувшемся под руку чайном блюдце.

Они поднимались по лестнице в мастерскую. Молчание нарушалось только жестоким стуком Катерининых каблуков и ее нервным дыханием. Говорить было не о чем. Самоваров не чувствовал себя виноватым — Галанкиной он ничего не обещал, задатка не брал и всегда говорил, что если кто и находит пропавших, то это доблестная милиция. Или лицензированные частные сыщики. Или — увы! — собаководы, выводящие поутру своих питомцев облегчиться в малолюдных местах. Да кто угодно находит пропавших, только не реставраторы мебели!