Поляна № 1(1), август 2012
Шрифт:
Суперцена в Тайланд привлекала. Отказаться было невозможно, и подруги срочно отбыли к морю.
А там – подставить тело под солнце. Золотисто-бронзовый загар. Мечта. Все мужчины ахнут. Так думала, конечно, Агния.
Рита же тихо изнывала от безделья. Не привыкла каждый день лежать у моря и ничего не делать.
Через несколько дней заскучала и Агния. Она быстро поняла, что суперцена и достойный мужчина – понятия диаметрально противоположные. Мужчин было до обидного мало, да и те со своими «самоварами». Низкорослые же тайцы ее совсем не привлекали.
Экскурсия могла быть спасением
Сначала он повел подруг в храм медицинского будды, где можно было просить здоровья хорошего, а потом в храм желаний. Положить по монетке в сто восемь чаш, и желание исполнится. Рита все делала тщательно. Агния же, набросав в беспорядке монеты в чаши, стояла в стороне и наблюдала за Ритой и экскурсоводом. Коля все это время держал Риту за руку.
Подруги вышли на улицу. Экскурсовод продолжил рассказ.
– Храмы, это все понятно. А где же, так сказать, цитадель разврата, массажные салоны, продажная любовь? Где все это? – спрашивала Агния, желая только одного – внимания мужчины, пусть и низкорослого, и тайца… Но все же.
Но Коля кивал головой, улыбался наивной улыбкой большого ребенка, брал Риту за руку и вел к автобусу.
– Послушай, – Агния вперилась глазами в грудь подруги, когда они уже подъехали к отелю, – а что у тебя за футболка?
– Ничего особенного…
– Да, я-то вижу, что ничего особенного. Но что означает надпись «Caddy»? Это что?
– Не знаю.
Коля помог подругам выйти из автобуса. Нежно пожал руку Рите.
– Ну, что ж ты его не позвала? – спросила Агния. – Пошел бы. Глянь, запал ведь на тебя.
– Да, брось ты…
– Что брось? Я тут две недели стараюсь, а тебе нате, на тарелочке… И все-таки, что у тебя за надпись? Caddy…
– Я в номер, – сухо сказала Рита. – Ты?
– А я в бар.
Рита посмотрела на подругу. Темные глаза Агнии вдруг обесцветились. Обида мелькнула во взгляде.
«Перемелется», – подумала Рита и отправилась в номер. Там достала книжку и завалилась в постель. Вспомнила услужливого тайца Колю. «Caddy». Что это?
Открыла чемодан, нащупала маленький словарик.
«Так, что у нас тут… О! Сколько значений! «Мальчик, нежный, мальчик на побегушках». Дальше… «Мальчик, подносящий клюшки в гольфе»… Нет, это, пожалуй, не то. Лучше мальчик. Просто мальчик…
«Будь моим мальчиком», – перевела она надпись с футболки. – Как просто, – думала Рита. – «Be ту caddy».
«Как просто, как просто», – твердила она про себя. – Может, мы слишком многого хотим от мужчин? «Он должен быть достойным человеком», – твердила моя мама, а классная вторила: «Защитником Отечества». И смотришь на мужчину, а во взгляде клеймо «Должен, должен, должен!» А, может, проще… Говорят, как корабль назовешь… Только просьба легкая «Будь моим мальчиком». И все. И тогда он будет с тобою нежным.
Евгений Лесин Когда бы знать источник зла
Когда бы знать источник зла,
К нему бы те пришли молиться,
Кому господь их без числа
Дарует лики, а не лица.
Кто только проповедь несёт,
Не
мир, но меч. И свет бомбёжек.Кому покой пчелиных сот
И мистика сороконожек
Так ненавистны, хоть умри.
Кому сам факт уже несносен,
Что на платформе «Снегири»
Гуляет лето среди сосен.
Они б закрыли всё давно.
Да только соснам всё равно.
А за окном – дожди, как обещали
А за окном – дожди, как обещали.
И гром ударил молнии вдогон.
Машины под окном заверещали.
И так и тянет выйти на балкон.
Там хорошо. Как будто укачали.
Природе ты, смотри, не прекословь.
Вот и минуй нас пуще всех печалей
И божий гнев, и божия любовь.
Марина Ершова Прольется теплый свет Маленькая повесть о детстве
Если умру я —
не закрывайте балкона.
Дети едят апельсины.
(Я это вижу с балкона.)
Жницы сжинают пшеницу.
(Я это слышу с балкона.)
Если умру я —
не закрывайте балкона.
Ф. Г. Лорка
Любовь начинается с потери. Мысль не новая, но верная.
Эта маленькая повесть – о любви. К людям из самого лучшего на свете города – города детства и к стране, которой больше нет.
Алма-Ата шестидесятых-семидесятых двадцатого века – живой город, как Тбилиси, Баку, Ташкент и многие другие города СССР – нашей необъятной Родины. В живом городе радостно душе, там тепло в любое время года, там деревья и дома умеют петь.
Алма-Ата в переводе на русский – «Отец яблок». Не мать, а именно отец. Возможно потому, что у казахов отец – главный.
Яблок действительно много. И в горных садах вокруг, и на городских улицах, и на разноязыких южных базарах. Детская память или фантазия рисует мне такую картину.
В воздухе стойкий, свежий аромат яблок, цветов, раннего утра (может быть, просто детства). Я бегу куда-то вдоль большущего арыка, называемого Головным.
Вода журчит как детская песенка, а по ней то тут, то там плывут, ныряя и выныривая, красные яблоки.
Когда я была маленькая, в бакалее продавали сок в трехлитровых банках: яблочный, томатный, персиковый, абрикосовый, даже березовый.
Продавщица переливала его в конусообразные емкости с краником внизу. Откроет краник – и в стакан бежит тоненько чудесный нектар. Попьешь сок, отдашь стакан, а она вымоет его над фонтанчиком с ручкой, быстро-быстро, даже забрызгает водой.
Бабушка каждый день давала десять копеек, и я шла через весь микрорайон попить соку. Но меня привлекало все действо.
Летом из другого города к нам приезжала моя тетя с двумя сыновьями. Это были лучшие дни. Со старшим братом можно было спорить, а с младшим – играть, как с живой куклой.
Однажды я катала Игорька в коляске по квартире. Мебель дрожала, тетя Жанна ругалась прямо из ванной, где она стирала.
Вдруг все задрожало гораздо сильнее. Еще к тому же и зашаталось. Тетя закричала: «Что же это такое? Перестань сейчас же!» Я перестала, но все по-прежнему шаталось.