Полюби меня
Шрифт:
– Я пойду покурю.
– А шампанское? Насть, ну ты чего?..
– Потом объясню, – встав из-за стола, двигаюсь на выход.
Хреновая была идея встретиться с подругами. Из меня никудышная компания, да что там никудышная? Мне самой от себя противно. В то время как девчонки отрываются, веселясь на полную, я угрюмо сижу на диване как припечатанная. Глаз не свожу с мобильного, жду, когда от Потоцкого придёт хоть одно сообщение.
Но, млять…
Этот козёл даже не думает обо мне вспоминать!
Оказавшись на улице, подрагивающими пальцами вставляю стик
Звоню ему.
В ожидании ответа кусаю губу.
– Алло… – его сонный голос отзывается в моём сердце глухим ударом.
– Привет, ты спишь?
– Спал, да. Ты что-то хотела, Насть?
Сука… Р-р-р. Его сонный голос бесит меня гораздо больше, чем красный цвет лака на ногтях.
Видите ли, он спал, а я такая: ты что-то хотела?
– Да не. Ничего. Просто ты мне сегодня ни разу не позвонил.
– Забегался, Насть. Прости.
Слышу, как он поднимается с кровати и куда-то идёт, потом закуривает. Его тяжёлое дыхание заставляет мою бурную фантазию рисовать самые ужасные картинки. Вдруг на той кровати сейчас лежит тёлка, и он специально ушёл от неё подальше, чтоб поговорить со мной?
От внезапно появившегося в голове бреда хочется напиться в хлам. Оказывается, я жутко ревнивая. От мыслей, что он может трахаться с другой, пока я тут жду его: вся такая верная похлеще сторожевого пса, – не спрятаться.
И я знаю, почему мне это всё лезет в голову. Это не дают покоя слова Людки, мол, у Потоцкого таких как я дохрена, он наиграется со мной и бросит.
Я же не какая-то там особая, чтоб меня нельзя было бросить как некоторых. А если верить бывшей подруге, то её бывший муж – ещё тот кобелина.
– Ну чего замолчала?
– Нечего тебе сказать.
– Я так и понял. Как дела у тебя, Насть? – спрашивает обычным тоном, будто мы обычные знакомые.
– Всё нормально.
– Где ты сейчас?
– С девчонками в “Квадрате”.
– Ясно, – холодно отвечает он. А мне сказать ему нечего, точнее, сказать хочется очень много, но с чего начать – не знаю. Да и нужны ли ему мои сопли, слёзы и признания в любви, в которую он ни разу не верит? – Как день прошёл?
– Нормально. А у тебя?
– Да тоже неплохо.
– Ты когда домой собираешься?
– В понедельник. Соскучилась, да? – его хриплый голос на грани шёпота вызывает во мне пляшущие по спине мурашки.
Звездец как соскучилась. Знал бы ты, Потоцкий, как меня на части кромсает, будто в мясорубке.
– А ты? – спрашиваю вместо признаний.
– Скучаю, да.
Облегчённо вздыхаю. Он скучает… по мне. Я должна быть счастлива, да? Но блин… Мне так мало этих признаний. Хочется как в книжках и фильмах про любовь, где весь этот стандартный набор клише и штампов, которые так презирает Потоцкий. Но розовые сопли и любовь до гробовой доски – точно не про нас.
– Ладно, Дань. Не буду тебе мешать. Спокойной ночи, извини, что разбудила.
– Насть, у тебя что-то случилось?
– С чего
ты взял?– Голос грустный.
Усмехаюсь.
– Тебе показалось. У меня всё за-е-би-сь!
– Не пей много. И давай домой пораньше. Я волнуюсь за тебя.
– Угу. Пока, – кладу трубку.
Нервы натянуты до предела. Дурацкий вышел разговор. И зачем я ему звонила? Что хотела услышать?
Дура ты, Настя. Дура!
Совсем забила на свои принципы, как и жизненную позицию.
А помнишь как раньше, а?
“Я не обижаюсь на людей, я просто меняю о них своё мнение”
Или же…
“Не жди от людей больше, чем они могут тебе дать”
То-то же. Глупо придумывать в своей башке идеализированный образ Потоцкого, а затем сходить с ума, когда Потоцкий-реальный оказывается совсем не похожим на того чувака, которого придумала твоя бурная фантазия.
Мысленно махнув рукой, мол, да пошло оно всё, я возвращаюсь в бар.
Бутылку шампанского опустошаю за полчаса. Порядок. В голове появляются вертолёты, мир немного приобретает краски.
– Насть, идём с нами, – девчонки тянут меня за руки и таки вручают микрофон.
Вообще-то, мне медведь на ухо наступил, и все про это точно знают, но кого это сейчас волнует?
***
Девчонок забирают мужья. Жека грузит Свету на заднее сиденье, мне командует сесть спереди.
В отличие от Светы, я лишь наполовину “дрова”. Я всё ещё могу пристегнуться ремнём безопасности и если вдруг спросят, то без запинки скажу все буквы английского алфавита.
Плюхнувшись на сиденье рядом с водителем, утыкаюсь взглядом в окно. Женя крутит руль, поглядывая в зеркало на лобовом – там Светка на заднем сиденье уже едва не храпит. Я ловлю взгляд друга и немного завидую его жене. В моём представлении о настоящем мужике и его серьёзных намерениях – где-то всё так же. Мужчина должен заботиться о своей женщине, даже когда она в конкретных дровах храпит на заднем сиденье в его авто.
Машина тормозит напротив моего подъезда.
– До квартиры провести или сама дойдёшь, Насть? – спрашивает Жека, когда я отстёгиваю ремень безопасности.
– Сама. Спасибо, что подвёз.
– Пожалуйста. Ты это… осторожно, хорошо?
– Я почти не шатаюсь. Не видишь, нет? – выйдя на улицу, руками упираюсь в крышу машины. Заглядываю в салон, и лыбу тяну едва не до ушей.
– Вижу, да. Насть, я не про это сейчас. Я имел в виду тебя и Данила.
– Да? Интересно. И почему я должна быть осторожной, хм?
– Просто потому, что это Потоцкий. Ты же помнишь вашу историю десять лет назад.
– Ну амнезией я как бы не страдаю. А ты к чему вообще начал этот разговор?
– Переживаю за тебя.
– Есть что-то, чего я не знаю? Жень, если начал говорить, то говори до конца.
Пожав плечами, Жека говорит, что ничего не знает. Просто предчувствия у него нехорошие.
– Ладно, раз тебе нечего мне сказать, то я пойду. Спокойной ночи, Евгений. Утром не забудь Светке принести аспиринчика и минералку.