Попранная справедливость (Защитник - 8)
Шрифт:
Стил закрыл глаза и глубоко вздохнул.
– Мэм, я уезжаю из аэропорта.
– Правила есть правила. Если хотите, можете заполнить бланк жалобы о конфискации контрабанды и подать руководству аэропорта, чтобы вам оставили нож. А потом зарегистрируете его в городском Отделе общественной безопасности.
– Обычный нож?!
– За вами в очереди еще полно людей. Так что?
Стил бы с удовольствием показал ей свой значок и удостоверение. Но у него не было ни того, ни другого. А что может простой смертный?
– Забирайте этот проклятый нож!
– Послушайте,
– Простите.
– Из-за таких как вы нас терпеть не могут! - рявкнула она, забирая нож. - Вам нужен бланк жалобы?
– Нет! Я куплю новый клинок.
– У вас везде будут неприятности, если вы будете с ним ездить. Проходите.
Секунду Стил смотрел на нее, потом закрыл дипломат и снял его со столика. Он пошел вперед, Блюменталь за ним.
– Секундочку.
Стил остановился, но не обернулся.
– Да.
– Возьмите пропуск, чтобы вас не обыскивали еще раз.
Стил повернулся, пошел обратно и взял пропуск.
– Спасибо.
Охранница отвернулась, не отвечая...
Он уселся на переднее сиденье рядом с Кларком Петровски.
– Кларк, рад тебя видеть. Том, Бил, как дела?
– Я немного хромаю, поэтому много бегать не смогу. В остальном все в порядке, шеф.
Стив кивнул Раннингдиру. Петровски сворачивал на шоссе.
– Я рад, ребята, что вы выбрались оттуда. Я слушал легавых по радио, медленно сказал Петровски, прикуривая сигарету. - Угадайте, какая пуля из какого мертвеца подошла к какому пистолету? Главное, к чьему пистолету? Этого кого-то сегодня засекли, и он разыскивается для допроса по подозрению в убийстве.
– О, черт, - прорычал Рэнди Блюменталь.
– А я отгадал, в конце концов, - засмеялся Петровски, нажимая на клаксон.
– Будем держать Рэнди под замком, пока они не назначат награду за голову кровожадного убийцы нашего замечательного гражданина Хэмфри Ходжеса. Кому какое дело, что Ходжес работал с ФОСА, с Дмитрием Борзым, правильно? А вот когда мы и представим им Рэнди...
– Хватит, Кларк, - прошипел Лютер Стил. - Нам нужно связаться с "Патриотами", узнать, нашли Холдена или нет. Мистер Серилья сказал мне, что президент разговаривал, по-настоящему разговаривал.
– Слава Богу, - почти закричал Том Лефлер.
– Да, - кивнул Стил. - Но дело в том, что по прогнозам президент скоро поправится настолько, что сможет занять свое место. Поэтому мистер Серилья думает, что Маковски попытается организовать его убийство. И очень быстро. У меня есть имя человека, который вероятно знает, где президент сейчас.
– Я думал, он в Бетесде, - перебил его Кларк Петровски.
– Это все для газет, Кларк. На самом деле это место называется "Лесной пансионат", в Вирджинии. Раньше это был восстановительный центр агентуры ЦРУ. Мне дали список людей, на которых можно положиться. Мистер Серилья, Стил почти прошептал, глядя под ноги, - уверен, что Маковски наверняка его убьет.
– Мы можем... - начал Раннингдир, но осекся.
Стил долго ничего не говорил, глядя в окно на проезжающие машины. Потом он сказал то, о чем каждый подумал.
– Мы не можем. Потому что тогда они постараются
расправиться с президентом еще быстрее. Мистер Серилья сказал, что они уже почти все подготовили. И он прав. Если мы сумеем вывезти президента в безопасное место, мы можем попробовать спасти мистера Серилью. Значит, действовать нужно еще быстрее. Но нам нужны будут еще люди, нам нужна будет помощь "Патриотов". Это были инструкции мистера Серильи. И я намерен их выполнять.– Я тоже, - сказал Билл Раннингдир.
Стил повернулся и взглянул на заднее сиденье. Раннингдир держал плечевую кобуру Стила с "Вальтером" в ней.
– Тебе это понадобится.
Стил взял пистолет и кобуру и стал снимать пиджак.
Глава восемнадцатая
Лем Пэрриш заметил, что на телефоне мигает красная лампочка, снял наушники и взял трубку.
– Да.
– Тут кто-то хочет вас видеть. Черный. Вы его знаете?
– Опиши поподробнее. Я знаю многих чернокожих.
Автоматически он посмотрел на часы в студии. Еще четыре минуты до новостей. Он подменял человека, который работал с двух до шести. Женщину, которая обычно в это время меняла кассеты, прошлой ночью избили и чуть не изнасиловали, и она была дома. Ей нужно было прийти в себя, и Пэрриш решил, что вполне может немного не поспать. Он вспомнил старые времена, как они болтали, сидя в студии, меняли кассеты, и постоянно пили кофе.
В трубке опять раздался голос охранника:
– Говорит, его зовут Лютер. Но фамилию не называет.
Пэрриш сглотнул. Лютер Стил.
– Впустите его. Он мой старый приятель. Не надо его щупать.
– Эй, у меня приказ, мистер Пэрриш.
– Да, но я могу сделать так, что тебя уволят, Джо. Впусти его.
Трубка на секунду замолчала, потом:
– Ну ладно, уже впустил.
Лем взглянул на студийные часы, вставил кассету, нашел нужный кусок и включил аппаратуру.
Раздался стук в дверь.
– Войдите.
Он снова глянул на часы, потом на дверь. Лютер Стил вошел.
– Закрой дверь, Лютер. Рад тебя видеть.
– Нам нужно потолковать.
– До новостей осталось две минуты.
– Здесь можно говорить?
Пэрриш усмехнулся:
– Можно говорить? Черт, где сейчас можно говорить? Но студия звуконепроницаема, и я не включаю микрофон больше чем на полторы минуты. Так что здесь также безопасно, как и везде.
– Президент выздоравливает.
Пэрриш чуть не упал со стула.
– Не заливай!
– Его собираются убить, как мы думаем, и мне нужна помощь Дэвида Холдена.
– Может, он еще не вернулся.
– Я молюсь, чтобы он уже приехал. Нам нужны люди, которым мы можем доверять. И как можно скорее. Ты можешь отвести меня в их лагерь?
– Конечно. Как только кончится эфир. Это еще два часа.
– Нет времени, - сказал Стил.
Лем Пэрриш взглянул на часы.
– Подожди немного.
Он наблюдал за минутной стрелкой, потом одел наушники, откашлялся и включил микрофон.
– Это Лем Пэрриш, который заменяет сегодня вашу Ночную Дафну. А сейчас Мел Торм и группа "Фиолетовый туман" споют "Осень в Нью-Йорке". - Он включил запись.