Последний шанс

Глава 4

Аля

Трясущимися руками набираю Сапрыкину. Даже не размышляю о том, что буду говорить.

Он отвечает сразу же.

– Алевтина Станиславовна...
– голос звучит угрожающе. Он так разозлен, что не спрашивает меня ни о чем.

Но я настолько напугана, что начинаю импровизировать, только заслышав его голос.

Захожусь в приступе кашля, молясь всем богам, чтобы это звучало натурально.

– У вас что-то случилось?
– не договорив предыдущую фразу, спрашивает мой руководитель.

Получилось?! Гашу в себе радость от того, что вроде бы сообразила, как выкрутиться.

– Михаил Васильевич, я сильно заболела. Извините, что не позвонила утром, но, надеюсь, вы понимаете...

– Алевтина Станиславовна, да, я многое понимаю, но если вы заболели настолько, что не в состоянии прийти на работу, предупредить-то можно было заранее! Хорошо, что это не вчера случилось! А то я не знаю, как бы... Ладно, это все лирика... Не рассиживайтесь там на больничном. И не забудьте его открыть!

Холодный пот от страха бежит по моей спине, я открываю рот, чтобы ответить Сапрыкину, но он уже не слушает, благополучно завершив звонок. Вроде бы обошлось, но как быть с больничным? У меня нет температуры, не болит горло, живот или еще что-то. Только похмелье... Меня раскусит любой врач. Но если я не попытаюсь, меня уволят. Сапрыкин, он такой. Его бесполезно уговаривать и просить войти в положение. Он мгновенно избавляется от тех, кто не выдерживает темп заданной работы или доставляет хоть какие-то проблемы. А у меня, кроме работы, и нет ничего. Да и если отбросить, как выразился Михаил Васильевич "лирику", то в случае, если я лишусь работы, встанет банальнейший вопрос, на что жить. Тут уже не до беспочвенных терзаний, почему объект моей многолетней любви не отвечает мне взаимностью.

Голова принимается лихорадочно соображать, как выкрутиться из создавшегося весьма щекотливого положения. Ничего другого, кроме как вызвать врача на дом и договориться, мне не приходит. На нашем участке работает женщина лет пятидесяти, вроде бы достаточно лояльная, чтобы у меня все получилось.

Набираю номер поликлиники, звонить приходится долго. В конце концов мне отвечают, принимают мой вызов и говорят, что врач будет в течении дня. По опыту знаю, что скорее всего ждать придется долго.

Меня штормит, и я решаю умыться, но зайдя в ванную, мне перед самой собой становится стыдно. Раковина заполнена содержимым моего желудка, которое распространяет вокруг до того тошнотворный запах, что я вылетаю из ванной и забегаю в соседний туалет, где меня выворачивает какой-то слизью в унитаз. Оказывается, я вчера не только пила, но еще и закусывала. Когда рвотные спазмы затихают, сажусь на пол возле унитаза, закрываю крышку и какое-то время тупо сижу, не пытаясь двигаться. Плохой девочкой тоже быть непросто. Под эту неслишком бодрящую мысль кое-как встаю и, натянув резиновые перчатки, привожу раковину в порядок, дверь в ванную оставляю открытой. И окно на кухне открываю тоже, чтобы проветрить. На кухне тоже все плачевно. На столе бардак, пустая бутылка валяется на полу, дверца холодильника закрыта неплотно... Боже мой, неужели это все я? Никогда не буду пить... Это явно не моё. Достаю холодную минералку и, открутив крышку, жадно припадаю к горлышку. Пью, торопясь и большими глотками. Немного утолив жажду, нахожу обезболивающее. Выпив таблетку, делаю себе сладкий чай с лимоном.

Перезваниваю коллегам, объясняю причину своего отсутствия. Мне желают скорейшего выздоровления, лишних вопросов не задают и стараются быстрее распрощаться. Это немного грустно, когда никто не интересуется, не нужна ли мне какая-нибудь помощь. Но мир, он вот такой. Всем интересны лишь они сами и те, кто может удовлетворить какие-то их потребности.

Затем, время от времени, укладываясь на диванчик, привожу в порядок квартиру. К приходу врача это следует сделать. В самом конце уборки раздается звонок домофона.

– Да, кто это?
– спрашиваю, нажав кнопку.

– Врача вызывали?
– мужской, раздраженный голос пугает меня не на шутку.

– Да, да, проходите, - суечусь, открывая дверь.

Что если врач поймет, что я симулирую? Это, видимо, новый терапевт... Что же мне так не везет?

Но ничего не остается, как рискнуть.

Переминаясь с ноги на ногу, топчусь в прихожей, приоткрыв входную дверь. Наконец, слышу звук подъехавшего лифта, и следом раздаются торопливые шаги.

Я успеваю бросить на себя взгляд в зеркало. На мне домашняя майка и шорты. Лифчик я не надела. Волосы собраны на верху, не пойми как. Под глазами синие тени. Бледная. Вообщем, для больной вид соответствующий.

– Здравствуйте!
– передо мной появляется доктор. Высокий. Еле достаю ему до плеча. Молодой, около тридцати. Светловолосый, в очках. Лицо вполне обычное, а вот взгляд - цепкий. Такого не надуришь...

– Вы заболели?
– спрашивает совсем нелюбезно, а я ежусь и протягиваю ему бахилы. Он их с легкостью натягивает. Стоя, не присаживаясь на банкетку, что говорит о неплохой физической форме.

– Да...

– Где руки помыть?
– спрашивает, и я провожаю его в ванную.

Он появляется оттуда все также стремительно.

– Так что с вами?
– от его резкости чувствую себя потерянной. Но отступать мне нельзя. На кону работа.

– Температура, тошнота, рвота, головная боль, - начинаю перечислять симптомы, которые позволят мне получить больничный лист.

– Там я могу вас посмотреть?
– кивает доктор на мою гостиную.

– Да, да, конечно, - мы проходим в комнату, мужчина открывает свою сумку, достает оттуда термометр и измеряет температуру.

Прибор противно пищит, выполнив свою функцию. Доктор забирает его и говорит.

– Тридцать шесть и шесть...

– Мне было очень плохо, я пила жаропонижающее, - после этой фразы взгляд врача становится злым.

– Девушка, что вы мне голову морочите?! У вас банальное похмелье... Закодируйтесь, что ли...

Отслеживаю направление его взгляда и вижу, что он устремлен на пустую бутылку из-под вина, которую я забыла выбросить и которая стоит на полу у стенки в коридоре. Да что я за дура такая?

Мужчина встает, осуждающе качает головой.

– Эх, девушка, девушка. Как вам не стыдно! Меня настоящие больные ждут...
– он собирается уходить.

Я пропала! Догоняю его в прихожей и хватаю за рукав.

– Подождите! Давайте договоримся...- в ужасе лепечу я, сгорая от стыда.

– Да не о чем мне с вами договариваться!
– пытается отнять свою руку.

Он сейчас уйдет! А я? Что буду делать я?

– Пожалуйста!
– молю я его, не осознавая, что по щекам покатились слезы, - Меня с работы выгонят!

– Пить, наверное, не надо?!

В прихожей мы так и стоим друг напротив друга. Я вцепившись в него, а он, явно кроя меня так, что мне и не снилось.