Последняя капля слезы

О нынешнем положении

Зависть, мелочность в татарстве – через край,Хоть в Макарьеве возами продавай!Людям пишущим у нас почёта нет,Ради веры труд вершить – охоты нет.Нет у пишуших почтения к перу –Им одно высокомерье по нутру.Вы смотрите на слова – торю я путь, –Сам я плох, чего глядеть, но в том ли суть?Пусть невежды нас не топчут – ведь, остро,Всех перечащих ему пронзит перо.А перо над миром властвует земным,В суре «Нун» Всевышний сам клянётся им.Крепче пишущих – у веры нет основ,В них спасение от ада двух миров…Не на них ли опирается ислам?Не они ль примером в жизни служат нам?Без писателей написан ли Коран?Без писателей составлен ли Форкан?В них, ислам, твои и мощь и сила есть,В них достоинство народное и честь.Ведь писатель сильным – вождь, а слабым – друг,Путь укажет он, не счесть его заслуг…Так давайте знать писателей своих,Пожелаем же, чтоб больше было их!Будь, великое перо, вознесено –Вместо клятвы ты Всевышнему дано!Именитое и славное пероБоль уймёт, печали смоет, в нём – добро!

1906

Приход весны

Тает снег. Людям полдень весенний люб:Можно сбросить тулуп – если есть тулуп;Можно смело гулять, не имея шуб.Ведь весна вступила в права теперь.Отдых валенкам. Старым саням – покой,Тр-р… телеги трясутся на мостовой.За каретою – велосипед, другой…Ездоков не один и не два теперь.На деревья озябшие посмотри!Вон у почек зелёных листки внутри.Быть садам и лесам в янтаре зари.Соловьёв станет ждать их листва теперь.Из-под талых семи ледяных слоёвСкоро выйдет лягушка. Меж тростниковБудет слышаться в глине, в трясине зов –Разнесётся повсюду «ква-ква» теперь.И пойдёт лягушиной семьи возня,Никому не понятная болтовня, –Изучала, знать, логику вся родня…Хитроумными стали слова теперь.День весны! Лишь подумаю я о нём –Обжигает мне душу печаль огнём,Вспоминается прошлое – день за днём…Ах, кружится моя голова теперь.Льды горами по рекам плывут, плывут,Птицы в небе высоком поют, поют.Дай, Творец, нам побольше таких минут,Пусть земля наша будет жива теперь!

О перо!

О перо! Пусть горе сгинет, светом радости свети!Помоги, пойдём с тобою мы по верному пути!Нас, в невежестве погрязших, нас, лентяев с давних пор,Поведи к разумной цели – тяжек долгий наш позор!Ты возвысило Европу до небесной высоты,Отчего же нас, злосчастных, опустило низко ты?Неужели быть такими мы навек обреченыИ в постылом униженье жизнь свою влачить должны?Призови народ к ученью, пусть лучи твои горят!Объясни глупцам, как вреден беспросветья чёрный яд!Сделай так, чтобы считали чёрным чёрное у нас!Чтобы белое признали только белым – без прикрас!Презирай обиды глупых, презирай проклятья их!Думай о народном благе, думай о друзьях своих!Слава наших дней грядущих, о перо, – подарок твой.И, удвоив силу зренья, мы вперёд пойдём с тобой.Пусть не длятся наши годы в царстве косности и тьмы!Пусть из мрака преисподней в царство света выйдем мы!Всех краёв магометане охают из года в год, –«О, за что судьбою чёрной был наказан наш народ?!»О перо, опорой нашей и величьем нашим будь!Пусть исчезнет безвозвратно нищеты и горя путь!

После разлуки

Мне поэзия – отрада, ей всем сердцем предан я,Ведь с красавицей своею навсегда расстался я.И во имя этой боли всё сердечней и нежнейПо ночам стихи слагаю о своей неверной я.У неё другой любимый, – острый нож в груди моей,Не слезами – кровью сердца эти строки создал я.О изменница, злодейка, как была ты хорошаВ день, когда, беды не чуя, был тобой обманут я!Но несчастной страстью этой вдохновляется душа,И пером своим всё лучше оттого владею я.Изменив, дала ты повод для насмешек надо мной.День и ночь в огне разлуки от тоски сгораю я.Для меня погасли звёзды и померкнул свет дневной, –В этот мир и в мир грядущий потерял уж веру я.Но люблю свои страданья, излечиться не спешу,Мне по сердцу вздохи горя, наслаждаюсь ими я.Будет много разговоров, если тайну разглашу.Потому любимой имя никому не выдам я.

«На свете счастья нет…»

На свете счастья нет – одно названье.У нас в любви препятствуют избраньюДля жизни пары по себе и ровни;Быть парой – означает равноправие.Лишь равенство нужно семейной паре;Торги уместны на мясном базаре.Прошу прощения, отец: женитьсяНа ведьме не хочу с лицом девицы.С рождения мечтал, что буду с ровнейДелить утехи брака добровольно.«Она ловка в работе», – вам я внемлю.Послушать вас, на ней пахать мне землю.

Голос с кладбища мюридов

Ишаны губят наш народ, а я не знал об этом.Они не любят наш народ, а я не знал об этом.Ишаны – нации враги, и уважать должны мыТого, кто их не признаёт, а я не знал об этом.Кто смело выступил, борясь за их уничтоженье, –Тот за народ борьбу ведёт, а я не знал об этом.Кто в них перо направил – лев, а кто в их святостьверит –Трусливый, жалкий заяц тот, а я не знал об этом.Тот, кто им руку подаёт, склоняясь раболепно, –Шайтан, позорящий народ, а я не знал об этом.Тот глуп, кто почитает их поборниками правды;В Коране – истины оплот, а я не знал об этом.Всё их учение – обман, язычество простое,Слепого заблужденья плод, а я не знал об этом.Они народ на части рвут, питаясь мёртвой плотью,Ишан-шакал, он падаль жрёт, а я не знал об этом.Их ревностных учеников грызущаяся свора –Все шарлатаны, гнусный сброд, а я не знал об этом.Суфием я себя считал, мечтал о светлом рае,А был собакой у ворот, – и сам не знал об этом!

О, эта любовь!

Хоть я бедняк, но пожелай – тебе я душу подарю,Приди, и я, как мотылёк, в твоём огне сгорю, сгорю.О, вразуми меня, Аллах! Мне плен грозит, грозит тюрьма,Ведь эта девушка меня свела с ума, свела с ума.Как высшей милости прошу: моя красавица, приди!С улыбкой ласковой в глаза мне погляди, о, погляди!От чар твоих спасенья нет, мне суждено от них пропасть,И по рукам, и по ногам меня навек связала страсть.Сбрось покрывало прочь с лица, мир осветикрасой своей!Начну и я сиять в огне твоих лучей, твоих лучей.Иссох я весь, бескровным стал, недуг живётв моей груди.О, милосердна будь ко мне, моё здоровье возврати!Безумцу радость подари, позволь прилечь у этих ног,Молю тебя, позволь мне быть добычей,пойманной в силок!Как тихо-тихо боль мою качает страсти колыбель,Навеки я принадлежу любви, неведомой досель.Я до могилы пьян тобой, покоя нету для меня,Мой бледный свет рождён твоим, как свет луны – светилом дня.

Пушкину

Браво, Пушкин Александр, ты поэт непревзойдённый!Я подстать тебе в отваге дерзновенно устремлённой.Пред твоим стихом танцуют даже камни и деревья,Лишь такой поэт достоин человека, без сомненья.Потому всё пляшет: солнце оживляет жизнь растений,Так даёшь ты силы людям, вдохновлённый Богом гений.Гонит дар твой светоносный прочь из сердца грусть и темень,Словно мир расцвечен солнцем, не осталось места тени.Прочитал твои творенья, наизусть мне стих твой ведом,В вертограде твоём дивном я плодов твоих отведал.Я прошёл твой сад цветущий, я летал там, словно птица,Я твоими соловьями смог там вдоволь насладиться.Лишь за то, что словом в души свет вливаешьблаготворный,Вечный памятник поэту люди ставят рукотворный.Мастерством с тобой сравниться – нет счастливее удела,Твоя вера, твои взгляды – да моё ли это дело?Но, быть может, верю тайно, мне придаст твой дар могучийЭтот сладостно желанный строй возвышенных созвучий.

Маленький рассказ в стихах

Жил да был Сафый – смиренный человек.Был он тихим, молчаливым весь свой век.Жил он бедно в старом домике своём,Торговал на рынке шкурками, тряпьём.Никогда он не ругался, не шумел,Даже громко обижаться не умел.Посвятил Сафый Аллаху весь свой век.Был Сафый религиозный человек.Дни за днями, год за годом – жизнь текла,Неплохой, казалось, жизнь его была.Только в доме у него была жена,Фатимою называлася она.Вот о ней и поведу я свой рассказ,Расскажу вам о делах её сейчас.Описать её? Была она резва.Как весенняя шумливая листва,И лицом своим, и станом недурна,И любила платья модные она,И любила кулаком о стол стучатьИ на мужа малодушного кричать…Дни за днями, год за годом – время шло,Вот к чему, друзья, всё это привело:Стал бедняк Сафый – женою, а жена –Стала мужем, честолюбия полна.По соседям проносилася молва:«Фатима на шее мужа – голова!»Разве мало на земле Сафыев есть?Много есть у нас Сафыев – и не счесть!И жена молола мужа как крупу,Но Сафый не обижался на судьбу.Он стоял пред ней как кляча. А жена?Перед ним как гордый конь была она.Целый день она кричала на него:«Как? Зачем? И почему? И для чего?»«Эй, Сафый, подай скорее самовар!»«Эй, Сафый, сходи скорее на базар!»«Ну-ка, комнату получше подмети!»«Ну-ка, в лампе замени скорей фитиль!»Фатима Сафыю не даёт вздохнуть,Даже глазом не даёт ему моргнуть.Не проходит дня без ругани, грызни.Слово каждое её – укус змеи.Густо сыпятся напасти, как пшено,Вот из тысячи я выберу одно:Фатима сказала мужу: «Эй, дурак,Что, не видишь? Устарел уж мой калфак,Поредели ожерелья, жемчуга…Я ведь – знаешь сам – не старая карга,Чтоб старьё на голове своей носить!Ты калфак обязан новый мне купить.Вот сноха Мусы – не знать бы ей добра –В новой кофте нынче вышла со двора.Если б кофту вот такую мне надеть,Разве стали б на сноху тогда глядеть?Покупай же мне наряды, дуралей.На жену свою ты денег не жалей!..»И стоит Сафый и слушает в тоске.Скажет слово – вмиг получит по щеке.Склонит голову Сафый, как битый пёс,На базар пойдёт, не вытирая слёз.И последние копейки – рад не рад –Израсходует на новенький наряд…Я тебя, читатель, верно, утомил.Но ведь надо, чтобы облик ясен был,Облик той, о ком веду я свой рассказ…Много числилось за нею и проказ.Началося так. Пришла однажды к нейНенавистница-старуха, бич мужей,Ведьма с тёмной, непроглядною душой,Прозываемая бабою-ягой.Эта женщина с пути сводила всехВ омут похоти, измен, дурных утех.Вот пришла с мешком, уселась и сидит,А в мешке у ней злой умысел лежит.Говорит она: «Мне, детка, жаль тебя,Ведь живёшь ты, свою молодость губя.Долго думала я о твоей судьбе,Вот решила, наконец, прийти к тебе.Ты ещё ведь молода и хороша,Все томятся по тебе, моя душа;Ведь по молодости, по красе твоейИзнывает, верно, множество парней,Можно ль старому быть верною женой?Брось любить его! Лежи к нему спиной!Не губи себя! Чем жить со стариком,Лучше жить с могилой чёрною вдвоём,Потому что в сотни раз милей земляМужа старого, красавица моя!Так чего же от него ты не уйдёшь?Ты красивая, красивого найдёшь.Старичонка твой не стоит и гроша,А краса твоя – ведь золото, душа!..А не хочешь уходить, так можно так:Тёмной ночью, лишь уснёт он, твой дурак,Я джигита-удальца тебе найду,Я красавца молодого приведу.У него в объятьях – рай. Его глазаТочно звёзды. Сам он строен, как лоза.В страстных ласках словно пламень он горит.Что ни слово – чистым золотом звенит…»Закружилась у красотки голова.Прямо в сердце ей запали те слова.Состоит ведь Фатима из жадных губ,Из очей, которым каждый, всякий люб.Не её смутит развязный поцелуй…Эй, Сафый! Об участи ты своей горюй,Плачь, бедняга, потому что с той порыКаждой ночью для забав и для игрыПробираться молодые стали к ней!Фатима встречала с ласкою парней,То один её целует, то другой…Уходили только с утренней зарёй.Развлекалась иногда на сторонеИ по сходной продавалася цене.Ведь глаза её к себе манили всех,Обещая много сладостных утех…Фагилятен, фагилятен, фагилят!О проделках Фатимы все говорят…Дни и ночи, дни и ночи напролётГреховодница игру свою ведёт,А про мужа стала вовсе забывать.Стала «бабою» Сафыя называть.Он же видел всё, и знал, и замечал,Но слепым он притворялся и молчал.Он любил её и был готов простить:Всё равно с вороны чёрный цвет не смыть.Фатима для мужа – молока белейИ воды речной прозрачней и светлей.Он в жену свою до крайности влюблён,Ничего не хочет слышать, видеть он.Заступается за честь своей жены,Не находит в ней ни капельки вины.А меж тем уже немало глаз чужихВидели её в объятиях других…Фагилятен, фагилятен, фагилят!Дни и годы, дни и годы всё летят.Фатима в уютной комнате своейВсё ласкает, нежит молодых парней.Но Сафый мирится с горькою судьбой,Разводиться он не думает с женой.Если кто о ней плохое говорит,Он смеётся – хоть душа его горит.Развестись с женой? Но он ведь не один:Есть ещё у них детишки – дочь и сын.Если он их мать прогонит со двора –У него осиротеет детвора.Как же может он расстаться с ней, с женой,С милой спутницей своею дорогой?Так он думает, и плачет, и грустит,Но, как прежде, ничего не говорит.«Был бы умным он, – соседи говорят, –Каждый день бы не глотал огонь и яд.О такой жалеть? Любить её? К чему?Кто с блудницей стал бы жить в одном дому?За детей Сафый боится, за двоих, –Что бояться? Пусть двенадцать будет их:Лучше быть на свете круглым сиротой,Чем всю жизнь стыдиться матери такой!..»Долго все кругом шептались меж собойИ ругали бедняка наперебой.И пришли к нему соседи наконец:«Разведися с потаскухою, глупец!Ведь она, Сафый, позорит честный дом,Будешь ты из-за блудницы под судом!..»И пришлось ему тогда жене сказать:«Фатима, мне дольше нечего скрывать.Не могу я больше жить с такой женой,Жить иди с своею бабою-ягой.Пусть тебя счастливой сделает яга,Кормит, холит, покупает жемчуга!..»Фатима! Упала в грязь твоя звезда,Дом родимый ты покинешь навсегда.Не спасли тебя лукавство и обман,И лиса ведь попадается в капкан…И ушла она с подушкою в рукеИ с лепёшками в изношенном мешке…Фагилятен, фагилятен, фагилят!Ей соседи вслед насмешливо глядят.Фатима, ты докатилась до беды.Ты осталась без семьи и без еды.Ходишь тощая, как высохшая кость,Всех садов, лесов и улиц вольный гость.Под сосной она проводит свой досуг,Небо крышей служит ей, постелью – луг…Что рассказывать мне дальше про неё?Как в стихах мне описать её житьё?И уж хочет видеть мужа и детей,И тот дом, где провела так много дней.Стала каяться она в своей вине,Ибо горько быть снохою сатане.В дождь и в стужу, через снег, разливы лужХодит, плачет: «Лес – мой дом, а леший – муж».Ходит-бродит по лесам и по садам,Может быть, она встречалася и вам?..Вот, читатели, и мой рассказ готов.Может, много написал я лишних слов.Факты разные, подробности любя,Фатима, поверь, жалею я тебя!Я не знаю жизнь грядущую твою,Но узнаю – опишу её. ДаюСлово честного поэта и певца:Доводить люблю я дело до конца!

Не я ли тот, кто скорбит?

Разве скорбный в ответе за скорбь без предела? Что делать?Если горе скрутило и душу и тело, что делать?Что же делать, с рожденья – я в омуте муки любовной,Если грусть всем моим существом завладела, что делать?Люди в жертву себя принесли в Гарбале ради веры, –Жертвой страсти служить мне судьба повелела, что делать?Войском горя обложен, стою перед пастью дракона,И душа моя бедная оцепенела, что делать?Я исток всех мучений, начало всех горестей мира,И печальней, чем мой, нет на свете удела, что делать?Ты видала ль другого, кто равен мне в скорби великой?Полководцем страданий я избран за дело, что делать?О, приди, госпожа, и владей: я твой скорбный невольник,Я был продан тебе, стал твоим я всецело, что делать?Я – печаль, что давно к обладанью тобою стремится,О тебе лишь всю жизнь помышлял я несмело, что делать?Нет почёта влюблённым, и я себя чувствую тожеВ горсти праха песчинкою окаменелой, что делать?

В память о «Бакыргане»

Вот городская чайхана,Сынками байскими онаПолным-полна, полным-полна.Кому же, как не мне, страдать?Они гуляют широко,Пьют пиво, режутся в «очко»,За счёт отцов кутить легко!Кому же, как не мне, страдать?Здесь папиросами «Дюшес»Дымит компания повес,Разврата их попутал бес…Кому же, как не мне, страдать?Невежеству их края нет,Журналов им неведом свет,Объял их сон во цвете лет.Кому же, как не мне, страдать?Зачем идут они в кабакИ, жизнь растрачивая так,У русских учатся гуляк?Кому же, как не мне, страдать?А сверх сыновних кутежейИшанам платит богатей.Ишан – вот язва наших дней!Кому же, как не мне, страдать?Нашли святоши лёгкий труд:В гостях на дню раз десять жрут,А с бедняков семь шкур дерут.Кому же, как не мне, страдать?Друзья! Пойдём путём прямым,Святош-ишанов разгромим!Порвём их сеть, да так, чтоб имУж не сплести её опять!