Посвящения…
Шрифт:
Младые пары.
И нам помогут небеса,
Ведь мы не стары…
Амур с волшебною стрелой -
Во мраке ночи.
И будешь ты всегда со мной,
Если захочешь…
ВИНО ИЗ ОДУВАНЧИКОВ
Навеяно чудесной книгой Рэя Брэдбери
Ты был зелёным, стройным, молодым,
Проходят дни, так наслаждайся летом,
Забыв про все запреты и диеты.
Мой
Ведь не заметишь, как придёт она -
Седая и задумчивая старость,
И белый пух. А что ещё осталось?
Лишь ждать, чтоб проросли все семена.
Стоять на склоне лысым и больным,
Воды целебной пропустив стаканчик,
И вдаль смотреть, где новый одуванчик
Уверен – вечно будет молодым!
Из нас же сварят лёгкое вино,
Душистое и золотого цвета,
В бутылке пыльной ровно сутки лета,
Что Брэдберри всем предсказал давно…
ВОСПОМИНАНИЯ
Посвящается воспоминаниям и мыслям,
не дающим уснуть
Порой воспоминанья мотыльками
Стучатся в лампу совести моей.
Тревожно и загадочно мелькают
Фантомы, отголоски прежних дней.
Былые чувства и былые встречи, -
Суровой неизбежности гонцы.
Они спешат ко мне в бессонный вечер
С цветов раздумий принести пыльцы.
Обиды, обретения, потери
И искушенье прошлое вернуть.
Летите прочь, я нынче вам не верю,
Мне не пройти повторно долгий путь.
Вы – пустоты несбышегося чары,
В вас эфемерность мыльных пузырей.
Так лопайтесь! Мне не начать с начала…
Я на бочок, чтобы заснуть скорей.
В ТОТ ГОД, КОГДА НЕ ПИШУТСЯ СТИХИ
Посвящается году 2022 от Рождества Христова
В тот год, когда не пишутся стихи,
А в ежедневной тусклой круговерти
Ты привыкаешь к новостям о смерти,
Беря чужие на себя грехи.
А смерч приобретает свой размах,
Нас делая несчастней и черствее,
Душа поэта это не умеет,
Не пережить, не выразить в стихах.
И замираешь у экрана вновь,
Не зная, как же вырваться из плена,
А телевизор воет, как гиена,
Про смерти, разрушения и кровь.
Господь, спаси всех нас и сохрани.
Пусть каждый, кто ушёл, домой вернётся,
Смыв грязь и
пот, тихонько улыбнётся,И навсегда забудет эти дни…
Отвлечься от печали и тоски,
Заботой окружить всех тех, кто рядом,
И пусть уйдёт, для многих ставший адом,
Тот год, когда не пишутся стихи.
ВЫ ЛИЧНО СМОГЛИ БЫ?
Навеяно рассказом Сомерсета Моэма
"Падение Эдварда Барнарда"
Спешите к богатству, успеху и славе,
Сорите остатками лет?
Машины, картины…а мне разнотравье
И к счастью счастливый билет.
Балы, вечера, блеск алмазов холодный,
И в банке немыслимый счёт?..
Рисунок на крыльях у бабочки модный
К нирване скорей приведёт.
Прозрачное море и остров безлюдный,
Задумчиво пальмы стоят.
Убрать мишуру сытой жизни так трудно,
Оставив любовь и закат.
Рыбалка, коктейли и запах кокосов,
Плюс детский чарующий смех,
Поменьше запросов и странных вопросов,
Здесь счастье доступно для всех.
Свежайшая рыба, простое спасибо,
Улыбкой пропитанный миг,
Пусть ноги в ушибах…Вы лично смогли бы
Без фальши прожить и интриг?
ДЕРЕВЯННЫЙ ТАМБОВ
Посвящается родному городу
Деревянный Тамбов,
такой старенький, дряхлый и хрупкий,
Ты глядишь из кустов,
Вызывая любовь и печаль.
И с букетом цветов
Деревянные добрые руки
Нежно кутаешь в шаль
Из дымка догорающих дров.
Жизнь, возможно, в Москве
Состоятельней, ярче, вальяжней.
Но мой тихий Тамбов,
Как стареющий преданный пёс.
Я пройдусь по листве
Тихих улочек одноэтажных
В тщетных поисках слов,
Чтобы выразить чувства всерьёз.
Пахнет свежей травой,
Самогоном и корочкой хлеба,
Лай собак во дворах
И метания чёрных котов.
И навеки со мной
Наше ясное русское небо,
Наяву и в стихах -
Деревянный и вечный Тамбов!
ДОМ ПОД ИВОЮ
Заброшенному дому под ивой
около железной дороги
Дом заброшенный с ивой плакучею,
Чья-то жизнь здесь давно прошла,
Нас с тобою по воле случая
На мгновенье судьба свела.
Для меня лишь одно мгновение,
Для кого-то путь долгих лет…
И родилось стихотворение
В память тех, кого в доме нет.
Что же плачешь ты, ива-ивушка?
Никого уже не вернуть.
Может, дети их – сиротинушки
Продолжают по жизни путь?
Может, внуки в столицах каменных