мертвой речи – слишком много,Под верх забиты закрома.Еще ее лелеют люди,Еще не виден ей запрет,И, как солдат на перепутье, -Стоит задумчивый поэт.Простой запас в его котомке –Словарь, да детская тетрадь.Неразличимые потомкиЕго не выйдут окликать.Он растворил крупинкой в прозе –Навеки данный звукоряд,И, как запас в мучном обозе,Слова забытые стоят.А
впереди – в мечах и касках –Полки нежданных перемен,Они в дозор уходят в маскахИ забирают слабых в плен.За головами, ветрякамиСтолетья – двинуты в упор,И Время – полнится словами,Как многошумный водосбор. Не видно роздыха походу,Прорыв затеян по уму,Вот только пить такую водуНе пожелаю никому.Дворцы из пластика – и пена –Несутся с бешенством беды,Потоки сущностного тлена –Смывают парки и сады.Они – влекут кресты с погоста,