Появишься - позвони (Книга 1)

Будь там, я, как освобожусь, сразу же за тобой заеду.

Артур повесил трубку, и посмотрел на винную этикетку. Там было написано: "Хванчкараули". Артур перечитал название восемь раз. "Хванчкараули" и все тут. Он налил "Хванчкараули" в стакан и посмотрел на свет: довольно симпатичное, красненькое, с хорошим чувством юмора винцо...

Из ванной наконец-то вылезла Ирка. При виде нее, Артур едва не отправил глоток "Хванчкарулей" обратно в стакан. "Так вот, значит, какой он, ореховый блондин", - подумал Артур, и закашлялся.

– Ну, как тебе?

– Иришка кокетливо тряхнула хлипкими, пережженными прядками.
– Здорово, да?

– Угу, - Артур перевел дух, закуривая.
– Слушай, что это такое?

Он щелкнул пальцем по винной этикетке.

– Да ты что?
– она округлила по-кошачьи желтые глаза, - это же такое известное вино, самое любимое этого... как его? В общем, какого-то Ленина. Слушай, я тебе звонила, на автоответчике, наверное, целую кассету стратила, и на пейджер звонила...

– Я его дома забыл.

– Кого?

– Пейджер.

– А автоответчик?

– Что?
– Артур вылил в свой стакан остатки "любимого вина какого-то Ленина" и закурил просто для того, что бы хоть что-то сделать поправимое.

– Ты прослушивал автоответчик?
– Ира цапнула сигарету из его пачки. Почему ты не позвонил?

Времени не было.

А чем же это ты так занят? А?

Логотип делаю. Для одной фирмы.

И много заплатят?
– мгновенно оживилась Ира.

Много. Слушай, ты в магазин не сходишь? Купи ещё вина, а?

– Ты со мной, как с тварью обращаешься, - заскулила она, сползая с венского стула.
– У тебя хоть деньги есть?

– Нет, конечно.

– Ладно, но это в последний раз!

– Иди, иди.

В Иркино отсутствие Артур бесцельно слонялся по её большой, но какой-то бестолково запущенной квартире. Комната была одна, зато огромная, метров сорок, не меньше, но старая и, какая-то засаленная мебель, понаставленная кое-как, превращала симпатичное помещение с высокими потолками в захламленный сарай.

Артур вырвал страничку из первого попавшегося блокнота, прихватил случайный карандаш, и вернулся на кухню. Приоткрыв форточку, он присел за стол и машинально принялся зарисовывать видение из вагона метро.

– Что это?

Артур чуть не подпрыгнул. Увлекшись, он не слышал, как вернулась Ирка.

Фух!
– И мысленно добавил: "Дура!"

Так что это?
– Ирка поставила на стол бутылку "Арбатского".

– Логотип для фирмы, - Артур сложил листок и убрал в полупустую пачку "Winston".

На вкус "Арбатское" оказалось гораздо хуже "Хванчкарулей", но Артур, с каким-то ожесточенным упорством наливал и пил, наливал и пил красноватую дрянь, не предлагая Ирке.

Артур, у тебя что-то случилось?

С чего вдруг?
– Вот только этого ещё не хватало!

Просто ты какой-то не такой.

Она снова цапнула сигарету из артуровой пачки, и Артура это почему-то сильно разозлило. Он смотрел, как она чиркает зажигалкой, как посасывает фильтр, и на ум, волей-неволей, приходила известная фраза про "не можешь и не мучай". "И что я здесь делаю, что? Да, Баррикадная... а она живет поблизости", - думал он, глядя, как шевелятся Иркины губы, как они мнут мокрый фильтр... кажется, она что-то говорила.

За окном раздался короткий, рассерженный автомобильный сигнал.

– Мне пора, - Артур сунул сигаретную пачку в карман светлых летних брюк.
– Пока.

Пока...
– повторила Ирка.

На улице пахло шоколадом. Настырный, душный август вяло, нехотя финишировал в сентябрь, а на улице пахло шоколадной, болезненной весной. Артур сел на переднее сидение сияющего, как улыбка идиота, "форда" Олега.

– Что ты пил?
– сразу же унюхал Олег, включая зажигание.

– Вино с нетрадиционной сексуальной ориентацией.

– Очень смешно. Ты голодный?

– Не знаю, - на Артура навалилась такая усталость, будто он весь день грузовики двигал.

– А я вот точно знаю, что голоден безумно, - руки Олега с красивыми длинными пальцами, деликатно поворачивали баранку.
– Сейчас поедем в "Монте Кристо", там готовят такого осетра со спаржей - конец света! Артур, ты меня совсем не слушаешь?

– Отчего же, слушаю. Я с ума схожу, у меня опухоль мозга, а ты мне про спаржу. Разумеется, я слушаю с большим интересом.

– Не ерунди, нет у тебя никакой опухоли, - он остановил авто у небольшого, довольно простенького на внешний вид здания с вывеской в готическом стиле: "Монте Кристо".
– Сейчас ты мне все расскажешь, обсудим, дай бог, сразу поймем, что это было.

В ресторане никого не было. Они зашли в кабинку, присели на мягкие диванчики. Мгновением позже возник официант и зажег свечу в фальшивом "золотом" подсвечнике. Олег заказал осетра со спаржей себе, шашлык Артуру, бутылку сухого немецкого вина и минеральной воды.

– Ну, рассказывай, - в ожидании заказа Олег закурил.

Артур молчал, зачарованно рассматривая свечу.

Я слушаю. Так что случилось?

В метро мне поплохело, - автоматически начал Артур, - на Баррикадной...

Ты говорил, что ехал на работу?
– мягко перебил Олег.
– Я ничего не путаю?

Нет.

В таком случае, что ты делал на Баррикадной если на офис на Алексеевской?

Принесли заказ, и восхитительный аромат шашлыка вывел Артура из сомнамбулического состояния. Он оторвал, наконец, взгляд от подсвечника и посмотрел на Олега. Перед ним стояло овальное блюдо с кусками рыбы, политой соусом, по краям теснились ломтики спаржи.

Знаешь, Олег, на что твоя спаржа похожа?

Ты не ответил на мой вопрос.

На вареные женские носки. Ну, хорошо, я не ехал на работу, - он жадно впился в сочный мясной кусок, только сейчас ощущая, как сильно проголодался, - я был в зоопарке.

Где?

В зоопарке, хотел посмотреть на жирафа Самсона, а дурацкие обезьяны все испортили.

Олег смотрел на него поверх тонкой золотой оправы очков, не притрагиваясь к еде. Артур замолчал, поглощенный шашлыком.

– Ты ездил в зоопарк, вместо того, что бы поехать на работу, и в метро тебе стало плохо. Я все правильно понял?