Предатель стреляет в спину

Света принесла холодную, в инее, бутылку, стакан, пепси и три бутербродика на пластмассовой тарелочке.

– Их-то зачем? – спросил Егоров.

– Поешь. Я обязательно подойду. Если надо – позови, – улыбнулась девушка и пошла в сторону чьей-то призывно вздернутой руки.

Многие мужики смотрели на Виктора с плохо скрываемой завистью.

«Идиоты, – подумал он, – это не моя девушка. Она хорошая, красивая, и у нее очень доброе сердце. Конечно, Светка нравится мне, но не больше. А симпатия и любовь – это совершенно разные вещи, которые отличаются друг от друга так, как, наверное, маринованный огурец от свежего. Почему счастье так быстротечно», – расстраивался все больше Виктор, вспоминая тот самый первый день.

Напившись накануне до чертиков, Егоров умирал на горячих камнях пляжа, представляя себя медузой, которую из озорства выбросили на берег мальчишеские руки. Ему казалось: еще немного, и он окончательно растечется по горячим белым голышам желеобразной массой. Даже море спасало только на время. Потом вновь становилось худо, и Виктор, мотая головой, вновь брел в воду.

Сделав несколько шагов и чувствуя, как возрастает сопротивление моря, Егоров останавливался и начинал следить за золотой колеблющейся паутиной – тенью от волн, которая причудливо пыталась опутать сероватый песок, струящийся на мелководье тоненькими причудливыми змейками. Затем, раскинув руки, падал в воду. Побарахтавшись немного, совсем как пенсионер, он выползал на берег и шел к расстеленному полотенцу.

Неподалеку девушка, склонившись над тетрадочкой, уложенной поверх книги, примощенной на коленях, что-то писала. Виктор наблюдал за ней сквозь полуприкрытые глаза. Свет, проходя через ресницы, рождал красно-зеленые блики. В них девушка выглядела еще привлекательнее и загадочнее. Иногда она, задумавшись, смотрела куда-то вдаль поверх водных велосипедов и десятков голов, плавно качающихся, как мячи, на небольших мягких волнах. Егоров следовал за ее взглядом, ничего особенного не замечал и вновь ронял голову на скрещенные руки.

– Девушка! – наконец отважился он. – Что вы пишите? Стихи?

Незнакомка внимательно, серьезно посмотрела на Виктора, завела спадающую челку за ухо и совершенно просто, без глупого хихиканья и кривляний, присущих подавляющему большинству девиц на юге, ответила: «Нет, не стихи. Я пишу письмо маме».

Письмо, да еще маме, в то время, когда рядом море и всеобщее расслабление? Егоров чуть не заплакал от восторга. Ведь он тоже сильно любит свою маму, хотя пишет ей все реже. А та расстраивается и думает, что Виктор ее совсем позабыл. Но это неверно. Просто рассказывать маме, что сейчас он живет совсем не так, как она об этом всегда мечтала, – значит, прибавить ей морщинок. Расстраивать ее Егоров не хотел, но и обманывать не собирался.

– Девушка, хотите, я вас в карты играть научу? – И закашлялся, думая о том, какое у него будет выражение лица в случае отказа.

Однако его не последовало.

– Хочу, – улыбнулась девушка, – но сначала письмо закончу.

Егоров почти вприпрыжку побежал к воде.

– Что будешь делать вечером? – перед тем как уходить с пляжа, спросил Виктор, со страхом ожидая услышать какую-нибудь дежурную отговорку.

– Ничего, – по-прежнему без всякого дешевого опереточного кривляния ответила Ирина.

В мягких темно-голубых сумерках они гуляли по городу. Само собой получалось, что шли они по тихим спокойным улочкам, которые почти всегда игнорирует прочий праздный люд, предпочитающий в это время суток бары, рестораны и кафе.

Уже тогда, в самый первый день, казалось Егорову, что знает он свою спутницу давным-давно, что знакомы они много-много лет, но потом по какой-то случайности, совершенно не зависящей от обоих, расстались, а теперь вот повстречались вновь.

Они понимали друг друга с полуслова. Им не надо было вымучивать слова или долго молчать, судорожно соображая, что сказать еще, так как пауза становилась слишком долгой.

– Тебе не кажется? – спросил Виктор.

– Кажется, – ответила девушка, улыбнувшись.

Егоров легонько пожал тоненькие нежные пальцы.

Порой, совершенно не сговариваясь, они начинали говорить об одном и том же. Удивленные, замолкали, переглядывались, а потом смеялись.

Слушая девушку, Егоров изумлялся все больше: о многом Ирина думала так же, как и он. Это было невероятно!

«Многие думают, будто только совершенно разные люди интересны друг другу, – размышлял Виктор. – Наверное, это правильно, но не для всех. Если для меня – так точно нет. Ведь чем старше мы становимся, тем настойчивее ищем в жизни именно единомышленников, чтобы еще раз подтвердить правильность своих жизненных установок. И с кем проходить свой путь, если не с теми, кто разделяет твои взгляды и отношение к жизни?»

Егоров был счастлив: они смотрели на мир одинаково. Особенно хорошо было Виктору оттого, что впервые за долгое время ему не приходилось играть какую-то роль, выдавать себя за кого-то совершенно другого.

Все время – в училище, на службе, в жизни – он старался подстраиваться под окружающих, стремился ничем не отличаться от них, а если и думал как-то по-другому, то мысли такие надежно упрятывал в себе, боясь, что его не поймут, засмеют или, что всего хуже, вытолкнут из своего круга, объявив чужим.

В последнее время ему казалось, что он уже окончательно забыл, какой он на самом деле. И все из-за подобной игры, которую краснобаи кокетливо называют «приспосабливаться к жизни».

Как часто в жизни люди играют то ли самостоятельно выбранные, то ли кем-то навязанные роли, с годами увязая в них окончательно. Да так, что потом и сами бессильны различить, где они настоящие, а где бутафорские, придуманные.

– Не представляйся! – говорила Егорову бабушка в детстве, когда тот начинал чрезмерно кривляться и шалить. – Ты же не такой непослушный мальчик!

– Дедушка Ленин был очень добрым. Однажды враги попытались убить его. Злая женщина стреляла из пистолета в него и ранила. Но дедушка Ленин сказал, чтобы ее отпустили, – наставляла их, первоклашек, учительница. – И если вы хотите что-то сделать – обязательно подумайте, как поступил бы на вашем месте дедушка Ленин, проверяйте себя по нему!

Красным по золотому, на самом видном месте на их этаже в училище – моральный кодекс строителя коммунизма. Проходя мимо, Виктор каждый раз непроизвольно цеплялся глазами за ряды ровных букв. В мозгу переплавлялись слова и точили сердце: не попадал он в разряд строителей коммунизма. А так хотелось!

– Ты же не такой! – Плакала мама еще неделю назад, после того как накануне с отцом укладывала его пьяного с бессмысленно-остекленевшими глазами на диван.

Да, он не такой. Он знает, что не такой. Но ведь именно он, Виктор, а не кто-то другой, чуть больше года назад в который уже раз воспитывал солдата, избивая того под палящим выцветшим афганским небом.

Этот узбек бы наркоманом и ящик гранат обменял у духов на чарс.

Сначала усердствовал замполит роты. Побелевший от ярости старлей схватил узкоплечего солдата за шею и с силой бил головой в броню боевой машины пехоты. Узбек, зажмурив глаза, покорно таранил башкой обшарпанный бээмпэ.