Кельтская флейта кутает в шелка.

Я слышу только мелодию, стремящуюся к своей цели.

Я бегу в диком танце вслед за ней.

Я отращиваю крылья для быстрого полёта над зеленеющей под ногами землёй.

Я не хочу возвращаться домой. Теперь моим домом стала ветряная мельница, шум от её лопастей созвучен потокам воздуха.

Я рассыплюсь мукой по полям. Скоро из меня испекут каменный хлеб; кто-то догадается подарить его тебе как вечное напоминание, которое не сокрушит вода, не расплавит огненная лава, не заставит рассыпаться на кристаллы мороз. Я останусь на твоей полке.