Притворись моей

– Ты кто? – спрашивает, смеряя взглядом.

Очень хочется ответить «никто», забежать в квартиру и закрыться на все замки, и для надежности подпереть дверь стулом.

– Я ваша соседка, из восьмой. Извините пожалуйста, не могли бы вы мне дать свой телефон? У меня…

­– Я не даю телефон незнакомым людям, – хамовито отрезает спортмен.

– …безвыходная ситуация, – договариваю начатую фразу и обхватываю себя руками.

Этот мужлан стоит напротив и бесцеремонно разглядывает меня, чуть наклонив голову набок. Вид у него не слишком доброжелательный. До меня начинает доходить, что ситуация паршивая. Я почти голая и один на один с громилой в доме, в котором какого-то черта никто не живет.

– Извините, – лепечу и шумно вдыхаю воздух ртом, потому что все это время не дышала, – У меня заклинило дверь, а там телефон, и одежда…

– Ты здесь живешь?

Он хмурится. Я киваю и тереблю края халата.

– Вчера заехала.

Он хмыкает и снимает капюшон. Улыбается одними глазами. Они у него серые, красивые и добрые.

– Так что стряслось?

Никакой он не мужлан, оказывается. Симпатичный парень, блондин, слегка лохматый и с щетиной. Его лицо мне кажется знакомым.

– Сквозняк! – выпаливаю это слово и меня прорывает, – Жарко очень. Я дверь открыла, и окно. А оно все равно – жарко! А потом дверь раз – и закрылась. И ручка как мертвая. Не нажимается! – глаза выкатываю и продолжаю, активно жестикулируя, – Не знаю, как это возможно?! Замка-то нет, а не открывается. Волшебство! И телефон за дверью. Так бы я загуглила…

Его громкий смех заставляет меня прикусить язык. И куда меня понесло? Тарахчу на нервной почве, как трындичиха на базаре. Запахиваю распахнувшийся халат и стыдливо кошусь. Он смеется, запрокинув голову. Красиво смеется.

– Идем, посмотрим, что там у тебя за волшебство, – говорит, все еще смеясь и делает шаг навстречу.

Стремно мне идти с ним в квартиру. Вокруг никого, а на мне несчастный кусочек шелка, едва прикрывающий задницу.

– Не нужно, – отмахиваюсь, – Давайте просто пожарников вызовем.

– Так жарко, что нужно тушить? Идем, без посторонних справимся, – кивком в сторону лестницы показывает.

Его слова звучат несколько двусмысленно. И смотрит он с интересом. У меня коленки дрожать начинают. Я не хочу идти с ним в квартиру, тем более по лестнице. На мне даже белья нет, а халатик коротенький.

– Давайте поедем на лифте, – предлагаю и жму кнопку.

Вхожу. Он следом. Двери закрываются. Лифт стоит.

Спортсмен со знакомым лицом довольно близко. От него пахнет чем-то цитрусовым и вкусным. И это странно, что я чувствую его запахи.

– Мы не едем, – замечаю спустя бесконечные секунды.

Вскидываю робкий взгляд и тут же прячу. Дрожат уже не только коленки, но и ресницы, и губы... Все тело!

– Этаж какой? – спрашивает как-то хрипло. Или мне показалось? В замкнутом пространстве голоса звучат иначе.

– Второй этаж, восьмая квартира.

Мой голос тоже хрипнет, и вибрирует.

Долбаная дверь, долбаный сквозняк, долбаные батареи! Какая же я трусиха.

Мы входим в квартиру. В небольшом коридорчике полумрак.

– Вот, – я показываю на дверь.

Спортсмен смотрит на меня, потом на дверь, затем снова на меня. Время становится резиновым и тянется, тянется, тянется… Надо было хоть познакомиться. Впервые в жизни без трусов рядом с мужчиной и даже имени его не знаю.

– Тебя как зовут? – спрашивает он, думая о том же.

– Арина, – отвечаю тихо.

– Смотри, Арина, – говорит и берется за ручку, – Волшебство! – приподнимает ручку и дверь открывается, – Надо было не нажимать, а поднять вверх.

– Капец, – вырывается у меня по-русски. До этого мы говорили на польском, естественно.

Протиснувшись мимо меня к входной двери, он продолжает:

– Отопление выключается терморегулятором, – тычет пальцем в коробочку на стене, – Вот тут, видишь? У тебя на максимуме сейчас.

Что-то там нажимает. Оно пикает.

Я поджимаю губу. Чувствую себя идиоткой. Стыдно быть такой тупой. Но это все цветочки, ягодки поспеют через минуту. И тогда от стыда я буду готова провалиться сквозь землю.

– Спасибо тебе огромное. Извини, что задержала. Глупо вышло. Как тебя зовут, кстати?

Незапланированно перехожу на «ты». Спортсмену, как мысленно я его называю, не больше тридцати, мы уже минут десять общаемся и на мне по-прежнему нет нижнего белья. Выкать как-то глупо, а лимит моей глупости на сегодня исчерпан.

Он оборачивается и улыбается:

– Гарик.

Я смотрю на его широкую улыбку и на меня снисходит озарение. Шоковое.

– Ой, – резко запахиваю в который раз распахнувшийся халат. – А я вас знаю, кажется. Вы Игорь Белецкий?

– Он самый.

Он все улыбается и улыбается, а у меня перед глазами фотки из сети листаются. Их там много, я посмотрела почти все. И его, и его партнера Гордиевского. Они оба красавчики, но Гарик мне понравился больше. Как я могла его не узнать? Словно зрение частично потеряла и отупела параллельно. Пагубное влияние стресса в действии.

– А я стажер в вашей компании, – признаюсь поникшим голосом.

Скрывать бессмысленно, он все равно узнает меня послезавтра в офисе.

– Это я уже понял. Какой отдел?

– Маркетинг и пиар.

– Заметно.

Мне не нравится, как он хмыкнул. К чувству стыда примешивается обида. Эта неприятная смесь разбухает во мне, как дрожжевое тесто в плюс тридцать.

– Я не тупая, – смотрю исподлобья.

– Разве я сказал что-то подобное?

– Вы подумали. Но это не так.

Снова перехожу на подчеркнутое «вы». Сама дура дурой, если по-честному, но достоинство держу.

– Я не думал. Ты прошла все этапы конкурса, а он у нас не самый простой. Вот только я не припомню твоего имени в списках стажеров.

– По документам я Эрин Новицкая. Арина только для своих. Я тоже из Киева. Родилась там, как и вы.

– Капец, Арина, – переходит на русский, повторяя недавно выпрыгнувшее из меня киевское словечко, – Прикольное у нас с тобой знакомство получилось.

И улыбается с прищуром. Мило у него это получается, я залипаю. Мурашки по телу приятные. Мелкие такие, щекотные. Совсем не колючие, как вчера от Владека. И это при том, что на мне все так же нет трусов.