Притворись моим

– Да, я. А вы где-то поблизости?

– Да, чёрный "Ниссан", номер 365. Я у обочины. Сейчас, одну секунду, я к вам выйду.

Приподнимаю купол зонта и рассматриваю припаркованные у тротуара автомобили. Действительно, неподалеку стоит тёмная, забрызганная мутной водой иномарка.

– Не нужно, на улице такой жуткий ливень. Я сама подойду!

Не дожидаясь ответа, отключаюсь, и бросаю мобильный в карман. Конечно, от помощи я бы не отказалась - удерживать над головой зонт, прикрывать воротник от ветра и одновременно тащить за собой тяжёлый чемодан немного проблематично, но мне и так жутко неудобно, что доставила сыну Лидии Сергеевны столько хлопот. Вот нужна я ему была с моими проблемами!

Вжав голову в плечи, шагаю в самый эпицентр ливня и, шлёпая по лужам, спешу к автомобилю Вадима, замечая, что тот, не смотря на отказ, всё-таки выбирается из машины.

Ну вот зачем... Как же стыдно! Они совершенно не обязаны возле меня бегать. Ну что я, немощная, что ли!

Слышу где-то справа непонятного происхождения громкий хлопок и инстинктивно поворачиваю голову на звук, но зрительный контакт не успевает добраться до предположительного источника шума, потому что взгляд мой цепляется за кристально чистый для такой ненастной погоды серебристый "Порше". Вернее, на лицо человека, пристально наблюдающего за мной из-за опущенного до основания стекла...

– Марк...
– онемевшие губы шепотом произносят его имя. Я пытаюсь сделать шаг, но ноги будто прибило к мокрому асфальту пудовыми гвоздями.

Я так долго его не видела, что кажется, будто всё это сон. Галлюцинации. Его лицо, глаза...

Это он. Марк.

Часть 75

– Злата! Ну что же вы над головой зонт не держите! Промокнете!
– чья-то рука заботливо приобнимает меня за талию и ведёт к припаркованному чёрному "Ниссану". Ручка зонта тоже каким-то образом перекачёвывает из моей ладони в чужую.

Я вижу капли на рукаве чёрной кожаной куртки моего скорого попутчика, даже ощущаю тонкий, совершенно невесомый аромат незнакомого мужского парфюма, но самого мужчину я не вижу - перед глазами до сих пор он. Марк.

И профиль сидящей рядом с ним девушки.

– Скорее, забирайтесь в салон, вам нужно согреться.

Марк. Марк здесь!

Повинуясь необоснованному внутреннему порыву оборачиваюсь, выискивая глазами его лицо сквозь серую пелену дождя.

– Злата!
– мужской голос возвращает с небес на землю: наклоняюсь и юрко, насколько это позволяет моё положение, ныряю в прогретый до невыносимой духоты салон.

По лицу тонкими струями стекает вода. Смахиваю капли ладонью и льну к противоположному окну... но поздно - цвет светофора сменился с красного на зелёный, и поток машин возобновил свой путь. Серебристый "Порше" уехал, увозя Марка и его будущую жену.

– Вы, наверное, замёрзли? У меня здесь есть термос с горячим чаем.

– Что?
– перевожу рассеянный взгляд на сына Лидии Сергеевной, пребывая мыслями ещё там, в этом проёме опущенного стекла, в его неподвижном взгляде и плотно сжатых губах...

Господи, как же сильно я по нему скучала! Так сильно...

Вся боль, искусно спрятанная под мнимым панцирем вырывается наружу будто прорванная дамба: я то ли всхлипываю, то ли издаю стон и глаза моментально наполняются слезами.

– Что с вами? Вам плохо?
– Вадим Игоревич меняется в лице.
– Может, отвезти вас в больницу?

– Нет, всё... хорошо...
– быстро смаргиваю слёзы и вытираю тыльной стороной руки.
– Просто соринка в глаз попала.

– Соринка...
– повторяет он и, согласно кивнув, горько улыбается. Не злорадствуя или одаривая презрением к надуманным страданиям малолетки, он словно действительно всё понял.

– Соринки в дождь вечно норовят испортить жизнь, правда?

Киваю, ощущая себя совершенно расклеянной. Ещё утром я была готова к этой своей новой жизни в доме матери Лидии Сергеевны, и даже пробовала строить какие-то шаткие планы, но это встреча с прошлым... она словно лишила точки опоры, живительного кислорода. Смысла.

Он ехал куда-то со своей будущей женой, может быть, выбирать ей свадебное платье или обстановку для детской комнаты их будущего совместного желанного ребёнка...

Я не видела её лица, но Господи, как же я ей завидую... Ей достался мужчина, которого я люблю. От которого я ношу ребёнка, и о котором он никогда не узнает.

Он перевернул страницу своей жизни с моим именем, моя же летопись прервалась на недописанной строке. Если бы не ребёнок, которого я ношу, я правда не знаю, для чего бы жила, какой был бы у моего существования смысл.

Раньше я не знала, что такое любовь, а узнав, обожглась. Так сильно, что кажется, что ожог будет напоминать о себе до конца моих дней.

– Вот, горячий, возьмите, - в мои невесёлые мысли вклинивается Вадим Игоревич, протягивая наполненную крышку термоса.

От напитка идёт пар, я действительно замёрзла, но кажется, что стоит сделать даже крошечный глоток, как всё съеденное за ранним ужином тут же выйдет наружу.

Ещё эта неожиданно накатившая головная боль...

– Он сильно крепкий? Просто мне крепкий нельзя.

– Я знаю. Он не крепкий.

Поднимаю взгляд на сына Лидии Сергеевной, и хоть мы находимся вместе уже несколько минут, впервые всматриваюсь в его лицо: наверное, что-то около сорока, немного седины на висках, сеточка морщин в уголках глаз.

– Вы знаете о том, что я... Ну...
– опускаю глаза на свой прикрытый пальто живот.

– Конечно. Поэтому особенно не хочу, чтобы вы простудились. Пейте, пока чай не остыл, - кивает на мою чашку и, заметив, как я тронула кончиками пальцев висок, тут же делает звук радио немного тише.

Этот его вроде бы мимолётный жест тронул меня до глубины души.

Только что я пережила мощную личную трагедию и мне так приятно, что кто-то, совершенно чужой, оказывает мне заботу. Мама и бабушка были скупы на объятия и ласковые слова, я не знала, что такое подоткнутое во всех сторон одеяло, чтобы не замёрзнуть, не знала, что это такое - слова утешения и поддержки, а тут совершенно посторонний мужчина оказывает мне столько незаслуженного внимания.

– Спасибо, - хлюпаю носом и, обхватив алюминиевую крышку пальцами обеих рук, делаю первый маленький глоток. Чай действительно горячий, не крепкий и в меру сладкий.
– Простите, Вадим Игоревич, ну... за слёзы.

– Вы не должны передо мной оправдываться, Злата, - я ощущаю на своём лице его серьёзный изучающий взгляд и от чего-то чувствую себя неловко.
– А давайте, - оборачивается, насколько это представляется возможным, - Давай на ты?

– На ты?...
– быстро моргаю, ощущая себя ещё более неудобно.
– Ну давай... Вадим... Игоревич.

– И по имени, Злата. Не такой уж я и старый, - вокруг бледно-голубых глаз разбегаются "гусиные лапки". Он улыбается так открыто и искренне, что на моём лице тоже вырисовывается робкая улыбка.