Прививка совести
Шрифт:
Я так молилась, но мама умерла… И стало совсем плохо. А утром, баба Нюра прибежала. Кричит, что за мной ожившие солдаты с войны пришли. А я, сперва решила, что их послал Бог… Особенно, когда принц поклонился, представился и доложил, что папа их в экспедицию отправил. Я ему сразу поверила… У папы любимое слово — «экспедиция». Теперь, даже не знаю, что думать. Папы 2 года нет. Спохватывается… так это у нас, а они всё равно… через триста лет… М-м-м-да… Тут и правда, есть, о чем подумать. Долг, честь, верность когда-то данному слову, добавить ещё такое смешное понятие, как совесть… Пустые, затрепанные в третьем тысячелетии слова. Через столетия и поколения, погнали этих парней из позднего средневековья, пешком, по до сих пор не разминированным болотам русской средней полосы, в зыбкую реальность чужого мира… Искать жену и маленькую дочку давно умершего человека. Наследный герцог, в советской военной форме, с коммунизмом в башке и со шпагой в руке… Сюрреализм! Надо отдать должное — почти успели!
Они меня на плечах несли… Бегом! По очереди… Чуть не поругались, кто первый… Слабо хихикает… Дева Мария! Талисман-покровительница учебного центра Ферт-оф-Форт… Там, в часовне баронского замка, у них мой портрет стоит. Витраж. Для тех, кто верит, конечно. Резко мрачнеет. А папа — он вот,
Мр-р-р-р! Мр-р-р-р! С пола, из зарослей угольно темной шерсти, горят два желтых глаза. Мр-р-ря! Ой, спохватывается Маша. Вася же — совсем голодный! Меня они в пути шоколадками кормили. Из последнего резерва. А его — просто тащили… Снова мрачнеет… Мы ещё, в наш бывший дом заглянули. Из него, к Дню Победы, музей-мемориал сделали. Культурно-исторический объект «Изба полицая». Думала, не пустят. Там иномарок кругом стояло. А внутри, все в мундирах. Самых разных. Ряженые. Оказывается, съезд писателей альт-исторической ориентации собрался, на банкет. По поводу выхода общего литературного сборника «В траншеях времени». Никто на нас и внимания не обратил. Все поддатые, спорят о воспитании патриотизма. Один, в фуражке с двуглавым орлом кричит — Ну и что, подумаешь, присяга? Главное — это Россию любить. Где больше платят, там для меня и Россия! А другой, худой в очках, рожу из салата вынул, на нас уставился. Словно узнал… Вот, картавит, мы, господа, уже допились до зеленых партизанов… Все зомби в гости к нам! Очень приятно… Пейсатель Кактусов… Меня нашли в тарелке! Зам командира рядом стоит, а рука-то на пистолете. Бормочет, типа про себя — Я на этих Вольтеров, ещё в парижских салонах насмотрелся. Как они там, на английские деньги, обучают французов родину любить. Альты, даже в Африке альты! Все до одного — на букву «Пи». Ты, Маша, скорей выбирай, что на себе память взять хочешь, а то меня среди них тошнит. Я Васю и взяла. У вас, случайно, ничего для котов с собой нет? Бедный, он так кричит — от голода умирает.
Последнее, на мой взгляд преувеличение. Кота выжившего среди пьяных альтернативных литераторов — топором не убьешь. Случайно есть! Пакет с жаренной «электрической рыбой». Умирающий свирепо, как механическая сапожная щетка, трется о мои ноги… Мр-р-ря! Мр-р-ря! Держи! Вр-р-р-р… Жрет угощение остервенело, с костями, чешуей и похоже, с самим пакетом. Не иначе, опыт пребывания среди горлохватов повлиял… Куда тебе столько? Лопнешь, проглотина! Там же, как для человека, порция была… Мр-р-р-ря!
Кажется, про нас вспомнили… Возвращаются Вика с Володей. С ними парень, из недавней группы. Уже, в чистых комбинезонах. Тащат с собой освободившийся складной столик и вторую надувную кушетку. Григорий Иванович, поучаствуете в нашем жюри? Финал блиц конкурса «Спальня для талисмана». Маша, смотри, народ дизайнерские предложения по твоему быту набросал… Это… они всего за пятнадцать минут? Маша смущается… Для меня? Ну, не на раскладушке же, в коридоре замка, тебе ночевать! Сейчас же эскиз и отправим. Пока долетим, всё готово будет. А Васе можно смотреть? Сытый Вася подтверждает — Мр-р-ря! Картинки… карандашом, фломастером, авторучкой. Одинаковая комната, высокое стрельчатое окно, камин, каменные своды… С высоты птичьего полета видна часть крепостной стены, поросшая лесом гора и море… Обстановка на картинках разнится. От вполне современных предметов мебели, до стилизации под старину. Ой! Вот эту можно? Как из книжки, со сказками… Широкая кровать без задней спинки, стол, табуретка, на полу мохнатая шкура неизвестного зверя, на стене ковер. Полка, лампа, тетрадки. Что-то живое, подкупает. Ага, блики света на полу, колышется от ветра занавеска. Вам тоже нравится? Кот меня опережает — Мр-ря! Вика сияет — А я что вам говорили, талант! Будущее невозможно предсказать, но можно изобрести. Хочешь, увидеть своё будущее? Уже девочку пытает. Давай! Художник торжественно выкладывает второй рисунок. Полностью в цвете. На нем Маша, в ею выбранном интерьере, как живая, потягивается после сна, высунув руки из-под одеяла. На конопатой рожице — точно схваченное радостно-изумленное выражение, рядом, на шкуре, сладко спит черный кот. За открытым окном летают голуби, а один — сидит на широком каменном подоконнике. Это будет завтра. Когда ты поймешь, что уже не спишь. Назвал — «Утро баронессы». Дарю! И ещё… Как фокусник, из воздуха, достает хрустящий прозрачный пакет с изумрудно-зеленой майкой. Твой размер еле отыскали. Пока, только одну… Привыкай, к подобающей форме одежды. Свой фамильный герб видела? Аха! Его папка ещё студентом придумал, для команды КВН университета. Пригодился? На золотом геральдическом щите — кирзовый сапог, из голенища которого торчит остроносый молоток. Юмористы…
Художник чуть дергается. Словно ему дунули в ухо. Знакомым движением руки обхватывает корпус коммуникатора… Палец отбивает неслышимую дробь. Поднимает взгляд на восторженно разглядывающую подарки девчушку. Кх-хм! Это… Тут пришел запрос из банкетного зала Ферт-оф-Форт. Мария Романовна, у вас есть любимое блюдо? И без того не маленькие глазищи барышни окончательно становятся круглыми. Аха! Жареная картошка, с салом! Парень деловито кивает. Палец пляшет на кнопке… Совершенно серьезно поясняет. Там проблема — английский король не любит русского сала… Пожалеем монарха? Бекон — он тоже почти сало, но с прослойками мяса. Кот, заинтересованно слушающий гастрономический разговор, солидно вякает — Мря! Ты так думаешь? Маша, само великодушие, машет рукой — пускай жарят с беконом. Раз уж лично король… И, окончательно осмелев, спрашивает — А хлебный квас в Англии есть? Люблю… Поверила! Провожаем пару взглядами до портала. Высокий ладный парень одной рукой несет смешной старомодный чемоданчик. С фамильными сокровищами свежеиспеченной баронессы Хантли… С недавно выглаженными рубашками давно ставшего легендой человека. Второй — ведет его же маленькую дочь. Ту самую баронессу, от геологии. По пятам, важно распушив толстый как полено хвост,
шествует черный котище. Люди уезжают в XVIII век… У портала Маша оборачивается, машет нам пакетом с майкой — До свидания!Черная гладь кляксы снова дергается рябью… Виктор, не разбирая дороги, отшвыривая ногами части упаковочных контейнеров, шагает прямо к нам, растрепанный и мрачный. С размаху плюхается на жалобно пискнувшую кушетку. Я туда, резкий жест, в сторону портала, уже не хочу! Отпустите меня домой! Чуть не всхлипнув… Пожалуйста! Они злые… Так и есть, осмелел, пригрелся и начал трепать языком… Владимир с Викой, как-то подобравшись, вдруг распрямляются. А конкретно? Что, мне тоже пальцы ломать будете? Раз всё кончилось — «скрипач не нужен»? Они же… к нам относятся, будто к лабораторным крысам! Захотят, за ухом почешут, молока в блюдечко нальют, захотят — отравой выморят, укусишь — растопчут ногами. Если я не такой как они — так уже и не человек? Если без оружия, типа дитё несмышленое, без права голоса? Гады! Можно подумать, кроме их правды, другой и на свете нет! Тут уже не выдерживаю я. Ты что несешь? Ага, и вы с ними, заодно! А я, может быть, так не могу, не хочу! Что случилось, можешь ты объяснить, наконец? Ребята, может он голодный? Да сытый я, сытый! Разве, чайку, в горле пересохло. Точно спорил до хрипоты. Вика поднимается… Сейчас организуем, то и это. Ты, главное, никуда пока не уходи! Почти моментально возвращается с упаковкой полевых рационов (во, снабжение работает!) и никелированным сооружением с водой и встроенным подогревателем. Выставляет на столешницу. Повторяет — никуда не уходи. Я сейчас!
Виктор с сосредоточенной злостью сверлит взглядом закипающий чайник… Григорий Иванович, ну ведь скажите, ведь всё в мире продается и покупается? Надо только предложить за товар правильную цену? Справедливо? Почему они другие? Почему они со мной так? Какая между нами разница? Хороший вопрос, однако. Взрослеет парень. Кхе-хе. Когда, в 1980 году, мне было столько же, сколько тебе сейчас, таких вот апологетов всеобщей продажности и правильной цены, было принято спрашивать — «А ты сам, за сколько денег в рот возьмешь?» Заметь, народ четко делился на тех, кто над этим вообще не задумывался, и на тех кто заранее знал ответ… Слышится обиженное сопение… Надо подсластить пилюлю. Думаешь, ты первый проблемой озаботился? Или думаешь, что они, на нас, примитивно тренируют рвотный рефлекс? Не льсти себе… Кому мы вообще нужны? Даже, как источник расходного материала, для практических занятий и лабораторных работ по прикладной этике… Просто они нашли эталон для сравнения. Заповедник сволочи…
Виктор взрывается — Сами, чем лучше? Почему они с самого начала не сказали, что у них коммунизм? Получается — тоже врали! А ты бы им поверил? Ну, может быть… Спорим, не поверил бы? Для тебя ведь, коммунизм — это зеки в стеганках с номерами, спящие в бараке, жрущие баланду и, по свистку надзирателя, катающие тачки в границах страны, огороженной колючей проволокой с пулеметными вышками. Жалкие, голодные и забитые… Измученные дефицитом и очередями… Похожи они на «совков» из такого анекдота? Виктор опирается подбородком на ладони. На пухлых щеках вдруг прорезаются от углов рта морщины. Не! Они, на других «совков» похожи. Которых мы каждое лето по старым траншеям собираем… Тоже упертые! Ладно бы, если их под пулеметами заградительных отрядов в бой гнали. Но, они же сами, в полный рост, на пулеметы бежали! Так до сих пор и лежат рядами. Руки перед собой тянут. Вперед на Берлин! Из 1941 года.
Вопрос Владимира звучит как выстрел — По-твоему, это плохо? Тогда уточни, что именно? Ну, это… Виктор тушуется… Неправильно, как-то всё… Если они победили, если они герои, если всё справедливо, то как же получилось, что немцы в могилах, а наши — под открытым небом? Ясно! Владимир хлопает ладонью по столу. Ты такие мысли и там, мотает головой вслед ушедшим, вслух высказывал? Ясный перец… А что? Тебе разве не объяснили? Витька поникает головой… Они мне объяснили, что я… и что мы все тут… опять заминается… ваши что, всегда матом на иностранных языках ругаются? Типа, так вежливо выходит?
Владимир внезапно успокаивается. А как иначе? Если ты, поправляется, вы… врете сами себе? Зачем? Сами знаете… Они умерли — правильно. А лежат — штатно… Мертвые сраму не имут! А что, их скелеты тут кое-кому глаза режут, так это очень даже хорошо. Типа, совесть пока жива. Плохо, когда делают вид, будто не понимают, почему они вам глаза режут. Вам от такого примера стыдно. Давай, подумаем… Ровесники тех солдат забыли, что товарищи без погребения остались? Виктор заучено отвечает — Нет! Но, после войны не до того было — хозяйство восстанавливали. А через двадцать лет? А через тридцать? Молчишь? Ветераны, настоящие, а не прикормленные показушные, знали… стучит пальцем по столу… что есть такие идеи, ради которых надо встать под пулями и упасть, где стоял. И остаться там навсегда. Сами были к такому готовы… Мертвых товарищей своих не стеснялись… Оставили вам, так сказать, в качестве примера, для подражания. Чего спохватились? Можно подумать, сейчас вокруг важных дел, только и осталось — срочно прах павших ворошить… Россия, от Бреста до Владивостока — одна безымянная могила. Признак солидарного общества.
Скажете, «совки» своих не хоронили? Брехня! Хоронили… При случае… Но не рыскали специально. И каждый советский человек после войны знал, имел перед глазами пример что его ждет, если понадобится — взять в руки автомат и лечь на безымянной высоте, кучкой костей и тряпья. Кто воевал, такую перспективу воспринимали нормально. Без слюней и соплей. И враги это знали. Потому — вы до Берлина дошли. Потому — пятьдесят лет войны не было. Пока не вымерли… те солдаты, что так ложились, пока жили те, кто считал нормой умирать и убивать не за деньги, не за царя-батюшку, а за великую справедливость. Как они её сами понимали. А вы что теперь творите? Грохает по столу кулаком. Великую подлость и мелкую хитрость! Боец 60 лет назад умер, в бою, честно выполнил долг. И лежит… На земле, которую защищал. Имеет право там лежать. Тебе труп мешает? Так похорони. Прилично, с уважением к его убеждениям и его подвигу. Так, как он сам бы хотел быть похороненным. Как он хоронил своих друзей. Он это заслужил. И подумай, зачем тех, кто погиб в Первую мировую и раньше, на Бородинском поле, в СССР хоронили по православному обряду? Это было правильно, с точки зрения погибших. Тогда, какого черта, вы коммунистов и комсомольцев, под поповские песнопения, в ямы с крестами тащите? Почитай-ка, ради интереса, школьную хрестоматию 30-х годов. Например, «Смерть пионерки» Багрицкого. Прикинь… Что бы тот двадцатилетний парень, из 1941 года, сказал? Тебе что, потомок сраный, для меня фанерной пирамидки с красной звездой жалко? Вы же не солдат хороните. Вы хороните идею, за которую они воевали… С молитвами… Как тебе, такая правда?